— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

Я её не просто так выложила именно сегодня (хотя фикбук ужасно виснет, по крайней мере, у меня), хы-хы, просто у вашего автора сегодня днюшечка, он постарел XD Надеюсь, вам понравится)

и даже не смейте меня сегодня огорчать, ахаха) Жду ваших отзывов)

С днём рождения, меня любимую :)

====== ‘ Twelfth ‘ «Пара туфель и сотни сомнений» ======

— Так что ты думаешь, Елена? — взгляд Деймона прожигает меня насквозь, медленно и мучительно проходя по мне сверху вниз.

Мои щёки словно пылают, но, скорее, от смеси чувств, от неопределённости.

Всё изменилось, когда я узнала, что Деймон женится на Кэтрин только ради денег. Надежда, чёртова надежда зарождается где-то в груди.

— Сейчас…. Мы должны вернуться, - всё, что нахожу сказать я.

Он становится ближе ко мне, его запах окружает, превращает мысли в некую несуразицу, я теряюсь.

Сердце отчаянно хочет всё вернуть. Всё, что было. Но я смотрю в его глаза и понимаю, что всё равно уже ничто не будет прежним.

Ещё ближе ко мне.

Так что частая пульсация в голове мешает думать. Удар крови в моих венах– он близко, ещё один — его губы близки к моим, ещё, мой разум затуманен.

Знакомая шершавая ладонь на моей щеке, томительный поцелуй, который будоражит организм. Организм, который всё помнит: его прикосновения, его обещания. Помню всё хорошее? Помню те сладкие и мучительные часы ожидания? Помню радость от одного взгляда на него?

Всё слишком хорошо. Поцелуй заставляет забыть о реальности, в которой всё не слишком уж и радужно.

Тяжёлые мысли одновременно нависают, вот я отрываюсь и смотрю на него, затаив дыхание. Деймон отвечает мне совершенно «зеркальным» взглядом, я делаю шаг назад, чувствуя, как бешено колотится сердце. Я корю себя за те эмоции, чувства и желания, связанные с Деймоном.

Что мне делать, если каждую ночь до того дня я мечтала о нём? Что мне делать, если я каждую свою мысль связывала с ним? Что мне делать, если…

…я полюбила другого.

В ту же секунду я меняюсь в лице, буквально ощущая это. Словно сейчас во мне живут две Елены — новая и старая. Новая — лучшая версия, которая влюблена в эскортника. Старая — худшая версия, которая мечтала о своей первой любви. И которая столкнулась с реальностью.

Внезапно мои глаза натыкаются на выражение боли в омуте зелени.

Я сомневалась, что он любит меня? Теперь сомнения развеялись.

Но разве человек может так притворяться? Может подделывать боль? Может выглядеть разбитым «по приказу»?

— Стефан….

Сглатываю и наблюдаю свою беспомощность. Я повернута спиной к Деймону, я смотрю на пустое место, где только что стоял Стефан. Я чувствую себя сволочью. Я действительно сейчас воткнула нож в спину. И ничего не исправить….

Пару часов назад

— Хах… ты…подожди, — крепче хватаю я его лицо, одновременно задыхаясь, пока произношу слова.

Его глаза полны задорства, когда он запускает руки мне под юбку.

— Господи, — выдыхаю я, ухватываясь за его шею. Сильнее врезаясь в его тело своим. Я прижата к холодной стене, вокруг лишь ткань кабинки для переодеваний. Его тяжёлое дыхание, мои мурашки и теплота кожи.

— Здесь… сейчас, — совсем тихо шепчет он мне на ухо, выделяя слова мучительными паузами.

Кожа его пальца соприкасается с моей ногой, Стефан проводит по тонкой поверхности капроновых колготок, медленно доходя до своей цели и ещё медленнее дыша. Вот он смотрит мне в глаза, вынуждая меня замереть.

Желание слабо пульсирует, вынуждая кожу ещё больше дрожать, а те участки кожи, где Стефан прикоснулся ко мне — болеть.

От его взгляда я понимаю, что он хочет сделать, я неуверенно моргаю.

Тихий стон слетает с губ, когда Стефан выполняет задуманное.

Сначала я боюсь. Боюсь, что кто-нибудь зайдёт и застанет нас, боюсь, что поведу себя как-то не так, боюсь выдохнуть как-то слишком громко, боюсь показаться ему такой легкодоступной и развращённой.

Но по мере его манипуляций, мой мозг всё меньше читает мне нотации и всё больше заполняется чувством лёгкости. Остаётся лишь заглушать частые стоны, дыша ему в шею, чувствуя, как напрягаются его мышцы. Это чувство…

Заполняет меня, распространяется в каждый уголок тела, въедается в клетки, течёт в венах.

Слишком хорошо. Вот я чувствую вибрацию тела, вот я пуста — потому что он закончил. Стефан смотрит на меня, а я только ощущаю, как волосы упали на моё лицо, как он убирает их другой своей рукой, как улыбается мне. Я улыбаюсь ему в ответ. Улыбка — смесь смущения и счастья. Я тяжело дышу и всё ещё чувствую сладкую боль, купаюсь в воспоминаниях, нежно перематывая их в сознании.

Я только понимаю, что моему телу слишком хорошо, что оно хочет лечь куда-нибудь, рядом со Стефаном…желательно… и просто наслаждаться.

Мы пришли, чтобы купить Стефану костюм. Зашли, увидели симпатичное синее платье для меня, которое Стефан заставил меня померить. И…затем он просто зашёл следом, где я только что переоделась. Я возмущённо посмотрела на него, но он лишь поднял уголки губ и зачаровал взглядом, так что я растаяла. Стефан начал что-то шептать про то, чтобы я переоделась. Я уже не слышала его.

Теперь мы вышли, я иду, чуть не падая от блаженства. Он смотрит на меня, чуть посмеиваясь, и я смущаюсь. Странно так. Сделать что-то рисковое, так что адреналин бушует в крови.

Моя голова сейчас взорвётся от стыда и удовольствия. И желания всегда делать что-то подобное, всегда рисковать вместе с ним и не отпускать его.

Стефан…Боже, ты не можешь представить, как сильно я втюрилась в тебя.

С Деймоном я была другой…я была жутко зажатой и всего стеснялась, не верила в себя, была вечным меланхоликом…

А это… Новые чувства, всё новое.

Если раньше я ходила и от влюблённости видела мир сквозь розовые очки, то в этот раз… я вижу всё слишком чётким, ярким, резким и запоминающимся.

Я поправляю волосы, стараюсь убрать дурацкую ухмылку со своего лица.

— Тебе нравится платье? — оборачиваюсь я к нему и попадаю под взгляд, который физически может раздеть.

— Мм, нет.

— Хах, несколько минут назад, ты был без ума от него, — сладостным тоном отвечаю я, счастливо запоминая каждую черточку его лица.

— Я просто забыл, как выглядит кто-то без одежды. Тебе не нужны эти глупые тряпки, — фыркает Стефан, и его взгляд я считаю, как самый что ни на есть лукавый.

— Миссия «смутить дуру» — выполнена. Лови очки за остроумие, — ёрничаю я, таким образом пытаясь привести себя в порядок. Да что он каждый раз будет меня смущать?!

— Ты не такая безнадёжная, как я предполагал.

— Ты что любишь на завтрак?

Фразы у нас выскакивают одновременно.

— Что? В смысле? А, ты об этом, — вырывается у меня смешок, и я желаю сейчас спрятаться от его взгляда куда-нибудь. Под одеяло, к примеру.

Я снова ложусь и потягиваю одеяло на себя. И осознаю, что оно теперь плохо тянется. Рывок –одеяло не поддаётся. Он смеётся. Ещё одна попытка — и одеяло всё летит ко мне, слетая с него, поскольку он убрал руки.

Вот же. Просчитал. Всё.

— На завтрак я люблю молоденьких девушек, — широко улыбается он, а я не на улыбку смотрю.

— Боже, — у меня улыбка на лице, и я натягиваю лицо на всю себя. Господи.

Я сейчас прозвучу как чёртова девственница.

Но реально.

Я тащусь от него, от его тела, от того, что он умеет, от улыбки, глаз и наглости, и от его секретов, от того, что он заставляет меня испытывать.

— Изольда больше не Изольда, а? — смеётся он.

Это он так прикалывается, ведь Изольда в переводе означает «холодная», а… »- Твоя «холодность» легко поправима».

— Спасибо, что помог, — лепечу я, сгорая от жары под этим одеялом.

— Да обращайся. Я всегда готов.

— А я-то уже собиралась тебе таблетки для повышения потенции покупать.

Елена без чёрного юмора не Елена.

— Так… — вот Стефан звучит серьёзно. — Ты на что намекнула? Ты…

— Упс, — понимаю я, какую ошибку совершила, когда он вырывает одеяло у меня из рук и нависает надо мной.