В Луганске-Ворошиловграде

* * *

В партитуре радости – семь нот.

Но не только. Там – любовь и смех,

Поцелуев сладкое вино

И успеха мимолётный грех.

В партитуре жизни – тоже семь

Нот, и тоже есть любовь и смех…

Но ещё – ловушки из проблем.

Впрочем, не всегда, и не для всех.

* * *

И кажется, что замок на песке хранится вечно.

Ведь он построен у меня в душе.

Вот время – в самом деле, быстротечно –

Не разберёшь – «ещё» или «уже»…

А у меня в душе, я знаю точно,

Ещё маячат детские мечты.

О, Боже, как всё призрачно, непрочно.

И как прекрасно, если рядом – ты.

* * *

Грязь на улицах – предвестница весны,

Хоть февраль ещё зовётся «лютый».

Но уже сквозь грязь почти видны

Солнечно-небесные салюты.

Грязь на улицах – Европа, извини.

Дело и в душе, да и во власти…

Заблудились, видимо, они,

Наши дни безоблачного счастья.

* * *

Даже вопреки дурной погоде,

Даже, начиная всё с нуля,

Уходя, она опять приходит,

Наплевав на минные поля.

Взрыв негодованья, взрыв отчаянья –

Наугад, сквозь тьму и яркий свет,

Время замерзанья, время таянья –

Возвращается любовь: «Привет!»

* * *

Очарование пейзажа городского,

В котором строго, как из буквы слово,

Взрастает улица из азбуки домов,

В котором музыка – дороже слов.

Здесь легче подарить, чем получать подарки,

Поскольку жизнь, похожая на супермаркет,

Скорей расчётлива, чем жертвенно добра.

И, всё ж, пейзаж. И – музыка с утра…

* * *

Новости вчерашнего дня,

Моя вчерашняя лень –

Им дела нет до меня,

Ведь я – сегодняшний день.

Что мне Москва и Рим,

Дальний и Ближний Восток –

По проводам моим

Пульсирует кровь, а не ток.

И, кровью обожжена,

Вибрирует у виска

Струна или же страна,

Сладка и как дым горька.

* * *

Нас учили, учили, ещё раз учили…

И конспекты тех лекций ещё не истлели.

Только знания старые нынче не в силе,

И беспомощны, как импотенты в постели.

Нас учили, учили, ещё раз учили…

Где ты, призрак бродячий знакомого «изма»?

Отряхаю конспекты, как память, от пыли

И прилежно ищу хоть бы тень оптимизма.

* * *

«И это всё, что я возьму с собой

В край целований молчаливых»

М.Цветаева

Край молчаливых целований –

Не новостной.

Там – всё на грани иль за гранью…

Но, Боже мой,

Как молчаливы эти двое

В пылу страстей.

Им хорошо вдвоём с любовью,

Без новостей.

* * *

Свобода – это слово или Шустер?

А правда – для себя или для всех?

Действительно, у знаний – привкус грусти,

И мнится поражением успех.

Куда ни глянь – дыра или прореха,

Но слово молвит каждый – о своём.

А Шустер – не свобода, только эхо,

В котором слышен отдалённый гром.

* * *

Как живётся? – В контексте событий.

И, наверно, в контексте тревог,

Наслаждаясь луною в зените,

Как мерцаньем чарующих строк.

Как живётся? – С мечтой о Карраре,

Невзирая на то, что труха, –

Повсеместно, не только в амбаре.

И лишь шаг – от любви до греха…

Но, взрывая нелепые будни,

Прорываясь сквозь дни и века,

И сквозь слёзы – любовь неподсудна,

И, как стих, иногда высока.

* * *

Кому-то верит донна Анна.

Не год – который век подряд

Клубится память неустанно,

Мосты над временем горят.

Пренебрежительной ухмылкой

Опять оскален чей-то рот.

И вечность, как любовник пылкий,

Не отдаёт, а вновь берёт.

* * *

За всё приходится платить –

Судьбой, монетой, кровью…

Вопрос «Как быть или не быть?» –

Всегда у изголовья.

Не отрекаясь от грехов,

Любви, ошибок, боли,

На «Будь готов!» – «Всегда готов!»

Твержу, как раньше, в школе.

* * *

Всё хорошо, но, всё-таки, не так.

Не виноват, но чувствую вину.

Гуляет вдоль судьбы сквозняк,

Судьбу объединяя и страну.

Не в темноту и не в небесный свет

Уходят мысли, обретя покой…

Так роща, отгуляв, оставит след,

Спустя века став нефтяной рекой.

* * *

Пугает пустота пространства и души,

Нахмуренность и взгляда, и поступка.

Почти над головой проносятся стрижи,

Сигнал давая, что мгновенье хрупко.

Взлетая снова над пророчеством своим,

Грозу не приближая, а лишь чуя,

Они глотают в крике вместе с нами дым

Отечества, как горечь поцелуя.

И не страшась совсем пространственной тоски,

Жрецы небес взирают отстранённо,

Как просто, от вражды и склоки далеки,

Растут не люди – тополя и клёны…

* * *

О низменных чувствах не пишут стихи,

О них не слагают былины.

Из них сочиняются только грехи

С позорищем наполовину.

Но средь новостей ощутишь вдруг порой

Тех чувств одуряющий жар…

И, кажется, с жизнью проходишь сквозь строй,

Где каждая новость – удар.

* * *

Грушка уже зацвела,

И нет тополиного пуха…

И кажется: «Что там дела!»

И кажется: «Что там разруха!»

Бери не за деньги – за так

Всё то, что за деньги не купишь…

Ведь там, в небесах, – не пятак,

И не пламенеющий кукиш.

* * *

Летучий дым болгарских сигарет –

Забытый символ дружбы и прогресса.

«Родопи», «Шипка», «Интер», «Стюардесса» –

Не в небесах клубится лёгкий след,

А в памяти, где тень яснее света,

Где хорошо быть просто молодым,

С беспечностью вдыхая горький дым

Отечества, как дым от сигареты…

* * *

Какою мерою измерить

Всё, что сбылось и не сбылось,

Приобретенья и потери,

Судьбу, пронзённую насквозь

Желаньем счастья и свободы,

Любви познаньем и добра?..

О Боже, за спиною – годы,

И от «сегодня» до «вчера»,

Как от зарплаты до расплаты –

Мгновений честные гроши.

Мгновений, трепетом объятых,

Впитавших ткань моей души.

А в ней – доставшийся в наследство

Набросок моего пути…

Цель не оправдывает средства,

Но помогает их найти.

* * *

И, в самом деле, всё могло быть хуже. –

Мы живы, невзирая на эпоху.

И даже голубь, словно ангел, кружит,

Как будто подтверждая: «Всё – не плохо».

Хотя судьба ведёт свой счёт потерям,

Где голубь предстаёт воздушным змеем…

В то, что могло быть хуже – твёрдо верю.