Политическая лирика(СИ)

Без труб оркестров и надгробных роз.

И сразу следом вспыхнула гражданская,

Страну окрасив в красно-белый цвет.

Сошлись в сраженьи минины с пожарскими,

Двух миллионов снова нет-как-нет.

Потом, чтобы страна отмылась начисто

От тех, кто назван был "народа враг",

В глухую тундру вывезли кулачество,

Интеллигентов бросили в ГУЛАГ.

Столыпинскими длинными вагонами

Забит коммунистический Турксиб.

Мы с десятью простились миллионами,

Досель себе их гибель не простив.

Потом войной Отечественной грозною

Прошёлся враг по нашей стороне.

Спасли нас зимы русские морозные

И миллионы павших на войне.

Их двадцать шесть с шестью нулями

ровными...

И вот неутешительный итог:

Те сорок миллионов все угроблены

За тридцать с чем-то лет, - в короткий срок.

Нет ни крестьян, ни работяг с учёными,

Им было суждено безвинно пасть.

Остались только "граждане почётные" -

Шпана и торгаши, попса и власть.

Их дети ходят в гарварды и хьюстоны,

Их жёны в Штатах "вражеских" сидят...

Вот для кого рожали бабы русские

Совсем недавно, век тому назад.

Санта Моника, декабрь 2013 - апрель 2014

Истцы

Когда взорвала ост* и вест**

Вторая мировая,

Взмолился слёзно Красный Крест,

На милость уповая.

Воззвал к участникам войны

О том, что непременно

Они заботиться должны

О беззащитных пленных.

"Уи"*** - сказали страны.- "Йес",****

"Яволь"***** - и Гитлер вставил,

Но отказался наотрез

Быть милосердным Сталин:

Мол, не согнут своих колен

Страны советской люди.

Погибнем, но сдаваться в плен

Никто из нас не будет.

Да, Гитлер душегуб, дебил,

Антисемит паршивый,

Но он солдат своих любил,

Не то что Джугашвили.

Адольф - австрийской мамы сын,

Иосиф - сын Востока,

Топорща пышные усы,

Своих карал жестоко.

-Для всех изменников ответ

Суров и одинаков:

Тот, кто поднимет руки вверх,

Умрёт, как сын мой Яков."

Красивых, сильных, молодых

В плену лишили жизней.

Два миллиона с лишним их,

Отвергнутых отчизной.

Бесследно сгинули отцы,

Растоптаны их судьбы.

"Товарищ" Сталин, мы истцы,

И День всё ближе Судный!

*- Ost(нем.)-восток

**-West(англ.)-запад

***- Oui(франц.)- да

****-Yes(англ.)- да

*****-Jawohl(нем) - согласен

Санта Моника, май 2014

Россиянин

Никита Михалков однажды

Сказал, общаясь со страной:

-Кто ты по паспорту, неважно,

А важен твой язык родной.

И, помахав дворянской ручкой,

Нас мэтр заверил дорогой:

-Тот, кто владеет речью русской,

Он русский, и никто другой.

Я глянул в зеркало, в анкету,

Прошёлся по родне своей.

Сомнений ни малейших нету:

Лицом и генами - еврей.

Но русский мой язык родимый,

Я в остальных - ни бе, ни ме,

И вкус отеческого дыма

И сладок, и приятен мне

Одолевая расстоянья,

Напомню михалковым я:

Не русский я, но россиянин,

Россия - родина моя!

Санта Моника, август 2014

Я демократ,- мне друг сказал...

-Я демократ, - мне друг сказал,

Потом спросил: -И ты, надеюсь?

Мои пытливые глаза

Нашли в вебсайте слово "демос".

Добавил мне вебсайт забот,

Толково объяснив и честно,

Что "демос" - это не народ,

Народ у греков звался "этнос".

В нём раб и вольный свинопас,

И воин - спец кровавых действий.

А "демос" означает класс,

Свободный класс рабовладельцев.

От древних Рима и Афин

До штатов всех американских

Был демократом господин,

Был раб в рядах республиканских.

Но появился Маркс на свет

На капитал направил натиск,

Дав пролетариям совет:

Мол, господа, соединяйтесь!

За ним социалистов хвост,-

Шли Энгельс, Бебель, Ленин, Гитлер.

"Вся власть Советам!", Холокост,

Лихие классовые битвы.

Так этнос поднялся из тьмы,

"Вставай проклятьем заклеймённый!",

"Мы не рабы, рабы не мы!",

Всё гуще хмурые колонны.

Немало в мире тёплых мест,

В дерьме теплее жизнь, чем в злате.

Кто не работает, но ест -

Сегодня главный избиратель.

Разлёгся этот сибарит

Он жаждет хлеба, а не славы...

Но вымирают род и вид,

В которых побеждает слабый.

Санта Моника, июль - сентябрь 2014

Отпуск в России

Солдатам отпуска отменены.

Верней, они заменены войною.

Устал мужик на службе у страны,

Знай - Украина этому виною.

Заполни рапорт и скорее в путь,

Пришла пора на Б-га полагаться:

Дымка от мины взорванной глотнуть

На солнечной окраине Луганска,

Из БУКа "Боинг" мирный подстрелить,

Как обучали вас на полигонах,

Под Горловкой пригорок устелить

Мальчишками в украинских погонах...

Потом в бреду, с оторванной ногой

Ты будешь плакать, требуя ответа:

Мол, не желаю родины другой,

На кой сдалась мне Украина эта?!..

"Гуманитарный" вывезет конвой

Остывший труп глухой порой полночной.

В родной земле продолжишь отпуск свой,

Почётный, засекреченный, бессрочный.

Санта Моника, сентябрь 2014

На смерть Бориса Немцова