F65.5: Гематофилия (СИ)

Возбуждаюсь. Чертов снайпер, спокоен, как чертов труп.

Игла, наконец, проходит насквозь, чуть уколов палец. Совсем криво прошла, сверху вниз, поэтому, наверное, так долго. Защелкиваю булавку, прижимаю пропитанную алкоголем марлю, стирая капли крови.

Сжимаю пальцами бровь. Полковник дергается – я знаю, так мы не договаривались, но и ты, мой киллер, должен знать, что твой шеф непредсказуем.

Замирает, когда я подношу к его глазам очередную булавку. Вижу, как на несколько мгновений расширяется зрачок, и… всё. Он опять спокоен. Технология та же – протереть спиртом… Нет. Будет мешать. Все-таки специализация у Морана – снайпер. Нужно что-то подальше от глаз, чтобы не отвлекало. Протираю кожу ближе к виску, чувствую, как этот паршивец напрягается, не понимая, что я на этот раз задумал.

Ничего особенного. Хотя это наверное больно. И уж точно будет длиться дольше, чем предыдущий прокол.

Игла аккуратно подцепляет кожу, стараюсь вогнать ее поглубже. Бастиан морщится, мне это мешает и я шикаю на него – это так странно выглядит в моем воображении, что я тихо хихикаю. Решив, что иголка вошла достаточно глубоко, изменяю направление – теперь проталкиваю ее вдоль виска. Остановившись, слизываю появившуюся кровь. Привкус спирта все портит, но Моран все равно вкусный, возбуждающий… и спокойный. Ненавижу. Грубо дергаю иглу, защелкиваю.

Чувствую, как снайпер резко втягивает воздух. Проворачиваю булавку, укладывая плашмя на кожу, смачиваю водкой.

Третья. Куда бы? Осторожно провожу пальцами по щеке, ухватываю за губу, оттягиваю. Знаю, что действовать нужно быстро, но все равно не успеваю – полковник перехватывает мою руку, откидывая в сторону, и пребольно кусает за пальцы. Залепляю ему пощечину.

А он скидывает меня на диван, поднимаясь, и направляется к выходу.

- Вытащишь булавки – уволю и убью.

Выходит из комнаты, слышу, как хлопает входная дверь.

Но было хорошо. Еще чувствую обволакивающее тепло напряженного тела. Вкус крови, смешанный с водкой. «Кровавая Мэри»… Нет, «Кровавый полковник». Капля табаско и привкус сельдерея. Не помешает.

Пойду смешаю себе что-нибудь в этом роде.

Кайенский перец. Сок лайма. Вкусно же.

Оливки и немного креветок.

Моран вернется среди ночи, может даже раньше. Завтра у него работа. Правда без меня.

Ну и ладно. У меня своя работа.

========== Часть 3 ==========

Четыре убийства за шесть часов, в разных концах Лондона, одно даже в пригороде. Все четко.

Два нужны для сделки, одно – сама сделка, и одно – маленькая месть. Хоть я и предпочитаю проводить акты возмездия собственноручно, но с тех пор, как я провел сеанс пирсинга, Моран меня с собой не берет. Хоть упросись, хоть уприказывайся. Бесполезно.

Ну что ж, ладно.

Мне нужно еще подготовить материалы для сделки с макаронниками. Как это не стереотипно – но работать с ними совершенно невозможно, однако если Джеймс Мориарти взялся за дело – он доведет его до конца. Я доведу. А вот потом, если эти чертовы итальяшки меня достанут, пошлю к ним доброго волшебника с винтовкой.

Но вместо дела, мне приспичивает поболтать с моим киллером. Странно, достаточным интеллектуальным уровнем он похвастать не может, но это по сравнению со мной. Со мной вообще мало кто может соперничать в этом плане. А Басти у нас среднестатистический интеллектуал – даже повыше среднего. Но поговорить с ним люблю. Мне нравится, когда он злится на меня, огрызается, и делает это все с абсолютно каменным выражением лица.

- Ты знаешь в честь кого тебя назвали, Басти?

- Не имею не малейшего понятия.

Дуется. Глупый киллер. Подумаешь, на виске кожа припухла, не сильно же. Будет хорошо себя вести – куплю штангу покрасивее, все-таки булавка лучше смотрится в ухе. И мог бы не шипеть, что я смерти его желаю – булавки из хирургической стали с примесью платины – ничего более гипоаллергенного я не нашел. Ну платина это так, повыпендриваться, признаю. Так что пройдет твой висок, ничего, потерпишь.

- А я знаю…

Молчит. Знает, что я хочу, чтобы он меня спросил. Поворачивается на стуле, внимательно рассматривая меня, уже подошедшего почти вплотную.

- И?..

- Ну Бас, так не интересно, кто так разговаривает с любимым шефом?

- Джеймс, ты хотел что-то сказать? Говори.

- Нет. – Чуть дергаю за ухо. Не болит. Вроде бы – с ним же не поймешь. – Я хотел поговорить. Мне скучно.

- Купи себе Мону Лизу и ходи по комнате. Я-то чем могу помочь?

Умеет обескуражить даже меня. Пытаюсь прикинуть чем мне может помочь несчастная Джоконда, тем более, что творчество Да Винчи меня не особо восхищает.

- Зачем?

- Будет за тобой наблюдать. А ты будешь с ней разговаривать.

Господи, Себастьян, у тебя что, чувство юмора отшибло?

- Ну Себ. Ну спроси.

- Какой у тебя любимый художник?

Ну ладно, как хочешь.

- Нитч.

- Не слышал.

- Загугли. Тебе понравится.

- Шел бы ты к черту, босс. Ну выкладывай, чего ты там хотел рассказать.

Бесит, когда он разговаривает со мной, как с ребенком. Хотя он, наверное, меня таковым и считает. Подхватываю со стола изящный нож для бумаг, прижимаю острие к коже под наглыми голубыми глазами.

Замирает. Кажется, даже дышать перестает. Если я вырежу один из твоих прекрасных льдисто-синих глаз, кем ты тогда станешь, злой тигр? Куда пойдешь? Кому нужен одноглазый снайпер?

Хотя тут я не прав. Лучше тогда уж будет подрезать сухожилия на пальцах. И оставить тебя при себе.

Осторожно, плашмя, веду лезвием по чисто выбритой скуле. Мне нравится запах его кожи.

- Был такой святой Себастьян, римский легионер. Ты же знаешь, кто такие легионеры? – Презрительно фыркает, отчего лезвие чуть срывается, самую малость оцарапав кожу. – Ну так вот… Милый был человек.

Скептически морщится.

- Да ну?

- Да… Уболтал двух лучших друзей принять смерть за веру.

- А они геройствовать не собирались?

- В общем-то да.

- Мило. И что с ним стало?

- Истыкали беднягу стрелами. Потом забили камнями и сбросили тело в канализацию.

- Мафиози, блин. Это ты от итальяшек своих заразился?

- Бас, ну это же римляне! Предки как-никак.

- Вон оно что. Ну да. Понятно откуда ноги растут. И в чем мораль?