Белая пешка (ЛП)

— О, ну знаешь, всякое испорченное дерьмо.

— Испорченное дерьмо? — он выгибает бровь и большим пальцем постукивает по своей нижней губе. — Я думал, что ты сказала, что пишешь роман?

— О, да. Но, видишь ли, — я делаю несколько шагов к нему, вставая достаточно близко, что могу ощутить, как жар его кожи облизывает мою, — я не верю в сказки. Мне нравится, что мои истории любви будут кровавыми и жестокими.

— Чёрт, — смеется он. — Тогда я хочу быть на обложке одной из твоих книг.

— Я бы поместила тебя на одну, но только потому, что ты — привлекательный, — я веду кончиком своего пальца вверх по его четко структурированной груди, по его шее и к губам. — Ты же будешь на автограф-сессии в Саут Бич в следующие выходные?

— Ага. А ты? — он тянется обратно за своим пивом, его глаза светятся опасно грязными обещаниями.

— Ммммм, — я прикусываю свою нижнюю губу. — Ты остановишься один? — планирование, Джастин. Я всегда планирую...

Крис наклоняется, отодвигает мои волосы в сторону, когда его губы шепчут мне в ушко:

— Зависит от того, проснёшься ли ты в моей кровати.

Я отталкиваю его.

— А ты развратный, не так ли?

— Ты даже не представляешь.

— Ммм, — я скольжу глазами по его телу так, как будто он нечто недорогое, а я хочу это купить. И это искусство игры с кем-то, знание того, что их застолбили. Джастина это не заинтересовало, он отверг это. А Крис, ну, в общем, это всё, что требуется — шлюха. — Сделай со мной фото, — произношу я.

Он выдвигает табурет сзади себя и садится на него, поглаживая своё крупное бедро. Я хихикаю и аккуратно присаживаюсь на его колено. Он оборачивает свою руку вокруг меня, берёт телефон из моей руки и вытягивает её. Щелчок. Щелчок. Щелчок. Последнее фото — он целует меня в щёку. И это идеально.

— Хочешь уйти отсюда? — спрашивает он, когда его губы прижимаются к моей шее, а я съеживаюсь.

Я встаю и оборачиваюсь.

— Я увижу тебя в следующие выходные, — подмигиваю, когда ухожу от него, улыбаясь. Я едва отхожу от барной стойки, как уже загружаю фото на Facebook. #КрисТэлон#Сногсшибательный #Автор&Модель.

Королева сделала свой ход. Все пешки повержены. Джастин, ты либо полюбишь меня, либо я тебя уничтожу.

Глава 22

Джастин

«Злодейская душа» — Twenty One Pilots

Курсор мигает на экране. Снова и снова.

«И это ощущалось как шторм, как будто потоки высасывают, а потом омывают…» — УДАЛИТЬ. Я ни хрена не написал с прошлой недели. Я в буквальном смысле на 235-м слове. А, как предполагалось, сейчас я должен был быть на 15 000 слове. Такое дерьмо заставляет меня захотеть пустить это гибридное писательское дело по ветру, но я должен ещё три е*аные книги по этому контракту. Мой последний релиз — отстой, он едва достиг 110 места по мнению USA Today. Паника просачивается в мою грудь, пока я смотрю на счетчик слов, желая, чтобы он увеличивался, но всё, что находиться в моём мозгу, это груда дерьма с жужжащими над ней мухами.

Мой телефон вибрирует на столе, и я вздыхаю, когда вижу высвечивающееся имя моего агента на экране.

— Господи, бл*дь… — бормочу я, пока поднимаю телефон к моему уху. — Да?

— Какого хера, Джастин? — кричит Дениз в телефон. А я отдергиваю его в сторону, голова Кобейна приподнимается, уши оживляются. — Джастин?

Медленно я подношу телефон обратно к моему уху.

— Прекрати вопить. Что, бл*дь, происходит?

— «Разрушенный»... я только что проверила — он более чем на 100 пиратских сайтах.

Я подскакиваю со своего стула, злой жар просачивается из моих пор.

— Что?

— Дэрил в ярости. Это нарушение условий твоего контракта и…

— Подожди, подожди, подожди! — я брожу, хватая себя за волосы. — Нарушение условий моего контракта?

— С кем ты поделился своим файлом?

— Ни с кем.

— О, Господи Боже. Ты же не давал его ни одной из твоих треклятых девок?

— Что? Нет.

— Клянусь Богом, ты — ночной кошмар пиарщика, ты же это понимаешь?

— Пошла на хер. Вы не мой пиарщик…

— Нет, но я — твой агент. И твой издатель в бешенстве. Эта книга была слита, и всё кончено в этом проклятом месте и... худшая вещь — это отзывы на Goodreads, они ужасны. Ужасны.

Перехватывая телефон и удерживая его плечом, я склоняюсь над клавиатурой и открываю в браузере Goodreads, щелкаю по моему профилю: у «Разрушенного» 2.5 звезды? Вы, бл*дь, разыгрываете меня? Эта книга — чёртова поэзия.

— Может, и так, но потребители, похоже, уверены, что это — куча дерьма. Ну, вообще-то, они ещё думают, что ты — мудак.

— Что?

— Пойди почитай некоторые из их отзывов, Джастин. Я говорила тебе, что это только вопрос времени, прежде чем всё к тебе вернётся, чтобы укусить тебя за зад. Всё выглядит так, как будто кто-то хочет преподать тебе урок, особенно после того, как тебе пришлось получить судебный запрет от той девочки, но я не твоя мать. Подожди… — я слышу её за телефоном. Кто-то что-то говорит на заднем плане.

Саркастическая улыбка растягивает мои губы, когда я читаю отзыв: «Ужасно. Четырехлетний мог бы написать лучшую прозу. Полный бред». А затем я перехожу к одному действительно сердечному: «Джастин Вайлд — полный мудак. Он — сексистский  долбоёб, который обращается с женщинами так, как будто они существуют на Земле только для того, чтобы преклоняться и поклонятся каждой какашке, что выпадет из его девственной жопы. Не позволяйте его обаянию обдурить вас, леди. Он — полный урод».

— Дерьмо, — стонет Дениз. — Дэрил хочет встретиться со мной и адвокатами, чтобы обсудить расторжение твоего контракта. Восхитительно. Просто восхитительно, Джастин, — а затем, она отключается, и я остаюсь, едва удерживая телефон у уха дрожащими пальцами.

— Е*ать.

Я бросаю телефон на стол, откидываю голову назад и смотрю на потолок, пока пробегаю руками по волосам. Я в бешенстве, что кто-то нашел эту книгу. Меня волнует вопрос, как же они ее хакнули. Но больше всего я обеспокоен теми отзывами. Они не должны были беспокоить меня, потому что книга — точная копия того, что мой издатель проинструктировал меня написать. Некий глупый дерьмовый роман о втором шансе, в который вовлечён босс наркокартеля. Раздражающая девчонка и парень-киска. Мое приложение с сообщениями брякает, и я опускаю подбородок к груди, глядя на крошечную коробочку, что выскочила на моём экране.

Эми Смит: «Привет, горячая штучка: Итак, я наткнулась на эту закрытую группу, что называется: «Джастин Вайлд — мужчина-шлюха»… я подумала, что ты должен об этом знать». К сообщению приложена ссылка на страницу с черно-белым баннером и моей фотографией в левом углу. Я не могу рассмотреть что-либо из того, что там размещено, но зато я могу увидеть членов и там на самом верху — Тори.

— Дерьмо, — бормочу я себе под нос. — Сука.

Я подхватываю свой телефон и гневно выталкиваю из себя текст, сообщающей ей, что она — сука, пока иду в ванную, где шлепаюсь на унитаз. Кобейн следует за мной внутрь и усаживается на пол возле двери. Он не спускает с меня глаз, пока я просматриваю новостную ленту.

— Убирайся отсюда! — огрызаюсь я на него, но он всё равно укладывается, поджимая лапы и кладя на них свою голову. Проклятая собака.

Обновление. Обновление. Грязная дразнилка — твою мать… какого хера? Престон стонет, Тобиас стонет, пока они запихивают свои члены в мой рот друг за другом. Кто, блдь, такие Л.П. Ловелл и Стиви Дж. Коул? Противные суки, с которыми я, очевидно, встречался… а затем я вижу фотографию Марисы и этого хуесоса Криса Тэлона. Я стискиваю челюсть. Мои ноздри раздуваются. Из всех проклятых парней… Я глазею на фотку. Он целует её в щеку, всем телом прижимаясь к ней. О, блдь, если она бросила меня из-за этого мешка с...

Я сворачиваю приложение и пишу ей смску: «Я хочу увидеть тебя».

Иду назад и пытаюсь пролистать новостную ленту, но продолжаю видеть эту фотку, потому что все ей делятся. «Это новая девушка, Криса? О, она такая симпатичная. Очень милая пара». Я закатываю глаза от каждого глупого комментария. Итак, я сижу здесь и смотрю на это до тех пор, пока ноги не немеют, а затем, я бросаю телефон на пол. Кобейн подскакивает. Я спускаю воду в туалете, немного брызгаю на себя одеколоном и хватаю его поводок.