Сегодня-позавчера_4(СИ)

Возможно, я - действительно просто псих. И все эти "эктрасенсорики" - моя же выдумка. А я - просто тот самый сельский дурачок. А дуракам - везёт. Вот и мне - везёт. Вот - ещё мина. А вот - граната бесхозная валяется. Подбираю. Нечего добру пропадать. От того, сколько с тобой гранат, зависит - сколько ты проживёшь.

Да, я - ёжнутый шизик. Меня должны комиссовать и лечить. Шизики - неизлечимы. Одним словом - я должен бы стать дармоедом. Абсолютно бесполезным для общества. Но я - сражаюсь. И - неплохо. Пусть я и ненормальный, но - полезный. В ёжнутое время войны - ёжнутые и нужны. Кто ещё поведёт людей через мины ночью? Псих. А я о чём?

А кем был Матросов, что собой закрыл амбразуру? А Гастелло, что повёл свой горящий бомбер на эшелоны? А сотни пацанов, что, обняв гранаты, кидались под танки? А сотни пацанов, что своими маленькими истребителями врезались в большие фюзеляжи бомбовозов со свастиками? Они меняли свою жизнь на жизни тех, на чьи головы не высыплется этот груз бомб. А кем были матросы и мичманы крейсера Варяг? А сотни отравленных газами русских солдат, что, выплёвывая лёгкие, поднялись в штыковую? Весь мир знал это, как Атаку Мертвецов. Они - уже знали, что умрут. Но ещё - не умерли. Просто лечь и сложить лапки? Не по нутру это нашему человеку.

Когда сидишь на диване с бокалом пива - все они - ёжнутые психи. А когда ты знаешь, что между смертью и тобой только эти ёжнутые, тогда они - герои. Спасители. Защитники. Герои. Все - герои. И эти писари и водители кобыл, что идут за мной через ночное минное поле - герои. Все.

У всех русов - неустойчивая психика. Как только вопрос стал ребром - или-или - всё, нет больше спокойного и рассудительного индивидуума. Есть - отчаянный герой, у которого мозги - небекрень. Деньги, уют, шмотки, тёлки, тачки - пустой звук. Все обычные, вожделенные ценности цивилизованного человека - пустой звук. Начинается шизофренические мантры - Родина, Род, Отчизна, Дом Родной, За Державу обидно, За Царя и Отечество, За Сталина, Постоим за Землю Русскую. Просыпается особый тип человека. Что встанет один поперёк дороги целой армии. Как тот круглолицый узкоглазый десантник, что перекрыл дорогу грузинской армии. Один. С пулемётом наперевес. Лицо - азиатское, но - тоже русский. Больной, сумасшедший, отчаянный, безбашенный, русский. Нужное прилагательное - сам подчеркни. Потому что там - дети и жены. Отцы и матери. Все мы, в такой момент, - слышим эту торжественную музыку в душе. Все мы - преображаемся. И мы - уже не мы. А если всё закончилось - не понимаем - как смогли решиться?

В каждом из нас дремлет такой псих. В каждом. В некоторых - настолько летаргически спит, что даже сильнейшее потрясение не вызывает пробуждения. Повидал я таких. Сломанных. В некоторых - спит чутко. Вот, как в этих. Были же типичные обыватели. Старались устроиться "потеплее". К штабу поближе. Но, идут. Пышут обречённой решимостью. В некоторых - псих и не спит. Никогда. Чуть человек поддал, или чуть выбит из привычной колеи - вот тебе и "Тагил!". Прыжки с моста на проходящую баржу, докопаться до кучки гопников, послать по дерзкому маршруту ментов и другие приключения. Каждый вспомнит если не своё, то закидоны знакомых.

Плохой народ? Сами мы такими стали? Другие - не выжили. Другие, сломанные - в плену передохли. Как псы позорные. А вот отчаянные - выжили. И дали потомство. С таким же набором "функций". А войны у нас - в каждом поколении. Такими нас сделали. Сотни поколений особого отбора. Войнами на истребление.

Мы, русы, можем быть кем угодно. Мы - универсалы высшей пробы. У всех наций есть свои "фишки". Свои особенности. Кто-то шьёт, кто-то поёт, кто-то пляшет. Кто машины делает, кто - еду, кто - деньги. Кто по морям плавает, кто - землю пашет. Русские делают всё. И всё - с равным успехом. Не уступая ни в чём остальным. Мы - мореходы, покорители земли, воды, воздуха, космоса. Мы - машиностроители, писатели, киношники, игроделы, песняры и плясуны. Мы - кулинары-кондитеры и виноделы. Мы - всё. Не хуже других. Но есть одно, в чём нас никто не переплюнет - война. На войне мало уметь убивать. На войне надо уметь умирать. И уметь - Побеждать. Умереть, но - Победить! Вот тут - нет нам равных. Нет, и не будет. В этом - величие моего народа и его - беда. Мы - прирожденные солдаты.

А оно нам надо? Как бы избавиться от необходимости применения этой нашей "фишки"? Как прекратить нашествия на Русь? Истребление всех? Выжечь их гнёзда? Не сможем. Нельзя. Всякая жизнь - священна. Всякий народ Земли - уникален. Уничтожение любого народа - непоправимый вред Человечеству. Сила Бога - в разнообразии. Глобализация - тупиковый путь. Путь - от Бога. В противоположную сторону. Закончиться кровавым Хаосом. Ничем иным он закончиться не сможет.

А что делать? Воспитывать их, зверят? Или воспитывать себя?

Себя? А это - мысль! А если все эти нашествия - промысел Богов? На то и щука, чтоб карась - не дремал! С 45-го по конец 80-х - без войн. Афган - не считается. Слишком ограничено участие. Во что превратился народ? Я - помню. Массовая потеря ориентации - поголовное пьянство, наркомания, токсикомания, секты, Кашпировские. Это насколько надо "заблудиться"? И расплата - 90-е. Война всех против всех. Выжившие - начинают стягивать страну. Тут "посланцы из будущего" доложили, что "Крым - наш". Там всякие Таможенные союзы, Союз с Белоруссией. С Казахстаном.

Точно! Дело - не в немцах. Не в наглах, пендосах и чурках. Дело - в нас! Они - лишь инструмент. Раздражитель, как будильник. Чтобы мы - проснулись.

Что это значит? Как проснулись? Что значит это "откровение", пришедшее ко мне в этом состоянии "транса"?

Додумать, понять - не получилось. Цитадель пятиэтажки полыхнула чёрным маревом злобы - нас заметили. Враг - активизировался. Поэтому моё внимание переключилось на врагов. А жаль! Такая интересная тема приоткрылась! Но, бой! Надо - выжить. А чтобы выжить - не должен выжить враг.

Они активизировались, и я - тоже. Прутики с ленточками - на хер! Теперь, ребята, сами. Как вам повезёт. Иначе - все ляжем. Загоняю себя в "форсаж", бегу по руинам города прямо на пятиэтажку большими прыжками. Именно походкой "Джека Воробья" выглядит, когда ты в темноте бежишь по руинам. Только в последний момент можешь изменить место установки своей стопы. Мины, ямы, камни, арматура, палки, чего только нет! Вот и "вихляешь". Заодно, прицел сбиваешь врагу этими хаотичными телодвижениями.

Слышу мат-перемат ротного. Завел свою благословляющую на бой мантру. Наорётся в бою, потом ходит - скрипит порванным горлом. Но, его боевой клич работает, как в компьютерных играх. Вдохновляет на бой, убирает предбоевой мандраж, приводит людей в боевой настрой и частично вводит в боевой транс. Плюс 15% ко всем характеристикам. Иммунитет к "подавлению". Молодец!

У ротного есть и ещё один талант - чувство такта. Он всегда именно там, где он больше всего нужен. От этого и кажется, что он - везде. И всюду - успевает. Молодец, ещё раз!

Мне осталось - последний рывок. Вижу уже, где я буду "входить" в здание. Вижу, что из этой дыры высовывается винтовка и каска-горшок. Меня не видит. Нет его "луча внимания". Смотрит выше меня - на моих ребят. Падаю на колено. Сердце - бешено колотится. Запыхался, пока бежал. Целую вечность - секунду, привожу себя в состояние готовности к стрельбе. Стреляю быстрым темпом - винтовка автоматическая, на самозаряде. Вычищенная, смазанная, с любовью обихожена. Не должна подвести. Три выстрела по этой каске, вижу два облачка выбитой пыли - с каски немца и с кирпича у его шеи. Голова рывком пропадает внутри. С такого расстояния каска не препятствие для винтовочной пули. Остальные патроны в магазине высаживаю в пулемётный расчёт, что мелькает чёрными тенями в чёрном проёме. Не знаю - попал или нет. Не перезаряжая, закидываю винтовку на спину. В ближнем бою она мне без надобности.