Сегодня-позавчера_4(СИ)

- Бог в помощь! - слышу крик.

Акцент странный. Как у Лаймы Вайкуле. Скосил глаза. Стоит боец, улыбается. Привел толпу пленных. Он - не из танковой бригады. Знаков различия нет. Штрафник? Не знаю такого. Оружие у него - занимательное. АВС. Автоматическая винтовка. Редкое. До войны выпускали небольшой серией. Капризное, не для всех. Для умелых и заботливых рук. С привычкой к обращению с техникой. Какая-никакая - а автоматика. Бросили производство - выходило дороже пулемётов ДП. Откуда он взял? Штрафник? И это обращение, не комсомольское.

Звоночек тревоги тихонько звякнул, но не в пояснице, а в затылке. Я выпрямился, с трудом разлепил слипшиеся губы:

- И тебе не хворать! Откуда ты такой красивый?

Боец махнул рукой в сторону села. Лицо улыбается, а глаза - нет. На ногах - сапоги с коротким голенищем. Многие ходят в трофейном. И штаны - не наши. Видно, плотные, но не ватные и не шерстяные, грязные. Не видел таких. На теле - ватник, застёгнутый на все пуговицы. Скатка шинели. Румынской. Всё как обычно - сборная солянка, сам так хожу, но в затылке звенит - штаны странные, цвет грязи на ватнике и штанах отличается, редкое оружие.

- А сам - откуда будешь? Рига, Таллинн, Даугавпилс? А, латышский стрелок?

Боец удивлён. Не успевает ответить, я спрыгиваю с танка (откуда силы взялись?) так близко к нему, что он отшатнулся, хватаясь за винтовку. Щаз! Ногой подбиваю ему ноги, припечатываю в нос открытой ладонью сверху вниз. Но, он - боец, извернулся, упорно тащит винтовку. А ведь за поясом - финка. Значит - не твоя. Даже не вспомнил о ней. Да и узнал я её рукоятку - она торчала из-за голенища одного из Бульдогов ротного.

Такая злость меня обуяла, что стал бить этого прибалта не соизмеряя сил. Он ничего не мог мне противопоставить - в Ярости я - чертовски быстр. Подныриваю под его удары, пробиваю в корпус, в голову, пинаю сапогами в колени.

Все вокруг замерли в удивлении и нерешительности - никто ничего не понял. Почему я накинулся на бойца, за что бью? Что на меня нашло? Усатый десантник, старший сержант, кричит, но ему идти - восемь шагов, стрелять - не станет. Егор и Лошадь просто рты поразевали, румыны - отшатнулись подальше, как от огня.

Когда прибалт упал, продолжаю пинать его. Со всей возможной злостью. Ещё и под нас вырядился! Румын привел! Не уйдёшь, гнида! Слышу, как что-то хрустит. Чувствую, что усатый - близко. Падаю коленями на живот прибалта - он складывается, бью каской ему в лицо, проворачиваюсь на коленях - усатый десантник уже тянет ко мне свои грабли. Нащупываю финку Бульдога ротного, выхватываю, опять проворачиваюсь. От боли прибалт опять складывается - вовремя. Резким движением стряхиваю с финки ножны и вгоняю финку прибалту в лицо.

Удар прикладом автомата меж лопаток отправляет меня на заслуженный отдых.

***

- Ну, и что ты натворил, ишак? - слышу скрипучий голос. Ротный!

- Живой! - хриплю. И стонаю от боли в спине.

- Я-то жив. А вот ты теперь - точно не жилец!

Барахтаюсь, светя исподним сквозь порванные от пояса до пояса штаны - руки связаны за спиной. Сажусь, наконец. Я всё тут же. Вот и тело прибалта. Финка так и торчит у него из глаза. Ротный сидит на корточках передо мной:

- Ты зачем его убил?

- Это тот самый снайпер, что в селе нам жить не давал. Под нас вырядился! Слинять хотел!

- Это штрафник Таугняйтис, тупая твоя башка!

- А штаны? А винтовка?

- Завалил он того снайпера. Штаны - его. И винтовка. Заслуженный трофей.

- А финка? Это же твоего Бульдога ножик!

Ротный встаёт и... бьёт меня ногой в лицо. Падаю. Кровь во рту - губы разбиты.

- За бульдога. Геройский был боец. Погиб он. И финку Таугняйтису - я сам вручил. Ну, ты и сука, Кенобев!

- Это что это? Я - ошибся?

- Пипец тебе, Кенобев! Теперь - точно шлёпнут. И поделом! Задрал ты, в доску!

Ротный плюнул мне прямо в глаз.

Но, мне было уже похеру! Я - ошибся! Я убил невиновного! Я - убил! Я - убийца!

Я взвыл волком, катаясь по снегу, горячие слёзы обиды хлынули из глаз.

***

Мир рухнул. Я за эти полтора года войны убивал много и часто. И чужих, и своих. Но, впервые - невиновного. Как мне теперь жить? Как смотреть в зеркало? Я - мразь! Подлый убийца, убивший беззащитного, как младенец, прибалта. Что он мог противопоставить моему "турбо-режиму"? Ничего. Он даже защититься - не мог.

А я - ошибся. Сделал неверный вывод из случайных предпосылок, не обладая железными доказательствами. Штаны, винтовка, финка. Прибалт. Ну, да. Я ещё и - расист. Первое подозрение - прибалт. Забыл, что прибалты-снайпера - это из другой оперы. Из другой войны. С Кавказа. Войны, которой ещё не было. Попутал. Заплутал во временах, патрульный времени, нах!

Шёл я, понурясь, механически переставляя ноги. Тяжесть свершённого мной - раздавила меня. Нелепость ошибки, невозможность ничего изменить, ничего исправить - уничтожала.

- А? - спросил я, поняв, что это у меня что-то спрашивают.

Старшина роты. И он выжил. Смотрит сейчас на меня, ждёт ответа.

- Обещаешь не сбежать? - опять спросил он, поняв, что я не услышал вопроса.

Я горестно усмехнулся:

- Куда мне бежать? Нет. Не побегу. Во-первых, некуда бежать, во-вторых - незачем. Каждый должен ответить за свои ошибки. Я - ошибся. Да так, что просто... Нет, не побегу. Нет мне прощения. Пусть расстреляют. И - поделом.

- Вот даже как? - присвистнул старшина.

- Хуже. Понимаешь - ещё никогда я не считал себя виновным. Никогда! Да, я - косячил! Но, никогда - фатально. Всё можно было исправить. Вот, плен взять. Ну, попал. Так не сдался же я в плен! Взяли меня беспомощного! Да, допустил, виноват! Но, знал, что можно исправить! Бежал, вышел, сдался, штрафник - всё это техническая сторона, технология исправления. А тут - не исправить! Не вернуть человека!

- М-да. Он того снайпера из обычной трехлинейки перестрелял. Стрелок от Бога! Поэтому ротный всего его и одарил. Теперь локти кусает.

- Он-то - локти! А я - хоть стреляйся! - кричу я и смотрю на кобуру старшины. Успею!

- Даже не думай! - старшина очень резво накрыл кобуру рукой, - И что это даст? Одного стрелка потеряли, ещё и ты руки на себя наложи! Кто врага будет гнать?

Я усмехнулся:

- Какая разница - сам или расстрельная команда?!

- Ну, рано ты себя судишь. Раньше трибунала.

- Что мне суд трибунала! Я сам себя осудил - что мне суд!

- А ты опять по той же скользкой тропе пошёл? Себя вознёс над другими?

Я вскинулся - и сдулся. Прав. Прав старшина. Это причина ошибки. Ведь почему я так спешил прибалта завалить? Надо было мне быстрее изменника прибить, а то суд дяди Ёси - слишком мягкий. Поживёт в Сибири пару десятков лет и поедет в Америку книги писать. А потом я буду зомбированному его пропагандой пареньку бластером грудь прожигать. Не дам! Гнид надо давить! Так же я подумал? Мудрее Сталина себя посчитал.

Теперь, вот, иду, раздавленный.

- Благодарю, отец. Вправил мозги.

- Вот! Жди суда. Застрелиться - легко. Жить с этим - сложно. Жить и помнить. Каждый день - помнить! Жить за себя и за того парня. Биться за себя и за него! На урок! Понял?

- Понял.

- Вот и ладненько. Давай руки.

Он развязал меня. И тут же мне на плечи водрузили миномётную плиту - тащи, как на Голгофу! Чтоб слово с делом - не расходились.

- Старшина, а как вы уцелели?

- Мы в овраги отступили - там и держались.

- А-а, вон что! Я как глянул - думал - пипец роте. А вас - вон как много выжило. Сколько, кстати?

- С тобой - семнадцать. Было - 18.

Я вздохнул.

- Это мы ещё раненных отправили. Раненных - под сотню. Они как нас с дороги убрали - больше и не обращали на нас внимания. А вот как вы выжили?

Я стал рассказывать. Старшина оказался хорошим собеседником - слушал внимательно, вопросы задавал направляющие и уместные.

- Так что, повезло нам, - закончил я.

- Как и нам, - кивнул старшина.

Так разговором и дорога - короче.