Первое задание (СИ)

Тор ушел под утро, пообещав мне, что к вечеру моя квартира будет в порядке. Хотелось бы на это надеяться.

В голове каша – мифы, боги, миры, влетевший в окно Тор, Локи, откуда-то узнавший мое прежнее имя... Его только в ФБР знают, если уж на то пошло – пришлось указать при оформлении документов.

Что от меня нужно этим двоим? В жизни просто так ничего не бывает: всему есть причина и следствие. Сидящий напротив меня черноволосый молодой мужчина – следствие. Ему от меня что-то нужно, и я в упор не понимаю, что. И, пока не пойму – не найду причину.

- Локи, ты ничего не хочешь мне рассказать?

- Что ты хочешь услышать?

- Твою версию событий. Вариант Тора я уже услышала и поняла, что тебе он не слишком нравится.

- Это не твое дело.

- Нет, мое. Ты ворвался в мою жизнь, втянул меня в какую-то историю, в которой я ничего не понимаю, тащишь куда-то к чертям в свой Асгард и говоришь, что это не мое дело? Нет уж, дорогуша!

- Не смей так со мной разговаривать, женщина! Ты – ничтожный кусок говорящей плоти, и я могу убить тебя в любой момент. Ты – способ вернуть мое могущество, и для большего ты не нужна!

С последним словом Локи срывается с места и оказывается рядом со мной. Его ладони упираются в подоконник по обе стороны от меня, он наклоняется низко к моему лицу, заставляя запрокинуть голову.

- Ты хочешь знать мою версию событий? Тор рассказал все верно, не указав одну маленькую деталь. Точнее, не показав. Я не просто бог, женщина. Я чудовище, которым пугали детей в самом светлом Асгарде!

Кожа Локи начинает приобретать синюшный оттенок, в глазах проступают сосуды, постепенно заполняя все пространство белков. На все более синеющей коже проступают темные полосы, похожие на вены...

- Локи! Тебе плохо? Отпусти меня, я сейчас!..

Он хохочет. Хохочет абсолютно запредельным смехом, от которого волосы встают дыбом и кожа покрывается мерзкими холодными пупырышками. Опустив голову еще ниже, он в упор смотрит мне в глаза:

- Мне замечательно! Запомни, женщина: ты всего лишь средство, и, если ты окажешься ни на что не способна – умрешь. И тебе покажется прекрасной та смерть, которой умирали несколько ваших веков назад сгорающие на кострах женщины. Я – твой господин. Запомни это! А теперь проваливай. Я хочу остаться один.

Он резко распрямляется и хватает меня за руку, сдергивая со стула. Следуя за его движениями, я по инерции вылетаю в разнесенную комнату, падаю на колени и тыкаюсь лицом в пол.

- В таком положении ты смотришься значительно лучше, смертная.

Дверь кухни захлопывается, и я остаюсь одна. Надо бежать! Куда?.. Куда угодно! Подальше от этого психа!

Тихо... стараясь аккуратно ступать по полу, я добралась до полки с ключами. Сняв куртку с вешалки и подцепив боты, чуть не уронила шлем, чудом поймала его в последний момент. Стараясь не проронить ни звука, выскользнула из квартиры и босиком спустилась вниз. Натянула боты, выскочила на улицу и побежала.

Я бежала, задыхаясь от страха и недостатка воздуха. В боку нещадно кололо, но я не останавливалась. Бежать! Документы в куртке, карточки тоже, значит, я смогу уехать и обратиться в полицию. Они должны помочь... они не могут не помочь!

Влетев на стоянку, я чуть не разрыдалась при виде мотоцикла. Хороший мой! Быстрее отсюда! Черт!!! Бензина четверть бака! Ладно, выскочить бы из города...

Почти шесть часов я летела по шоссе, останавливаясь только затем, чтобы заправиться. Руки крепко держали руль, мозг тупо отсчитывал оставленные за спиной километры. Подальше оттуда. Сбежать как можно дальше.

Подъехав к очередной заправке, я ощутила, как желудок прилипает к позвоночнику. Правильно – со вчерашнего вечера, кроме двух чашек какао, я ничего не употребляла. Голод – это хорошо. Значит, испуг прошел и можно более-менее спокойно подумать, что делать дальше.

Заправив Шмеля*, я устроилась в придорожном кафе и заказала себе яичницу с беконом, пару сэндвичей и кофе. Надо взбодрить мозг, а то еще кувыркнусь где-нибудь.

Так. Я сбежала, оставив в своей квартире психа с непонятными симптомами. Зря я, конечно, так далеко уехала – надо было в ближайший офис полиции ехать, а еще лучше – в 911 и ФБР позвонить. А то мало ли – вдруг его ищут... Надо возвращаться. Доехать до Нью-Йорка, поднять на уши всех, кого можно и ввалиться в квартиру. Если там никого не будет – тем лучше для меня. Тор... симпатичный парень, мне понравился, но он заодно с этим психом. К чертям их обоих...

- Извините, мисс, вас спрашивают.

- Что? Кто спрашивает?

- Вон тот молодой человек, он сказал, что ваш друг. Его мотоцикл на парковке рядом с вашим.

Друг? Мой друг? Я даже с местными байкерами-то не знакомилась, какой еще друг?!

Я медленно поворачиваю голову в сторону стоянки и через стекло окна вижу улыбающегося во весь рот Локи, сидящего на черном Фаере**. Проклятье! Как он меня нашел?! И откуда у него мотоцикл?!

Страх снова сковывает мое тело. Я силюсь подняться, но ноги не слушаются.

Локи входит в кафе и садится напротив.

- Я не разрешал тебе уходить. Ты будешь наказана, женщина. Вставай. Я не хочу, чтобы мой дорогой братец вернулся в пустую квартиру. Попробуешь сбежать – до города не доедешь. Вставай!

Я медленно поднимаюсь на ноги и бреду к мотоциклу. Поесть нормально мне так и не дали.

*от английского Hornet

**Фаер – Honda CBR1000RR Fireblade, тяжелый спортбайк, один из лучших в своем классе. http://s011.radikal.ru/i316/1209/5d/a7d76f5d2bb0.jpg

====== 12. Не летай быстрее, чем твой ангел-хранитель. ======

Я ехала впереди Локи, поглядывая в зеркала.

Можно, конечно, попытаться уйти в отрыв на прямом участке и свернуть на ответвление трассы, попетлять между машинами... Но опасно, черт возьми. Неизвестно, на что способен этот псих. И настолько хорошо он водит. Вполне возможно, гораздо лучше меня, раз так легко догнал. Да и Фаер – зверь серьезный... Нет, по прямой от него уходить бессмысленно – догонит секунд за тридцать.

Интересно, откуда у него мотоцикл? Новый – даже резина особо не обкатана... Это ж с какой скоростью он гнал, с учетом добывания мотоцикла, вычисления моего маршрута и моей крейсерской в 120-140? Ничего себе... А ну-ка, вот тебе!

Я отщелкиваю передачу и ухожу в отрыв. Сто сорок. Сто шестьдесят. Сто восемьдесят. Двести. Двести десять. Меня вжимает в седло, встречный поток воздуха становится видимым, разбиваясь о визор шлема. Страшно. Руки сильнее стискивают руль. Страшное и сладкое ощущение скорости. Есть только ты, мотоцикл и серая полоса дороги. И ничего больше. Мир вокруг перестает существовать. Есть только серая лента с белой полосой посередине. Любой камень – и мне конец. При падении на такой скорости не выживают.

Двести тридцать. Предел.

Мотоцикл начинает сильно вибрировать, мне сложно удерживать руль прямо. Надо тормозить. Я медленно сбрасываю газ, постепенно уходя на сто двадцать. Хоррррррошо! Интересно, как там мой конвоир? В зеркалах его что-то не видно. Неужели отстал?

Оглядываюсь черед плечо. Ах ты ж падла! Не отстал, еще и ручкой машет!

Что я там говорила про камни под колесами? На ста двадцати наехать – тоже мало приятного. Заднее колесо резко заносит, и я не успеваю среагировать. Пытаюсь выровнять мотоцикл, но не хватает доли секунды – меня несет прямо под встречный фургон. Все, конец. Отъездилась.

Время как будто замедлило ход. Фургон движется на меня еле-еле. Так вот оно как бывает, оказывается... Я успеваю отвернуть на свою полосу. Выровнять мотоцикл... надо выровнять! Иначе больничный затянется на гораздо долгий срок... если вообще будет! Давай, девочка, ну давай же!

Невероятным усилием я выровняла байк и оттормозилась на обочину. Непослушными руками стащила шлем и стала хватать ртом воздух. Пальцы, лежащие на баке, отбивали чечетку. Ноги стали ватными, и непонятно, кто кого держал – я мотоцикл или он меня. Боже, как страшно. Я была в шаге... в шаге от аварии, от гибели – в лобовом столкновении с фургоном шансов у меня не было бы... Какого дьявола я решила погоняться? Дура, дура, дура!