Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2, Коллектив авторов-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2
Автор: Коллектив авторов
Дата добавления: 15 январь 2020
Количество просмотров: 317
Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2 читать книгу онлайн
Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2 - читать бесплатно онлайн , автор Коллектив авторов
Во 2-й том антологии «Поэтический форум» вошли стихотворения 200 современных поэтов. Особенностью этого тома является то, что здесь напечатаны также стихи ушедших поэтов, собранные во втором разделе. Несколько наших друзей ушли из жизни уже во время работы над 2-м томом антологии, оставив редколлегии свои рукописи. Их стихи приведены в первом разделе, а перед фамилией поставлен символ ?.
Антологии «Точка отсчёта» и «Поэтический форум» в двух томах можно по праву считать трёхтомником русской поэзии Петербурга, отражающем не только пространство поэзии в его многообразии, но и мировоззрение. Составителем биобиблиографического справочника в названных антологиях является Николай Бутенко.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
Апрель
В окне, как в раме из багета
С облезшим за зиму углом,
В бесцветной вазе – сухоцветы
Грустят картинно за стеклом.
И до весны им нету дела,
И дела нет до выходных.
Пускай отчаянно и смело
Ныряет ветер оголтелый
В ушко подъездов проходных!
Скрипит, порой на визг срываясь,
Латунь расшатанных петель.
Сбивает с крыш сосулек завязь
Апреля дружная артель.
А солнце в шляпе из велюра,
В монокле, как почтенный муж,
Разглядывает кракелюры
На слюдяном покрове луж.
Лишь дом-сундук стоит недвижно
С душой, закрытой на засов.
И время шелестит чуть слышно
Живыми стрелками часов.
Детство
В руках букетик – прост и мил,
И желуди во всех карманах…
…Был август огненным и пряным,
И, словно дуб, роскошным был.
Стекали дни за горизонт,
Не раз дожди суля в наследство,
Но август, как прозрачный зонт,
Как полусфера, плыл над детством.
Он к сентябрю – за нами вслед —
Спешил по лугу, по пролескам
И защищал от многих бед
Небесной кроной королевской.
Он каждый миг хотел венчать
Своей сияющей короной.
Но – чудо! – вдруг под дуба кроной
Минуты обращались вспять,
И август замедлял свой шаг,
И вещим оком зоркой птицы
Смотрел на каждый желудь так,
Как будто вечность в них таится…
И мы сидели на земле,
Как в центре сказочной Вселенной,
И пел кузнечик вдохновенно
О долгом лете, о тепле,
И, словно испугавшись рук,
Сползали под корягу тени.
И мир слепил, зависнув вдруг
У дуба в солнечном сплетенье.
Памяти мамы и бабушки
«Ты свои не опускай рученьки,
Белый день не превращай в ноченьку.
Коли горестно – молись, внученька,
Пред горящею свечой, доченька.
Не погас чтоб огонёк, деточка,
Защити его живой веточкой,
Заслони от ветерка резвого
Свежим лапничком,
В лесу срезанным…»
…Улетают журавли клинышком,
Да курлычет ручеёк, вторит им…
Нынче Ленушка ушла к Линушке —
В горний мир.
Ну а живым – горе-то!
Ах ты, Ленушка, моя
мамушка…
Ах ты бабушка моя, Линушка…
…За оградку выношу камушки —
Чтоб легка была земля-глинушка…
Вдохновение
Мы играем. Играем простыми словами. Мы дети.
Возраст тут ни при чём – таково состоянье души.
Не на ветер бросаем – на сердце, как зёрна. Ответит
Кто-то нам, почему мы никак повзрослеть не спешим?
Может, скажете, знаем чудесное, тайное средство?
Или, может, нам ведом какой-то особый талант?
Кто поэт, кто поёт, кто влюблён, —
Всем по детству в наследство,
Или детству в наследство – влюблённый, поэт, музыкант.
Мы играем себя. Словно книга, открыты пред вами.
В нашем сердце – весь красочный мир уместился едва.
Все мы дети по сути. И все мы играем словами.
Или нами играют сошедшие свыше слова?
Високосный Год
Декабрь пришёл, чтоб камнем в память кануть,
Обрушить в душу дней минувших строй.
Насколько ты бездонна всё же, память!
Насколько ты безжалостна порой!
Безжалостна. И небо сиротливо
В твои глубины тщится заглянуть,
И в муке стонут сосны у залива,
И старый год у пирса молчаливо
Средь валунов застыл, в снегу по грудь…
А вдалеке, у самого Кронштадта,
Фарватера мелькают огоньки.
Они ярки. И новый год крылатый
Из царственной серебряной палаты
На валуны взирает без тоски…
…Ещё не раз решать, наверняка, мне,
Катить ли в гору камень целый век,
Разбрасывать ли, собирать ли камни
Иль согревать их тёплыми руками.
Но где их взять, когда кругом лишь снег?..
Диана Радес
Стихи из цикла «Венок Цветаевой»
* * *
Сегодня честь моя задета,
Неявно, замутнённым днём.
И чем отвечу я на это?
Молчаньем? Острых слов огнём?
– На солнце пятна? Что ж ты хочешь?
И убери грозящий стек.
О ерунде сейчас хлопочешь,
Очнись, нормальный человек!
Смирюсь? Тяжка оценка эта…
Но есть спасенье, господа:
Душа – заступница поэта,
И шепчет истину всегда…
* * *
Любви полуденный зной
Угас, и висок твой сед.
Давай поправим, родной,
С колен сползающий плед.
Любовь у нас – без огня,
Зато и дыма в ней нет…
Как прежде, любишь меня?
И мне ли твой мягкий свет?
Алексей Разумовский
Русская осень
Нагих деревьев вскинутые руки,
Как осени последняя мольба,
В предчувствии забвенья и разлуки,
Которую готовит ей судьба.
Всё раздала, была щедра душою
И не вела своим богатствам счёт.
И вот теперь с пустою кладовою
Зимы, как избавленья, тихо ждёт.
Грустна, как одинокие старушки,
Что доживают век свой в деревнях,
Топя зимой убогие избушки,
Тоскуя об ушедших сыновьях.
Отдав им всё – и молодость, и силу,
Родив и воспитав не одного,
Смиренно ждут сошествия в могилу,
Живя вблизи погоста своего.
О детях к Богу в зимние морозы
Молитва материнская идёт.
Они не плачут – выплакали слёзы.
За них дождями осень слёзы льёт.
Перейти на страницу:
