— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

— Разгневанный муж.

У меня началась истерика смеха.

— Он — уважаемый человек, а я, по его словам, молодой щенок, так что… больше не завожу отношений на работе, чревато последствиями. А я её по-настоящему любил. Она сказала, что просто нуждалась в молоденьком…у нас разница 12 лет.… То есть я попался, а попался бы другой…разницы бы не было… Это забавно, — невесело смеётся он. –Ты даришь своё сердце, а его… даже, потом, сверху ещё ногами и потопчут.

Возможно, он и понимает, что я чувствую.

— Она меня всему научила, хотя бы за это ей спасибо… легче стало с девушками общаться… просто надо казаться самодовольным и самоуверенным. Она говорила мне — даже если ты не являешься таковым, просто изображай, притворяйся, надевай маски.

— Это ужасно, — качаю я головой, — надевать маски.

— Почему? Нет.

— Я надеваю их, но за это и корю себя… Подожди…это маска, — до меня наконец доходит. — Твоя маска.

— Что…?

— Самодовольство, излишняя уверенность, холодность, — перечисляю я первое, что приходит в голову.

— Это самая удачная маска, Елена. Она всегда работает. Ты кажешься подлецом.

— Не правда. Если человек хороший, ты чувствуешь это, даже с маской, — выдыхаю я.

Мы оба такие. Те люди, которые держат всё в себе: от чувств и эмоций до страхов и желаний. И он единственный теперь, кто знает меня настоящую.

— Не надевай её, пожалуйста…

— Кого?

— Маску. Не надевай её больше, мне так плохо, когда ты с ней, — говорю я метафорами, но от этого смысл не искажается.

— Открой дверь.

Я тяжело поднимаюсь, опираясь на дверь. И слабо поворачиваю ручку. Раздаётся щелчок, и я тяну дверь на себя. И вижу его.

А теперь я в его объятиях.

— Всё будет хорошо. Обещаю тебе. У тебя, — приговаривает он, гладя меня по волосам, — всё будет хорошо, ты справишься, сильная ведь, но вредная, — от его шутки мне смешно, хоть сейчас, и, вроде бы, грустный момент. — Я знаю, у тебя тоже всё будет хорошо, — прижимаюсь я к его плечу снова.

Два разбитых сердца.

Но две несломленных личности.

Ночью я выхожу попить, в горле почему-то ужасно пересохло. На диване мирно спит «спаситель», подложив правую ладонь себе под голову. Выглядит мило. Он сам ушёл спать сюда, я его не просила после тех клятв «всё будет хорошо». Иногда мне так хочется заглянуть ему в голову…а никак!

Я дохожу до ноутбука, покоящегося на столике позади спящего Стефана. Он точно ведь что-то от меня скрывает.

А, вот, всё не так уж и просто…

«Введите пароль».

Вот мы и приехали. Я устало прижимаюсь носом к цветам, стоящим рядом на столике в вазе. Как я раньше не заметила записку?!

Выключаю ноутбук и возвращаю его на место, сгорая от нетерпения прочитать содержание маленькой бумажки.

«Слишком поздно для нас?! Нам стоит поговорить, просто выслушай меня… приходи к статуе, той самой у входа, если хочешь… 00:00.

 — Д»

На моём лице возникает улыбка, и я прижимаю ладонь, сжатую в кулак, к лицу.

Стефан был прав. У меня всё будет хорошо.

Я смотрю на часы и понимаю, что время на сборы у меня совсем нет, иначе Деймон уйдёт…

Так что мне стоит поторопиться.

— Спасибо тебе, — шепчу я, смотря на Стефана. И, благодарность моя искренняя.

Моя мечта… мои мечты…они сбыточные.

====== ‘ Tenth ‘ «Психология и социология, а также немного внутренних метаний» ======

Мне хочется одновременно устроить истерику радости, зажаться в уголочек и там тихо умереть. Вот что происходит, когда меня сжирает моя же истеричность.

Сейчас я стою в вестибюле гостиницы в обычном платье тёмного цвета и джинсовым жакете. Может быть такое, что Деймон надо мной пошутил? Ох, да вполне.

Неожиданно ко мне подскакивает какой-то молодой парень и приглашает взглядом идти за ним. Хм, Деймон, да ты изменился…. (Боже, когда-нибудь, ну, когда-нибудь, я смогу жить без сарказма?!Даже когда я буду дряхлой тарахтелкой, то буду ещё и вредной тарахтелкой. Зашибись).

Меня приводят в комнату на первом этаже, где я и вижу Деймона. Я глупо улыбаюсь ему и не знаю, чего ждать. Мы почти не говорим, так и добираемся до ресторана неподалёку. Хорошо, что я не настолько известная, чтобы меня преследовали папарацци. А моему самолюбию бы понравилось, между прочим.

- Я хотел поговорить с тобой, – говорит он, а я прячусь за меню, и буквы расплываются у меня перед глазами.

- О свадьбе? – тяжело сглатываю я и не решаюсь поднимать глаза.

- О нас.

Вздох.

- А…что с нами? – вот теперь режим дурочки-Елены включён.

- Ты пришла, а значит, тоже считаешь, что…

- Считаю, – перебиваю я и, наконец, оставляю меню в покое, откладываю в сторону. – Если не забыл, то это ты меня бросил, а не я тебя, – напоминаю я ему, а он отводит глаза.

- Поспешное решение, – оправдывается Деймон. Через секунду на его лице уже появляется улыбка, а я себя как-то глупо что-ли чувствую. Что он сейчас хочет от меня?!

- Я верю в нас, но ты нет. Поэтому….

- …ты со Стефаном, – дополняет Деймон.

- Да, – глухо выдыхаю и опускаю взгляд. Я только что призналась в том, что нас со Стефаном ничего не связывает. – Я ему просто нравлюсь… – решаю я как-то исправить положение, чтобы Деймон не подумал, что эскортник – это эскортник. В смысле, Стефан – не эскортник. Он придурок-коллекционер, но не эскортник. – А теперь напрашивается вопрос, что ты собираешься делать… – заявляю я, и Деймон заинтересованно слушает меня.

- Хм, может, сначала просто закажем еду? – улыбается он той самой улыбкой, в которую я когда-то влюбилась.

Мы вспомнили, как пару раз ходили в ресторан, как один раз я забыла деньги…и мыла посуду на кухне, чтобы как-то заплатить, а Деймон вытирал её. Смешно, конечно же, мы посмеялись.

- Всё также не любишь рыбу? – замечает он, когда я ковыряюсь в своей тарелке. Я заказала, но не знала, что принесут. Тут такие названия, что просто….

Я киваю, смотря на непонятную смесь на своей тарелке под названием «еда».

- Давай.

- Эм… – я выпадаю из понимания окружающей ситуации. – Ты хочешь? – догадываюсь я.

- Я знаю, что ты хочешь попробовать мою. Это не рыба, это мясо, – смеётся он и протягивает ложку с взятой со своей тарелки едой.

Я сомневаюсь, но всё же съедаю. И это вкусно. Я заказывала себе какую-то гадость… а у него вкусно.

- А ты? – теперь я также набираю в ложку немного еды.

И ему нравится эта рыба.

В общем, еда быстро уничтожается совместными усилиями.

Время скрашивается свободной болтовнёй. Ни он, ни я не говорим о будущем. Мы живём моментом. И мне это нравится.

- Не забудь завтра в…то есть уже сегодня, – исправляется Деймон, а я заправляю выбившую прядь волос, – в десять часов утра завтрак.

- Уже утро и так, – усмехаюсь я.

- Разве? – он смеётся. – Послушай, – его голос тут же становится серьёзным, и я напрягаюсь, вжимаясь в сиденье автомобиля. Мы уже приехали к огромному зданию гостиницы, пора выходить. – Я хотел сказать тебе… – неожиданно его лицо так близко ко мне, и я уже чувствую его губы на своих. Организм немедленно отреагировал, вспомнив прошлое, которое до сих пор мне снится по ночам.

Деймон сам поцеловал меня.

Он прекращает поцелуй и странно смотрит на меня, а я отцепляю ремень и хочу сбежать. Именно сбежать.

- Слишком быстро?

- Что…эм…знаешь...я… – вот я не знаю, что делать. Я такая красная. Потому что мои недавние мечты сбылись. – Боже, завтра…сегодня…поговорим…. Наверное… – я поспешно открываю дверь и выпрыгиваю из автомобиля.

Я двух слов связать не смогла. Тоже мне писатель. Я не могу обернуться.

Я лечу в свой номер, повесив голову, потому что боюсь, что могу служить светофором, сверкая своими красными щеками и улыбкой, которая может ослепить.

Позже до меня доходит, как я глупо себя повела. Всё должно было быть не так. Я должна была быть самоуверенной. В то время как на самом деле повела себя как девочка-подросток, в первый раз поцеловавшись. Лучше не бывает. Опозорилась…снова…