Стихотворения том 1 (СИ)

Лишённого любви к другому полу,

Но в мифах воплотившего себя…

Простите, автор тороплив в сужденьях,

Его перо опережает мысли –

Нельзя же древний мир и наше время

В одно пюре словами растолочь!

Деяния героев выше правды,

У белых жриц есть тёмные секреты,

А над водой несутся белокрыло

Загубленные души моряков…

Сегодня обрывается июль

Последним днём в невидимую пропасть,

Задёрнутую пологом кисейным

Холодных и стремительных дождей.

А я, прижавшись к серому граниту,

Ищу в пространстве паруса «Голландца»

И синие огни святого Эльма…

Зачем?

Не знаю…

Но ищу!

Ищу!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

По белому каленью,

по плазменным огням

несу свои сомненья

опять навстречу дням.

А то, что залежалось,

и то, что не сбылось,

металлоломом ржавым

останется, небось!

Закушена уздечка –

вперёд, наверняка! –

Назад ни полсловечка,

ни одного глотка;

направо ни полшага,

налево ни гу-гу,

вперёд, вперёд, бродяга,

в горячую пургу!

У женщин губы алы,

движения легки…

А времечко упало

белёсо на виски;

а месяцы грохочут,

а годы прямо влёт

простреливают ночи –

вперёд, вперёд, вперёд!

Ещё бы полпробежки

по огненной дуге

за стёсанные вешки

в октябрьской шуге –

за дали-параллели

без привязей и пут,

к недостижимой цели

прокладывая путь!

«»»»»»»»»»»»»»»»

Начинаю петь с листа

Свой поход по Гуляй-полю,

Чтобы действие питать,

Не безволие слепое,

И – не руки в рукава,

Не, тем более, в карманы –

Пусть пылает трын-трава

Наяву, не на экране.

Чёрный снег на синий лёд

Для Вселенной не нагрузка,

А подтягивать живот

Свойственно не только русским;

Вот тебе моя рука,

Принимай, а коль не хочешь –

Отстранись от мужика,

Выбирай пути короче.

На окольностях дорог

Счастью незачем томиться,

Собирает здесь оброк

Серый гриф, степная птица;

И проклёвывает грудь

Павшему в борьбе неравной…

Но не в этом смерти суть,

А в бессилии державном.

Как пропеллер не крути,

Он всегда односторонен,

А на выбранном пути

Ветер тычется в ладони

То ли совкой без дупла,

То ль щенком без мамы-суки…

Выгораем мы дотла,

Если руки да не в брюки…

Я закончил свой поход

По сумбурью Гуляй-поля,

Человек во мне живёт --

Рассыпающийся Голем;

Ну да это ерунда

Для вселенского мгновенья,

Что ему одна звезда,

Исчезающая тенью?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Писать стихи о чём-то ни о чём,

А просто так, выхлёстываясь духом,

Дожёвывая чёрную краюху

С весенним обязательным лучком;

И в соль макать, и слёзы вытирать,

Текущие по носу произвольно,

Снабжая запятыми, словно школьник,

Подсунутую временем тетрадь…

Бегут слова извилистой строкой,

Над нею и под ней одни ремарки,

Отнюдь не новогодние подарки,

Доставленные в личный непокой…

Но лучше так, чем нежиться весной

И бормотать бессмысленно и вязко

Давно всем опостылевшую сказку

О нереальной страсти неземной…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Жил товарищ на Земле,

Жил со мною локоть в локоть,

И в берёзовом стволе

Ход высверливал для сока.

Это частность, это грань

От больших и малых вёсен,

От улыбок и от ран,

И от бытовых вопросов.

Никого он не судил,

Не пытал кукушку в куще:

Сколько бусин на груди

В ожерелье лет бегущих?..

Жил и умер невзначай,

Словно выпал из кабины

Под колёса тягача

С прошипованной резиной.

Баловство, не баловство,

Не усушка, не утруска…

Помянули мы его,

Как положено, по-русски.

Полированный гранит

С обязательною датой

Тяжким грузом лёг на дни

С невозвратом, с невозвратом.

А весна опять пришла,

А берёза на поляне

От вчерашнего сверла

Лечит рану, лечит рану…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Грешна Земля, грешна

И спереди и сзади,

И этим смущена,

Скрываясь за нарядом

Из белых облаков,

Закрученных циклоном,

И не находит слов,

Вздыхая воспалённо

То сопкой Ключевской,

То Геклой или Этной,

Внося нам непокой

В молекулы и в клетки!

Не возражаю, нет!

Покой не по карману,

Когда сгорает свет

В глазах детей Беслана,

Пока идёт отстрел

Неправых или правых,

Пока так много дел

У вздрюченной державы,

Определившей путь

Ошибочный, быть может,

Но мне её не пнуть,

Я сам ошибка тоже!

Ты не криви губу,

А философствуй рядом,

Кляни свою судьбу…

А, впрочем, нет, не надо,

Что толку в словесах,

Пустых и незаметных

При рёве в небесах

Огня и пепла Этны,

При пиве на столе,

Плотвички вместо воблы

И горя на Земле –

По сути, бабы доброй…

«»»»»»»»»»»»»

Не спится, понимаешь, мне не спится!

Нет, потолок не давит на глаза,

Нет, лунный свет пластмассовою спицей

Не выпал из вращенья колеса

С названьем Жизнь…

Он бродит одиночкой,

Накалывая разовые строчки

На плотную бумагу тишины…

Не спится… да и что мне эти сны!

Листает память годы непокоя,

Цепляясь коготками за часы

Со стрелками «хорошее-плохое»,

Делимое на «мышеловку-сыр»,

И ничего не видно за вуалью

ПережитОго…

Чёрт меня возьми,

Я с прошлым циферблатом не скандалю,

Переведя его к разделу «миф»!

Не спится, понимаешь, мне не спится!

Ночь-экзекутор давит на виски:

Неправильно прочитаны страницы,

Не те слова в конце любой строки!

А что мне делать, я же не безгрешность

И вижу – прокураторы Судьбы

Без адвокатов для меня поспешно

Выламывают кол из городьбы…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Над сценами-аренами

Я куклою живой

По проволоке времени

Шагаю сам не свой.

А снизу масса зрителей,

А сверху кукловод,

Бальзамом от политики

Врачующий народ.

И я, елеем смазанный,

Держусь за балансир,

Родителям обязанный

За выход в этот мир.

Родителям, родителям –

И больше никому!..

Не пожелайте, зрители,

Чтоб канул я во тьму!

Чужое нетерпение

Что сломанная ось,

А мне шагать по времени

Ещё сто лет, небось.

И радовать кульбитами

Хотя бы близких мне

Без Карабаса бритого

При плётке и ремне…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Наверное, от жизни я отстал,

От философий, выращенных плоско

На эгоизме постсоветской носки,

Уродливом, не с чистого листа.

Мне кажется, сознания гнетёт

И яростно калечит мегаполис,

Преобращая собственные боли

В бездушный газ неон или в азот…

Какой бардак в разрушенной стране,

Несущей по артериям дорожным

Не донорскую кровь, а невозможность

С другими жить хотя бы наравне!

Легко судить за толщу кошелька,

Задаться самому себе вопросом:

Ну, почему ОН сыт, ухожен, розов,

А я, дебил, сморщинен на века?

Пахал всю жизнь и, на тебе, завис,

Как вырвавшийся на свободу кролик

С ушами, перекрученными болью

Вчерашнего понятия Любви…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В плену забот, в кругу тревог

Порой не ощущаешь ног,

Перебегая жизнь по лжи,

На истину точа ножи,

Вворачиваясь в быт винтом

И оставляя «на потом»

Лечение разбухших вен

На дланях, свисших до колен…

Я не о вас!

Я сам такой –

Цепляюсь за бордюр рукой,

Перехожу на красный свет

Чужие «да», чужие «нет»

Под звездопад, под визги шин,

Под зрящий в спину карабин