Дневник
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Дневник, Загвоздина Наталья Александровна-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Дневник
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 242
Дневник читать книгу онлайн
Дневник - читать бесплатно онлайн , автор Загвоздина Наталья Александровна
Наталья Загвоздина искусствовед, много лет проработала в музеях Москвы и подмосковном Абрамцеве. Стихи пишет давно. Лауреат литературного конкурса «Живое о живом» (Дом-музей Марины Цветаевой, 2002). «Дневник» – первая книга стихотворений – и по сути, и по форме подлинно дневник, свод поэтических признаний автора. Раздумья дня сегодняшнего перетекают в прошлое, воспоминания проецируются на реальность, рождая сложную образность, полную явных и потаённых смыслов: «То время, не ведая нас, течёт непрерывным потоком. И мера ему не дана. И наши тугие тома – короткая летопись только…».
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
2
Вот новый лист – я сделаю светло.
Припомню, напридумаю, представлю…
Открою окна и раздвину ставни,
не ведая, куда нас завело…
Не ведая, что чаем, что творим,
заглядываем в будущность, в былое…
Но лист, как и ноябрь, неповторим.
Счёт времени немедленно поломан
без горечи, без боли, без потерь;
без неба ноября с тяжёлой дланью,
какое – не преграда для литаний.
И время приниматься за латанье,
не после, не как водится… Теперь.
3
Вот Тернер, въехавший в Москву,
вот Пёрселл, и Эней с Дидоной
приблизились, вплотную… Домом
не выбрав ни ноябрь бездонный,
ни сердце, впавшее в тоску,
иного незнакомца… Дамы,
быть может… Их любил другой
(поэтов отошедших племя,
поближе голосом, рукой
касавшихся, казалось…). Там мы
не повстречались. Карфаген
разрушен. Жертву взял бессмертный
огонь, и славой наградил
(сомнительной, должно быть). Мерно
века ложились на груди
земной. Прошли чредой завидной
певцы – гармонии сыны.
Одни далече. Нет иных.
Ноябрь в отрепьях нитяных,
и на зимь антики забиты…
4
Вот Тернер, въехавший в ноябрь,
вот Пёрселл и туманный берег
холодной Англии – поверит
навряд ли очевидец перед
картинкой старого письма,
не озадачившись весьма…
А между тем, через столетья
переходя туда, сюда – мы те же,
мы грустим о лете,
страшимся, ищем бурь, мятежны
и нерешительны слегка
в свои прощальные лета…
Хвала живому! Пусть прохожий
приложит и себя к тому.
И будет петь в своём дому,
на сущих жителей похожий.
5. Новые дома
Вавилонские обломки
перетягивают неба
горизонт, сужают горло,
опрокидывают навзничь —
что утёс разбить о лодки
(кто поверит в эту небыль?).
А пока живому – горько,
хоть худой строитель назван
до него, до нас, болезных…
К ноябрю ещё и это…
Говорят, и се полезно.
Верю. И люблю поэтов.
6. В снег… (Вспоминая Бабанову)
…там волки, медведи…
Набросало, насыпало. Вновь
я смотрю, как ты мним и не дюж.
Этот общий с тобою недуг
не поделим, как узел ни туг
на грудине. Как сходимся в ночь.
Всё взаправду, как снег в ноябре.
Минул праздник – Архангел с мечом.
В самый раз расставаться с мечтой
отогреться. И мальчик с мячом
одиноко на дрожь обречён.
Не заметную. Идол молчит,
в старом парке едва уцелев,
где давно – и не то же в цене,
и другие сорвались с цепей,
и острее клыки у волчиц…
Этот сердца серебряный плач
здесь не слышен как будто с тех пор,
только мечется ветер степной,
да бросает сугробы в стекло
в ноябре невидимый палач.
7. Передышка
В этой комнатке укромной,
под названием Firenze,
окна с ставнями и кровля
ниже, чем нагие кроны
в ноябре… Сомнений кроме
поздним вечером не встречу
ни в Тоскане, ни в разоре
не жилого из отечеств —
никого… Лишь глина тешит
италийская узором…
Дидона и Эней
Итальянский дворик, пенье.
Карфаген, песок, крушенье.
Буря, ветер, волны, пена…
И, с удавкою у шеи,
в пожирающем кострище,
ветхий человек великий…
Се любовь иль страсть? И ищем
мы что сами поелику?
Здесь, в цветаевском ковчеге,
грустно так. Проходят жизни.
Слух и зрение. Но чем бы
напитать причастья жилы
не сжигаемому туне?
Итальянский двор. Россия…
Разве знали? – ветер дунет
перемен – и вот, рассыпан,
разведён, разъят, рассеян
не песок… Не дальний берег…
Так стоит, по грудь и перед
пепелищами, Расея.
Здесь привычно и прохладно,
звучно, мраморно, безмерно…
И какой-то слабый ладан
посетил живое с мертвым…
Новые слова
Бабье лето – мёртвых весна…
Ловитвы миг, победы торжество,
без гончих и без стрел.
Идущий день то кроток, то жесток,
но движется быстрей.
Быстрее нить проходит суток круг,
наматываясь на
катушку дня и жизни (эта грусть,
что мёртвого весна…).
В пришедший час вглядись в парад планет —
названья ждёт твоя.
Увидишь, что, короче и плотней,
мир – цел, а не двояк.
Что этот миг не делится на два,
и именем одним
речётся. Так Адам величил тварь
свидетельством о них.
Перейти на страницу:
