Из жизни домашних животных (СИ)

Я приоткрыл окно, так как воздух мне показался слишком спёртым, и уставился на улицу, на проносящийся за окном город. Знакомые очертания родных сердцу мест проносились за окном, и я немного погрузился в свои мысли. Думал, почти, как всегда в последнее время, о сюжете для нового рассказа, как вдруг, из состояния задумчивости, меня вывел водитель. В принципе, я не особо люблю разговаривать в такси, так как считаю, что ничего путнего от водителей узнать нельзя, но в этот раз я был разгорячён спиртным и мой язык перестал слушать приобретённую мною привычку.

- Что вы сказали? – Спросил я водителя. – А то я немного отвлёкся.

- Да я вижу, что ты где-то сейчас не здесь. – Ответил он мне. – Я спросил, чем занимаешься по жизни. А то ты сел и что-то про какие-то рассказы и сюжеты под нос шепчешь.

«Вот же чёрт», - подумал я, - «опять несу что-то вслух». Просто я уже не один раз ловил себя на мысли, что обсуждаю что-то сам с собой и начал переживать, как бы меня кто психом не посчитал.

- Ну, видите ли, я писатель, - скромно ответил я, и уже с большим пафосом, – даже известный в некоторых кругах. Вот, как-то так.

- Круто! – отозвался водитель, - А звать тебя как?

- Николай Безрадостный, - представился я, и добавил, как обычно, - это не псевдоним. Мне с фамилией с детства повезло.

- Безрадостный, говоришь, хм… - водитель, судя по интонации, призадумался, - я мог про тебя слышать? Просто я люблю читать в свободное время, а его у меня предостаточно, как ты и сам понимаешь.

Я сказал, что понимаю, хотя даже не имел и малейшего представления, сколько может быть свободного времени у сотрудника службы такси. Что ещё сказать моему попутчику? Я подумал, и решил немного уточнить:

- Просто я публикуюсь в сети, в группах различных, в интернете… Ну, типа, как сейчас модно. Многие перестали читать бумажную литературу, так что я иду в ногу со временем. Если читаете литературные издания в сети, или ходите по литературным сайтам, то да, могли читать.

- Это надо же! Хоть раз в жизни отвезу писателя, - засмеялся водитель, но что-то в этом смехе меня зацепило. – Первый раз такое! Расскажи кому, не поверят! Так что я мог читать твоё, говоришь? Романы?

Сам не знаю почему, но я насторожился. Что-то в его интонации мне не очень понравилось, но я старался отогнать мысли об этом в сторону и снова повернулся в окно. Что ему сказать? Назвать рассказы? Ничего страшного в этом я не видел. Даже если он и слышал где-то про меня, то плохих отзывов и про других писателей хватает, даже более именитых. Я решил проверить, насколько людям известны творческие личности их родного города. Хотя, если честно говорить, то из таких личностей в моём городе я знал только одну, и то это был я сам. Ну не интересовался я таким, что я виноват в этом? Но интерес взял верх. Всё ещё продолжая смотреть в окно и пытаясь не обращать внимания на непонятный запах в машине, я начал называть рассказы:

- Ну, к примеру: «Что вы знаете о людях?», «Ночь в метро», «Из жизни домашних животных», …

В этот момент он перебил меня:

- Что, серьёзно, её написал ты? Про попугая этого? Я читал её. Остальные не помню, может просто название забыл. А эту помню. Знаешь, я даже посмеялся над ней. Такой бред там написан. Но всё равно интересно.

Круто! Меня везёт водитель, который знает мой рассказ. И он ему понравился, хотя судя по всему не очень. Какова вероятность малоизвестному писателю встретить своего читателя и поговорить с ним по душам, притом в такой простой обстановке? Ещё меньше, чем у водителя хоть раз в жизни везти писателя в своём такси? Или больше? Интерес продолжал превозмогать и я спросил, всё ещё смотря в окно, делая вид, что мне это не очень интересно:

- И что же там такого бредового вы нашли? Я старался, подбирал факты, читал. Честно говоря, я старался сделать так, чтобы бреда там было как можно меньше.

- Ну как же, неужели сам не понимаешь? – Засмеялся водитель и, клянусь, в тот момент я услышал в его смехе что-то такое, что заставило мурашки бегать табуном по моей коже.

- Я думаю, что вы говорите про реинкарнацию. С остальным вроде всё понятно. Ну, а что? Этот вопрос не понятен и тем, кто продвигает идеи о ней. Разве я не прав? Я прочитал несколько статей, посмотрел несколько фильмов – везде всё по-разному говорят. И, опять же, всё сводится к религии. Так что, извините, но я с вами не согласен – нет тут бреда. Никто не может рассказать как он реинкарнировал, даже если такое было. Согласен, есть люди, которые, якобы, помнят прошлые свои жизни, и наука объяснить этого не может. Но! Как, на мой взгляд, и для этого можно подобрать объяснение, если хорошенько постараться. Но это моё мнение.

- Да и хрен с ней, с этой реинкарнацией, - засмеялся водитель, - я не про это. Про Нестеренко, зачем писать такое? Ты ж его не знаешь совсем! Ну, какой же он гуляка? Он верен своей жене был до конца дней своих! Он отличником был всю жизнь, человек с золотыми руками! Эх! А как он песни пел! На свадьбе племянника своего выводил такие запевы! Помогал всем. Вот от этого и умер. Позвал его дружок крышу крыть, а он мастер и в этом деле был. Уже почти всё сделали, да тут, как назло, он перегнулся на лестнице, та не устояла и поехала в сторону. Высота-то хоть и не большая, всего метра три с половиной как раз было, да что там говорить? Человек, такая скотина, что и с полметра голову расшибёт. Вот так и с ним вышло. Упал, да и шею сломал, вот и всё. А ты говоришь, муж задушил рассерженный. Эх…

Я слушал всё это и холодел от кончиков ногтей на ногах и до кончиков волос на голове. Какова вероятность была попасть в машину к человеку, который знал Нестеренко? Это то, чего я так боялся всё время, что найдут меня родственники или знакомые моих героев, да и стребуют с меня звонкую монету за их родню. А может, и сами герои найдут. Это я тоже не исключал. Так что на последних словах, произнесённых моим шофёром, я повернулся от окна, чтобы что-то ответить (что говорить, я и не представлял, так как был застигнут врасплох) и почувствовал, что у меня волосы не только похолодели, но и поднялись, мгновенно посидев. Просто дело всё в том, что мой водитель смотрел на меня и улыбался. Смотрел на меня! Но при этом он сидел прямо на водительском сиденье, а голова его была вывернута на сто восемьдесят градусов, прямо как у грёбанной совы, и глаза уставились просто в мои глаза! А мои глаза ясно считывали картинку и передавали её в мозг. А мой мозг ясно формировал мысль: на меня смотрит то же самое лицо, что было прямо над надписью «Нестеренко Пётр Павлович. 1967-2015». И это лицо сейчас жутко улыбается, осознав, что я его узнал. Он отвернулся к лобовому стеклу и тут я заметил то, что должен был заметить сразу: странная шишка на его шее, которая, видать, и образовалась от падения с лестницы. И этот запах в машине! Это запах, которым пахло кладбище! Запах, который нёс прямо мне в лицо ветер, поднимавший с земли частички, и кидавший их мне в лицо и ноздри. Это был именно он, но я забыл его…

Я чувствовал себя не в своей тарелке. Реально, я сидел, шевелил рукой, дёргал от нервов ногой и понимал, что делаю это всё неосознанно, как будто они не мои. Не мои глаза уставились в зеркало заднего вида, пытаясь найти там лицо водителя, чтобы успокоить не мой мозг, и доказать ему, что мне всё это привиделось. Но как я не старался, видел в зеркале только сплошную темень. Никакого отблеска города, никаких фонарей, просто кромешная тьма. Та тьма, которая уже на протяжении почти года окружала Петра Павловича, теперь смотрела на меня из зеркала. Не мои руки теребили не мою футболку. Не мои уши что-то слышали, и несли информацию не моему мозгу, который не мог с нею справиться и понять, что я сейчас слышу. Но тут, как гром с ясного неба:

- Ну что, писатель? Чего приуныл? – Водитель почти закричал эти слова и, я готов поклясться, что если бы он этого не сделал, то я так и прибывал бы в ступоре ещё долгое время. Чем бы это могло закончиться для меня, я даже боюсь подумать.