Крым 2.0 Война

- Есть идея. Если помнишь наш последний разговор… Я дозрел вернуться к теме.

- Шпионаж на общественных началах… - протянул повар. - Забудь. Это ненаучная фантастика. А если создавать обычную службу - нужны кадры, деньги и закон о разведке. Кадры будут чужие - своих нет. Соответственно, все «соседи» будут в курсе «кухни».

С точки зрения профессионала он был абсолютно прав. Специалистов готовили ведомства по другую сторону границы. С такой «альма-матер» не расстаются до гробовой доски.

- Давай зайдем с другой стороны. – Предложил Матвей. – Какой продукт выдает разведка?

- Инфо. Что, где и как.

- И чем это отличается от информагенства?

- Журналисты морочат голову. Разведка – прочищает. – Голос Барышникова стал сочувственным. Пациент болел. Похоже – головой.

- А если я не хочу морочить голову населению?

- Подавай в отставку. – На полном серьезе посоветовал чекист. – Может успеешь унести ноги прежде чем до всех дойдет, в каком дерьме они засели.

- Давай поставим опыт. – Предложил профессор. – Прочисти мозги, а  я утрясу непонятки с населением.

- А зачем это мне?

- А ты собираешься носить весточки с Лубянки в Симферополь до конца дней? Развлечешься… …Свой «Рейтер»!... Собственный... – На последних словах, голос Матвея стал вкрадчивым.

- «Рейтер»? – Гебешник задумался. – Скорее СТРАТФОР…

- А что. – Невинно отозвался Матвей. – Вместо резидентов – куча матерых журналюг и десяток аналитиков. С деньгами помогу.  Приколешься, на старости лет. Фридману – нос утрешь.

- На Север не «копаем»? – С утвердительной интонацией поинтересовался Барышников. Глаза чекиста приобрели несвойственное ему, мечтательное выражение. Наверно прикидывал, как будет ставить старину Джоржа в «позу».

Профессор безразлично кивнул.

- Хозяин – барин. Главное – без мути. Информация, анализ, вывод. Думаю, это поинтересней, чем контейнерным терминалом рулить….  А пока – прими для «затравки». – Профессор протянул Барышникову флешку.

-Это что?

- В Тель-Авиве, парни из МИДа подарили…

- Яков?

-Ага.

Баорышников с любопытством посмотрел на профессора и воздержавшись от распроссов убрал «пластик» в карман. 

Глава 12.

 Не подозревая, какую грандиозную гадость сулило им будущее, экипаж «девятнадцатого» в полном составе отбывал в Крым. Командование было щедрым. Целых десять дней отпуска за полдня стрельбы!

Вертолет до Имроса, полдня в казарме, канцелярия, бухгалтер, аэропорт. Через два, с лишним часа, «семьдесят четвертый» высадил отпускников в Бельбеке.

Всех встречали. Толпа родни ждала у ворот и парней сразу расхватали. Пообещав заехать в гости, Сашка «раскидал» всех по машинам, оставшись в одиночестве на приаэродромном «пятачке».

И теперь стоя почти на том самом месте, с которого почти год назад начался его путь в «Средиземку», он задумался. А куда податься ему? В Ярославль?

Не тянуло.

Из общаги он выписался давным-давно.

Так куда?

Не придумав ничего путного, он зашагал через автостоянку на поиски такси. Короткая пешая прогулка одарила мыслью, реализованной в виде сверкающего хромом чоппера меж двух машин. В памяти всплыл старый скутер. Свежий ветер. Сволочная Маринка. С весьма длинными ногами.

Нет желания ехать в конкретное место? Съездим в неконкретное.

Мысль прокатиться по Крыму на «своих колесах» Сашке понравилась. И он обдумывал ее целых пятнадцать секунд,  шагая к такси.

Деньги были. За год набежало достаточно не только для мотоцикла - платили прилично. И самое главное – тратить их было некуда. На Имросе все стоило копейки, поскольку весь остров «сидел» на трофеях. Турецких и своих. В казарме или в море – вообще деньги не нужны.

Минут через двадцать такси высадило бравого сержанта у мотосалона. Еще через полчаса, из ворот выкатил порыкивающий «Интрудер», с бравым байкером в седле. Черная майка, голубые джинсы. На ногах - солдатские бутсы. Форма и пожитки уместились в двух кожаных сумках, перекинутых через седло. Крепкая кисть крутанула газ. Байк взревел и превратился в точку на пустом шоссе.

Поздним вечером того же дня, одинокий байкер сидел в шумном баре, на ялтинской набережной. Там было полно туристов. Но, на симпатичного, загорелого блондина, сидящего у стойки, реагировали многие. Парни неприязненно поглядывали крепкую, ладную фигуру. Девчонки были более благосклонны. Смуглые крепкие руки, мощные плечи, твердое и в то же время, детское лицо. Нет, положительно, парни не зря косились на Сашку – залетный рокер был «примой», пожинавший массу одобрительных девичьих взглядов.

Говоря по-правде, Сашке уже следовало «собирать урожай». Садись к любой, неси любую хрень. Или просто, молча улыбайся. Надо было сильно постараться, что бы получить отказ.

Ладно, приступим.  Красавец-мужчина оглядел зал, задерживая взгляд на самых симпатичных лицах и покинул свой «насест». «Невесты» в ожидании замерли – кто будет эта счастливица-сука? Сашка подошел к ближайшей. Ему было почти все равно. Ноги, сиськи, красивая мордашка.

Есть? Сойдет!

- Привет. Я – Саша. А ты?

Три дня пролетели как один. Сашка немного устал. От своей популярности, от города. От девок.

Сбежав от последней, уже начавшей строить планы по совместному досугу - дансинг, пляж, ресторан, секс (фантазия у красотки была небогата), он оседлал байк, собираясь податься в горы.

Сашка завел мотор и убедившись, что «конь» готов дал газ. Движок сочно рявкнул, разбудив покинутую девчонку и полгостиницы впридачу.

Погнали!

Проломившись сквозь жидкие пробки на выезде из Ялты, он «утопил гашетку». Солидный рокот сменил пронзительный визг, расходящийся волной за мощной, литой тушей.  Вереща на этой нескончаемой высокой ноте, истеричный кентавр, как стрела «пошел» по трассе. Пугая соседей по потоку и петляя меж них, он очень быстро превратился в несущуюся и верткую, как атакующая змея, крохотную «черную пулю».

Пропетляв по Ялтинскому серпантину, он, не останавливаясь, проскочил перевал. Холодный воздух наверху слегка остудил разгоряченную голову. Дальше дорога вела вниз, в сторону Бахчисарая. Уже неторопливо подъезжая к Танковому, Сашка остановился у заправки.

Пока бак пополнял утраченную жидкость, нос уловил аромат курящегося мангала, из придорожного ресторанчика по соседству. Пахло потрясающе. Припарковав «железного коня», он двинул в уютный дворик. Плотно поев, попросил чай. Простоволосая девчонка принесла чайник с пиалой.

Потягивая зеленый чай и глазея на широченную расщелину, будто прорубленную в местных горах, Сашка задумался.

Ради чего он «ходил по краю» в Эгейском море?

Деньги? Важны. Но не настолько. Он зарабатывал будущее. А какое?

Три дня в Ялте? Да, было весело. Временами приятно. Но для того ли он рисковал жизнью несколько месяцев, что бы спустить заработанное за неделю-другую?

Сашка сомневался.

Допив остывший чай и не решив проблему, он решил только одно – возвращаться в Ялту пока не стоит. Может -  навестить друзей?

Ближе всего был Бахчисарай, где жил Рифат. Решено, едем в гости.

Отдохнувший байк домчал его туда минут за десять. Спросив на шумной центральной улице нужный адрес, он, следуя словам симпатичной девчонки с экзотическим разрезом глаз, свернул в тихий тенистый проезд. Еще один поворот. Шум окончательно стих. Сашка осмотрелся.

Татары жили по принципу окнами во двор. Глухие глинобитные дувалы с обеих сторон. От улицы их отделяли два глубоких арыка, перекрытые мостками, ведущими к воротам домов. Вдоль арыков шли аккуратно подстриженные, густые кусты. Кое-где торчали невысокие деревья.

Медленно проезжая вдоль улицы Сашка разглядывал ворота в поисках нужного номера.

Ага. Вот.

Припарковавшись, Сашка вспомнил, что даже предварительно не позвонил. Ну да ладно. Крымские нравы просты и незатейливы.