Под небесами

Корона падает на лоб (великовата!), устало хмурится державное чело. Ни царедворцы, ни народ не виноваты в том, что не видит венценосец ничего.

Премудрый муж нам снисходительно кивает, ему оспоривать нас вовсе не с руки. Он так учён! Его никто не понимает. Но разве в этом виноваты дураки?

Столичный франт одет с иголочки в Париже, всё суетится, всё отряхивает фрак. Кто виноват, что этих тряпок нет поближе? Не те, которые одеты кое-как.

Все люди грешны, и работает укором для всех, пока что не отправившихся в ад, суровый праведник со скорбно-гневным взором. Кто в добродетелях бедняги виноват?

Не заиграться бы, играя роль красавца, не перепутать, что во мне, а что вовне. Печально быть, ещё печальнее - казаться необнаруженной жемчужиной в навозе!