Этот город... (СИ)

Глянул в окно я на лето -

Тихо кружил листопад... -

"Как необычно всё это

И непривычно - не рад!"

И сообщение это -

Странная очень строка:

"Может другая есть где-то?" -

Первая строчка стиха! -

"Пусть будет первой строкою!

Кто ж подарил мне её?" -

Знаю, не будет покою,

Если не вспомню его:

"Кто вы? Прошу, не молчите! -

В трубке дыханье одно. -

Что вы мне в ухо сопите?

Вычислю вас всё равно!" -

Бросили трубку! - "Как странно!

Ладно, пойду-ка домой,

Как-то кругом непонятно.

Может быть, что с головой...

Может, мираж только это?

Нет! - разве Клаша мираж?

Просто прощается лето...

Лето уходит от нас!

Просто прощается лето,

Так, как прощалась одна... -

"Может, другая есть где-то?" -

Как написала она! -

"Может и есть, я не знаю.

Грудь заболела... Душа!

Палыча я понимаю,

Хоть не морская душа!"

Санкт-Петербург, 05.10.2014

ИЩУ СЕБЯ...

Ищу себя среди разлук,

Среди одних пустынных мук.

Ищу в глухонемой среде,

Где быть глухонемым и мне.

Где быть одним глухонемым

Пространством только лишь пустым.

Но я ищу - ищу себя,

Ведь где-то же быть должен я!

Я есть в какой-то стороне

И путь в неё заказан мне!

Я знаю это, знал всегда,

Но где же эта сторона...

Разлуки встали тесно вкруг.

Плетут всё паутины мук.

И сушат мысли немотой,

И оглушают глухотой.

Их мёртвый монолитный круг

Есть замкнутый в петлю недуг.

И всё вокруг закрыто им,

Но ведь недуг - он излечим!

Я есть в свободной стороне

И путь в неё заказан мне!

Свернуть... Куда? - и тишина,

Глухонемая пустота...

Санкт-Петербург, 05.06.2016

ВЕЧЕРЕЕТ...

Вечереет. Пустеет. Уходят...

Все уходят, а я не держу.

И на окна мои не посмотрят,

Да и я им во след не гляжу.

Вечереет. Пустеет. Уходят...

Все уходят, а я не зову.

Пусть уходят - до слёз не расстроят:

Я давно пишу эту главу.

Я давно здесь в разлуке не молод

И давно здесь мне сумрачный круг...

Вечереет давно этот город -

Этот город вечерних разлук...

Санкт-Петербург, 18.11.2016

ЧЁРНЫЙ СОН ИЛИ ЧЬЯ-ТО ИГРА

В комнате чёрной по кругу хожу.

Выход на свет всё ищу и ищу.

Стены глухие закрыли меня.

Нет мне ни выхода, нет ни огня.

Шорохи чьи-то. Кусок хлеба, нож.

Нож леденеет в руках в злую дрожь.

Режу кусок. Только вместо куска

Режу немого, слепого себя.

Режусь в беспомощной я немоте.

Режусь я в жалкой своей слепоте.

Чувствую тёплую, жирную кровь.

Молча давлюсь я от жалобных слов.

Шорохи те же. Дыхание. Вой.

Чувствую холод его за спиной.

Гнусь как подкошенный в белую боль.

Значит, на рану посыпал он соль...

В комнате чёрной с ножом и куском

Жалко стою я в припадке больном.

Капает кровь. Леденеет спина.

Чья-то нечестная злая игра...

Санкт-Петербург, 13.06.2016

ОБОСТРЕНИЕ...

Обострение. Ночь. Конец года.

Ветер рвётся и дождь за ним прёт -

Помутилась рассудком погода.

И психованный Лёня орёт.

Обострение. Муть. Непогода.

Но погода совсем здесь не в счёт -

Обострилось безумие года,

Потому, может, Лёня орёт.

Обострилось безумие года -

Сумасшествие общее прёт!

А спастись - лишь дождаться исхода,

Этот год ведь когда-то пройдёт.

Обострение... Ждать - ждать исхода,

Ведь взамен ему что-то придёт...

Да, дождаться бы нового года,

Только Лёня всё, бедный, орёт...

Санкт-Петербург, 20.11.2016

? Измайлов Константин Игоревич, Санкт-Петербург, 2016 год