Стихотворения том 1 (СИ)

И почесав извилины рукой,

Я убеждён, что вынул из ягдташа

Патрон, по сути дела, холостой.

Сто лет назад подобные словечки

Писал поэт, поскрипывая лбом,

А жизнь текла с уклонов поперечных,

Воспринимая мысли с холодком.

И двести лет назад цвели надежды,

И триста лет назад они цвели

И пропадали в рамках побережий

Волнующихся кратеров Земли…

О чём здесь я? Ах, да, о том, об этом

Свои замысловатости плету,

Ведь не могу же я, коль стал поэтом,

Глаза бездумно пялить в темноту!

И тупо, ограниченно и вяло

Ловить слова в несвязанную сеть…

А жизнь бежит по жидкому кристаллу,

Карандашу за нею не успеть…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Заморозки пали на траву,

Захрустели листья под ногами…

Я в хорошем времени живу,

За руку здороваюсь с друзьями.

Мусор отправляется ко дну,

Претендуют воды на прозрачность,

Но сегодня бросило волну

В камни стопроцентно неудачно.

Это вновь один мой друг ушёл

В ту страну, откуда нет возврата,

Нам не рухнуть заново под стол

От синюшных слёз денатурата.

Тонкий лёд пластинками верже.

Минус три не более чем слабость.

Трудно на последнем рубеже

Пересветом быть или Ослябей...

«»»»»»»»»»»»

Паутина пряжей по кустам,

Боровик заманчив и прекрасен…

Начинает с нового листа

Жизнь свою во времени подпасок.

Мастерство не мыльным пузырём,

Пальцем ткнул – и лопнуло беззвучно,

И не продерёшься напролом

Сквозь повсюду брошеные сучья.

Из подпасков в подмастерья шаг.

Вроде бы. На самом деле вечность

И мозоль величиной с кулак

И табу недружеского вече.

Гениальность редкая черта,

У таланта лёгкое скольженье,

Не даётся в руки красота,

Если не зажечь себя гореньем…

Зубы сжав – вперёд, но не гвоздя

По макушкам верных и неверных,

Упоённых каплями дождя

И росой на стебельках люцерны.

Ты её посеял – собери,

Накорми и получи ответно

Первые кресты на стихари

Поначалу с окантовкой медной…

Паутина пряжей по кустам,

Боровик заманчив и прекрасен…

Почему ты, жизнь, так не проста,

Почему конечный путь неясен?..

“”””””””””””””””

Не огорчайтесь, есть гармония,

Есть образ, тонко прорисованный,

Не изнасилованный молями,

Не перечёркнутый засовами…

Да-да, и я за единение

Души с природой незахватанной,

Какие, к чёрту, разночтения

Между крылато некрылатыми!

Между катящимися медленно,

Между бегущими по жребию!..

Ах, до чего сегодня ветрено,

И быль перемешалась с небылью...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Когда себя гвоздём вгоняешь в жизнь,

Шагнув вперёд по преданно распятым,

То всё равно свистком – остановись! –

Тебя настигнет время-прокуратор.

Ответ держать придётся за себя,

За хамские поступки и деянья,

И будет время выметать, трубя,

Всю суть твою из каждого сознанья.

Но это там, где никаких друзей,

Где близкие – и те в полоборота,

Где ты один, как древний Колизей,

Да пенсия, как соль чужого пота…

«»»»»»»»»»»»»»»

Впереди, мужики, пулемёт и гранаты,

Это вам не с красоткою теледебаты –

Сиськи выпрет и ты забываешь, как пули

Неизбежностью жаркою тело проткнули.

Да, проткнули, а ты продирался хрипяще

Сквозь колючие травы по склонам предгорий

Не затем, чтобы пучить глаза в телеящик

И молоть языком с журналисткой в фаворе.

Все герои! А как же! Погибшему почесть,

А живому, как водится, доброе слово!

Даже струсивших ты задеваешь не очень,

Что возьмёшь с ошалевшего и молодого…

А давать интервью – это да, хоть когда мы

Прямо в студии и с привлекательной дамой,

Интригующе взгляд запуская в ложбину,

Где лежат две шикарные круглые мины…

Впереди, мужики, пулемёт и гранаты,

А за ними, братва, по медали на брата!

Для кого-то они, что пятно на ширинке,

Ну, а нам лишний повод взглянуть на ложбинку.

Рот закрой и не скалься! Шучу я, пожалуй,

Не скажу, сколько крови мне силой вогнали,

Чтобы я перед камерой телемодели

Разливался здоровым живым менестрелем…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В коробочке круглой сардины в томате,

Тонзуру прелат выбривает прелату,

В кипящей кастрюле лангусту неловко

И пулю нарезкой вращает винтовка.

А мир обходителен, терпок, галантен,

Оброс он и сверху и снизу талантом

Живущих на нём человеческих сгустков,

Завёрнутых в мысли, как в листья капуста.

И мы, две морковки телесного цвета,

То полуодеты, то вовсе раздеты,

Когда одеяла откинуты ночью,

Чтоб доступы были друг к другу короче.

Ты не возражаешь? Я тоже за взбрыки,

Я за обоюдность со смехом и криком,

За красного рака и светлое пиво,

И малую долю сердечных надрывов.

А как же! Иначе и радость не в радость,

Иначе привыкнешь к хорошим мгновеньям,

Забыв, что бывают другие расклады –

Как год сорок первый, июнь, воскресенье…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

У приходящих шансы на любовь,

А уходящим серый ветер в спину –

Ему ни к чёрту разница полов,

Будь ты хоть тем и тем наполовину!

У женщин свой лирический подход,

У мужиков понятие иное,

Не рухнет им на плечи небосвод

Во время расставания с женою.

Или с любимой девушкой, когда

Стихают краски гулкого рассвета,

Чтоб кратким выраженьем «ерунда!»

Вновь шелестеть подобием букета.

А женщина уходит в мир иной,

В своё единоличное пространство

За берег, искалеченный волной

Не хулиганства, а непостоянства.

Пришедший на замену не такой,

Совсем не те ласкающие руки,

Носившие любимую легко

По тропам жизни до судьбы-разлуки.

Как не держи другого за рукав,

Как не доверь ему свои красоты –

Ушедший ближе, хоть и был не прав,

Да не догнать его за поворотом…

«»»»»»»»»»»»»»»

В комедии масок улыбки приклеены насмерть,

Рукой не сорвёшь и не сбросишь удушием астмы!

Родился Петрушкой, всю жизнь остаёшься Петрушкой

От мягких кудрей до пронзительно лысой макушки!

Не знаю, кто как, я согласен с такою трактовкой, Мне в маске привычней вращаться в балете неловком!

В балете, где каждый прикрыл разноцветною пачкой

Свою натуральность, свою бытовую заначку.

Я спорить не стану, не тратьте слова или руки

На битые рифмы, на праведность букв или звуков!

Мы все Арлекино в комедии нашего века,

Но это не значит, что куклы мы, не человеки!

«»»»»»»»»»»»»»»

Вы говорите правильные вещи,

Не спорю и перечить не могу,

Нет ничего стремительнее женщин

При диалоге или на торгу!

Не втиснуться в жестокие сужденья,

Высок и крут словесный водопад,

Вы сами принимаете решенья

И тут же возвращаетесь назад.

Мне логика такая непонятна,

Зачем из мая снова к февралю

И ворошить отцеженные даты

На дуршлаге вчерашнего «люблю»?

Есть новый день и пламенеют окна,

И сумраки не тянутся пока

Развешивать тревоги, как волокна

Изъеденного молями клубка.

Есть новый день и проявилось резче

Желание вас тронуть и обнять,

Но между нами правильные вещи,

Стреляющие искрами в меня…

«»»»»»»»

На провода ложатся пальцы ветра,

Мелодия томительна, легка,

Но не спешат на белый танец ветлы,

Привыкшие к напевам родника.

Не подтолкнёшь, не вызовешь платочком,

Как некогда, на вытоптанный круг,

Им не по нраву эти заморочки

Железных струн, протянутых за луг.

По струнам мчат слова в электротоке,

Их тысяч пятьдесят у словаря,

Но при раскладке словаря на строки

Они подчас расходуются зря.

Приносят мне под роспись телеграммы,