Файл №302. Операция «Скрепка»

— Я верю! Я верю, верю! Но тогда скажите, Алберт Хостин… если вы знаете, где Скалли и чего она хочет… то — где сейчас Скалли и чего она хочет?

— Сейчас она в Западной Вирджинии. Она желает странного.

— Алберт Хостин! Вам кажется странным, что Скалли желает выздоровления своей сестре?!

— Ты сказала «сейчас», женщина. Она хочет выздоровления своей сестре, сильно хочет. Но сейчас она желает странного.

— Алберт Хостин?!

— Она желает узнать истину.

— О чем? Правду о чем?

— Не правду. Истину.

Штат Западная Вирджиния Горнодобывающая компания 22 апреля, вечер

Степь да степь кругом.

Путь далек ли?

Уже близко… наверное. Или — нет…

Прав хиппарь Лэнгли из «Одинокого стрелка»: тривиальный ангар без особых примет можно встретить хоть в пригороде столицы, хоть в дремучей глуши типа индейской резервации.

— Срань господня! Бензин жжем впустую!

— Молдер?

— Да нет, этот чертов ангар мы найдем — кровь из носу! Дотянем! Но вот на обратный путь…

— Заночуем в машине? Романтика!

— Я давно не романтик, Скалли. Я реалист.

— Жаль.

— Скалли?

— Ты не так меня понял. Просто подумала, хорошо бы закрыть глаза на мгновение и оказаться там, где…

— Если я на мгновение закрою глаза, окажемся в яме. Отвратительная дорога! Срань господня! Две вечные беды в Америке — романтики и дороги!

— Не гневи бога. Дороги у нас — ничего!

— Бога нет.

— Если ты в него не веришь, это не значит, что его нет.

— Ага! ХОЧУ ПОВЕРИТЬ. А ты? Если ты не веришь в пришельцев, значит ли это, что их нет?

— Опять за свое, Молдер?! И после этого кое-кто будет говорить мне, что он реалист!

— Ну не романтик же! Не из тех, кто мечтает: хорошо бы закрыть глаза на мгновение и оказаться там, где…

— Я же не буквально! Я отвлеченно!

— Хорошо тебе! Тебе-то хорошо. А мне отвлекаться никак.

— Хочешь, сяду за руль? Подменю?

— Женщина за рулем — страшнее пистолета у виска.

— Лучше — сразу, чем бесцельно колесить и колесить…

— Дать тебе пистолет?

— Спасибо, у меня есть.

— Ну так и?

— Не дождешься.

— Тепло поговорили, душевно.

— Старалась тебя отвлечь.

— Срань господня! Сказал, мне отвлекаться нельзя! Не мешало нам еще и заблудиться!

— Уже целых два часа склоняюсь к мысли, что это свершилось.

— Напарник!

— Да, партнер?

— Помолчала бы! Насчет партнера.

— А что такое?

— О-о, сама невинность!

— А что такое? Нет, что такое?

— Или я не видел, как ты вела себя с этим престарелым наци?!

— А как я себя вела?

— О-о, как ты себя вела! Бедная моя мама, как она была права. Скалли, ты геронтофилка?

— Я его вела, глупый. Я из него вынула максимум информации!

— Вот-вот. Благодаря этому максимуму мы и здесь, в полной… глуши. Пойди туда, не знаю куда.

— Мы здесь, благодаря топологическому кретинизму одного моего знакомого. Догадайся с трех раз, которого.

— У тебя столько знакомых, что я теряюсь.

— Заметь, не я сказала.

— Что?

— «Я теряюсь». Признаешь, что заблудился, партнер?

— Срань господня! Я же не буквально. Я отвлеченно.

— Не отвлекайся. Следи за дорогой.

— Нет тут никакой дороги, срань господня!

— Потому что кое-кто за рулем с нее сбился!

— Потому что кое-кто не за рулем постоянно отвлекает того, кто за рулем!

— Может, все-таки тебя подменить?

— Нет.

— Молдер, вопрос? По аналогии.

— Валяй!

— Там, в пустыне Нью-Мексико, как ты оказался в километре от вагона?

— Вот-вот! Был свет — зажмурился в вагоне, открываю глаза — в пещере.

— Тебя хотели сжечь.

— Это был другой свет, не напалм. Это был свет, который я уже видел однажды… когда исчезла Саманта, сестренка.

— Но ты не исчез!

— Я исчез в одном месте и очутился в другом. Нуль-транспортировка.

— Нуль-транспортировки не бывает, Молдер.

— Если ты в нее не веришь, это не значит, что ее нет.

— Не хочешь же ты сказать, что и тебя перенесли пришельцы — во времени и в пространстве!

— Сказать не хочу, но ХОЧУ ПОВЕРИТЬ.

— Знаешь, я уже тоже ХОЧУ ПОВЕРИТЬ в нуль-транспортировку после нашего блуждания! Но…

— Скалли! Вон там! Вон!

— Что?!

— Ангар!!! Он!!!

Он. Ангар. В сравнении с тем, что на фотографии, — почти не изменился. Разве что обветшал. Позабыт-позаброшен.

Гофрированная жесть.

Металлическая лестница по стенке — вперед и вверх.

Черные дыры проемов на высоте трех метров.

Бесконечный коридор без окон, без дверей.

Нет, вот дверь. Сталь. Кодовый замок.

Табло: «Опасно!»

Если табло «Опасно!» зажигают, значит, это кому-нибудь нужно? А если табло «Опасно» давным-давно не горит, значит ли, что опасности никакой?

Тривиальный ангар горнодобывающей компании, выработавшей свой ресурс…

— Как думаешь, Молдер, чем здесь мог заниматься твой отец?

— Понятия не имею. Он никогда не приходил домой в каске горняка.

— Не открыть ли нам дверь?

— Чем? Пальцем? Знаешь код?

— Молдер! Ты помнишь, что сказал Клем-пер в оранжерее?

— Он много чего сказал. Философ с фаллосом!

— Он сказал про трансцендентное число Непера, про основание натуральных логарифмов. Дал понять!

— Мне он ничего не дал.

— Ты просто не понял! Число Непера! 2, 71828… Попробуем набрать?

— Попробуй. Хотя…

— Что — хотя?!

— Да нет, пробуй, пробуй. Ну?

— Не открывается.

— Вот видишь!

— Погоди! Число Непера — 2, 71828… Далее — …18. Сейчас-сейчас!.. Нет… Далее — …28. Нет… Далее — …45. Нет…

— Тран-цен-ден-таль-но! Подскажи-ка мне, гуманитарию, число Непера бесконечно, не так ли?

— Бесконечно.

— Познание бесконечного требует бесконечного времени. Представляю, сколько ты промудришь над этими кнопками!

— Не сбивай! Далее — …90. Нет.

— Была бы фомка! Или лом! Вскрыл бы без всяких логарифмов!

— Как это по-русски!

— При чем тут русские?

— Их излюбленный метод — с помощью лома и обесчещенной матери.

— Чем тебе не угодила моя мама, Скалли?!

— Я не про… твою мать! Я про русских. Не сбивай! Далее — …45.

— Лом бы!

— Молдер! Есть!!!

Есть. 2718281828459045. Мудреный код, замысловатый. Могло быть и хуже, транс-цен-ден-таль-ней.

— Пошли?

— Пошли!

— Момент, Молдер. Давай условимся… Что бы мы там ни нашли… Даже если там окажется что-то, что заставит тебя усомниться в безупречности твоего отца… Просто знаю, как это повлияет на меня и могу предположить, как это повлияет на тебя… И хочу заранее предупредить…

— Скалли?

— В общем… не нервничай.

— Я не нервничаю.

— Нервничаешь.

— Только вместе с тобой.

— Я не нервничаю.

— Договорились! Мы оба не нервничаем…-Т-тоже мне, комната Синей Бороды!

Свет здесь включается?

Включается. Столько лет здесь ни души — а свет включается, стоит лишь тумблером щелкнуть. Электропроводка исправна.

Да будет свет!

И стал свет. И осветил…

Не комната. Не Синей Бороды.

Коридорный лабиринт с рядами стеллажей вместо стен. Нескончаемый лабиринт — вплоть до узкоколейки, проложенной вдоль стен-стеллажей.

— Что скажешь, Скалли?

— Похоже на архив.

— Архив чего?

— Судя по внешнему виду, архив медицинских карт.

— Я бы сказал, что их здесь… немало.

— Весьма и весьма немало! Глянь, Молдер. Каждая секция стеллажей расставлена по годам. Ящики на стеллажах — по алфавиту.

— Начнем с «А»?

— Почему с «А»?

— Надо же с чего-то начать! Начнем с начала.

— Нет. Начнем с буквы «С». Год 1964-й.

— Ищешь дело на себя?

— Уже нашла!

— Дай посмотрю!

— Не лезь. Я сама.

— Ну дай. Пусти.

— Не лезь, сказала. Это, в конце концов, нетактично — заглядывать в медицинскую карту дамы.

— Мы напарники.