Второй шанс (СИ)

Ну ничего, недолго осталось.

Я редко задерживаюсь в одном месте больше пары месяцев, предпочитаю менять жилье.

Усмехаюсь и вспоминаю, чего мне стоила «маленькая неосторожность».

Безобразный шрам от ожога служит хорошим напоминанием.

Так или иначе, надо присмотреть новое убежище. И чем скорее, тем лучше. Но это завтра, а пока…

- Где ты, маленькая рыбка?

Размытое белое пятно скользит по дальней стене. Ага. Вот он ты.

Оставляю катану в старом кресле и направляюсь к свой цели.

«Цель» не особо рада моему вниманию. Жаль.

Мечется из стороны в сторону. Замирает. Сжимается, пытается стать как можно меньше.

- Боишься? Напрасно. У меня не осталось на тебя сил.

- Убийства так утомляют?

Улыбаюсь одними уголками губ. Дрожит от страха, но продолжает дерзить мне. Просто превосходно. Появляется желание поиграть с ним.

- А ты быстро приходишь в себя. Уже не шарахаешься от каждой тени?

Молчит, отворачивается. Глаза привыкли к полумраку, и я вижу, как он нервно покусывает губы. Значит, все-таки страшно?

Тянусь к нему и касаюсь острой скулы.

В панике отталкивает мою руку и отчаянно душит зародившийся крик.

- И что это было?

Хрипло дышит, скорее - панически давится воздухом. Вспоминаю слова Арбитро - неужели чертов масочник был прав?!

- Я жду ответа.

Прикрывает глаза, пытается подавить панику. Жду.

- У тебя руки… холодные…

Че, бля?!

- И что? Принцесса желает только теплых объятий?

Звучит так желчно, что, кажется, во рту отдает горечью.

Еще один глубокий вздох. Наконец-то смотрит мне в глаза, уже без всепоглощающей паники.

- У НЕГО тоже были… холодные руки, в перчатках...

Вот оно что. А если я сниму перчатки, ты станешь податливым и на все согласным?

Заманчиво.

Но… ты должен побороть этот страх. Сейчас.

Шаг. Теперь лицом к лицу. Так близко, что он вжимается в стену, стремясь хоть как-то увеличить расстояние между нами. Зря.

Не поможет, рыбка.

- Не дергайся.

Замирает.

- Смотри на меня. В глаза.

Вот так, смотрю на него в упор и запускаю ладони под рубашку.

Такого ужаса, как в этих огромных глазах цвета ртути, я не видел нигде и никогда.

Часто открывает рот в попытке глотнуть воздуха, как выброшенная на берег рыба. Бесполезно. Хрипит и почти задыхается.

А я глажу его спину, прохожусь пальцами по ребрам, сжимаю бока… и снова, по кругу. Даже через перчатки чувствую, как кожа покрывается мурашками.

Тонкие пальцы сжимают мои локти так сильно, что мне даже больно. Наверняка синяки останутся… Метки…

Меня изрядно веселит эта мысль.

Хмыкаю и продолжаю его откровенно лапать. Извивается и поскуливает.

- Не надо! Перестань… Пожалуйста! Хватит…!

- Ну так умоляй, плачь… Что еще вы, девочки, делаете?

О, сколько ярости во взгляде! Отлично.

Это даже лучше, чем я рассчитывал. Давай, малыш, ненависть придаст тебе сил.

- Не называй меня так, - медленно и очень зло.

- Или что? Откажешься играть с «папочкой»?

Блять… Эта прекрасная, жгучая ярость сменяется паникой и истерическими воплями.

Дергается, в ответ отвешиваю затрещину и прикладываю затылком о стену. Всхлипывает и извивается ужом, пытаясь избежать прикосновений.

Тогда хватаю его за подбородок и заставляю смотреть мне в глаза.

- Мое имя. Отвечай. БЫСТРО!

- Ши... Шики.

- Умница. Шики, не Арбитро. Не ОН, а Я. Я, слышишь?

Кивок.

- И трогаю тебя сейчас я…

Медленно, чтобы не спугнуть, прикасаюсь к его животу.

Дергается.

- Тш… Всего лишь я… Помнишь? - хрипло, шепотом.

Пальцы двигаются выше: солнечное сплетение, грудь. Подбираюсь к ключицам…

Напряжен так, что я чувствую, как мышцы перекатываются под пальцами.

- Ну же, расслабься. Это совсем не страшно… даже приятно.

Наклоняюсь и трусь носом о мочку его уха, прикусываю и едва касаюсь губами шеи.

Не отвечает и все также дрожит с плотно сжатыми веками.

М-да…

Бесполезно.

Это становится скучным.

Ну, что ж…

Отпускаю его и молча направляюсь к креслу, скидываю плащ и принимаюсь за ремень, чертовы заклепки мешают его вытащить.

Снимаю кресты.

Иду на кухню: метровая каморка без окон, тут днем-то темно так, что хоть глаз выколи, чего уж говорить про вечерние сумерки. На ощупь нахожу холодильник. Разумеется, он не работает без электричества, но привычка - вторая натура, как говорится.

Достаю бутылку воды и пачку солида.

Ну-ка, посмотрим, где там мой мышонок? Уже забился в свой угол?

Хм, ан нет. Так и стоит у стены.

Прохожу мимо и сажусь на кровать. Прижимаюсь спиной к стене и отвинчиваю пластиковую крышку. Не спеша подношу бутылку к губам, наблюдаю за ним из-под опущенных ресниц.

Глоток.

- Что ты собираешься делать? - мой голос звучит слишком громко в тишине комнаты. Морщусь. А он наконец-то смотрит на меня.

Вполне осмысленно и без страха. Во всяком случае, так мне кажется в темноте.

- Тебе нужна просто подстилка. Почему ты спрашиваешь?

- Мне неинтересно трахать ничтожество, которое вот-вот сдохнет от страха. Ну, так что?