Свободный поиск (отрывки)

- Не только: еще станнер, снотворное... - земля дергается и выскальзывает из-под ног. Желудок отзывается тоскливой и назойливой тошнотой. - Пойду присяду...

- Что: так плохо? - Франциско озабочено смотрит на меня, переворачивая мужчину в зеленом на спину.

- Нормально. Пройдет...

Ковыляю и приваливаюсь к одной из проржавевших цистерн.

Рвотный позыв немного отрезвляет. По коже пробегают мурашки, реагирующие на чрезмерную свежесть утреннего воздуха. На несколько минут закрываю глаза.

- Сектант, безусловно, - сообщает Среден, присаживаясь возле меня и кладет на колено изъятый лазер. - Чего и следовало ожидать.

Открываю глаза.

- Как ты его заметил?

- Сигнализация сработала. Не знаю, сколько он там висел, но по-моему немного. Он же не мог всю ночь находиться без движения. Скорее всего, перебрался по проводам в зону слежения и повис на ветке. Утром. Если он подслушивал всю ночь... наш судьбоносный разговор.

- Я поставил двусторонний "волнорез" на ночь.

- А вот это зря, - чтивотолкователь качает головой. - Во-первых, у меня уже односторонний как четвертый год стоит.

А во-вторых, сектанты не волнами общаются, а Руками.

- Прошу прощения, - ныряю рукой в карман хамелеон-штанов - торс обнажен - и отключаю яйцеобразное устройство. Волнорез.

- Что будем с телом делать? - спрашивает Среден, кивая на расстелившегося в пыли сектанта.

- Закопаем вон-там.

- Что - на разрушенном пиворасфасовочном комбинате? С ума сошел? Здесь же одни жилые дома кругом. Кто-то прибежит за песочком для домашних животных или за земелькой для кактуса - копнет, а там вонь. Тем более, земля неподдатливая.

- Ты уже пробовал этот вариант?

- Конечно, каждую неделю: то сектант припрется, то его приверженец незазомбированный. Их я обычно у входа снимаю.

Сразу же. Как тебя, - он усмехается. - Уже лучше?

- Что-то выпить надо.

- Спиртного?

- Нет, лекарственного. Обычно, псиконт помогает.

- А, старое прессерское средство... Оно ж на потенцию погано действует!

Отмахиваюсь:

- Меня обновили по полной программе - там тоже. Так что от одного раза хуже, чем сейчас не станет.

- В чем-то ты прав. - Чтивотолкователь отряхивает ладони.

Снова смотрит на тело в грязно-зеленом. - Так куда сектанта?

- А куда ты их обычно?

- За город вывожу и там закапываю. Постоянно в разных местах.

Столько времени на несанкционированные похороные уходит, ты бы знал! И постоянно опасаюсь нарваться на КИБэшников. Я и так провинился один раз репутация на моноволокне висит.

Только спичку поднеси.

Улыбка самостоятельно растягивает мой рот.

- Когда я приземлялся, нашел такое прекрасное местечко недалеко от трассы Марксбург - Ко-Мун. Настоящая братская могила. Там и корабль мой рядышком совсем...

Среден хмурится.

- Это намек?

- Можно и так сказать.

- Улетать, значит, надумал, - угадывает он.

- Ничего не поделаешь: придется. Даже в таком состоянии, - хлопаю себя по онемевшей щеке. - Если сектант узнал о местонахождении Оружия, времени не остается ни на что.

Остается только надеяться на силу собственной логики, которая может опередить Я-Мы и прочих тварей.

- Смышленый у тебя соперник попался.

- С тупыми дел не имеем, - с помощью Средена поднимаюсь. - А "Линии" и впрямь книжечка интересная. Жалко дочитать не успеваю.

- Дочитаешь как-нибудь на досуге, - улыбается Франциско. - Подарю с автографами авторов.

**** **** ****

Воздух влажен и свеж.

Мы несемся на легковом МарАЗе с двигателем метафедеративного "Сиата" по утренней трассе, еще ненасыщенной машинами и транзитными транспортниками. Влажная зеленая трава за бортом плавно сменяется выцвевшей до желтезны. Свист ветра и шорох трения резины об асфальт смешивается с цвиреньканьем очнувшихся степных птичек, растянувшимся по линиям электропередачи. Расчерчивая панораму степи на отдельные кадры, мелькают высокие древенчатые столбы.

- Понятия не имею, почему твой пеленг не хватает сигнала корабля, говорит Среден, одной рукой придерживая руль, а другой цокая по экранчику пеленгатора. - Здесь вроде никаких магнитных аномалий нет...

Стекла окон опущены. Степной ветер, постепенно прогревающийся утренним солнцем, свободно гуляет по салону автомобиля. Если в этом свежем воздухе и есть хоть один вирус-каннибал, то мы его все равно не увидим.

- Мне кажется, я догадываюсь в чем дело, - мозги после псиконта работать лучше не стали, а вот график физического состояния пошел на взлет. - Это обыкновенный пеленг.

Реагирует на источники радио-сигналов и концентрацию масс - в частности металла. Хоть шлюпка и из металла слеплена, я оставлял ее в режиме максимальной "невидимки". Если можно так выразиться... Прессерский пеленг не находит - порядок! - и КИБэшный не найдет. А сектанты через пространство металл не чувствуют? - с издевкой.

- Только интеллектуальное мясо, Руками обросшее, - вяло отвечает чтивотолкователь. Снова бросает взгляд на коробочку пеленгатора. Непорядок. Ты хоть приблизительно знаешь место посадки?

- Да место я без проблем отыщу. Другое дело, что прибор его не находит. Понятия не имею: к добру это или нет...

Солнечный свет сочится сквозь лобовое стекло, нагревая кожу и резину.

Мы едем еще минут десять, прежде чем я указываю пальцем на неприметный с виду холм.

- Там?

- Точно помню. Я здесь на насыпь поднимался.

Среден тормозит. На ручник ставить не спешит.

- Ты сам справишься? - спрашивает.

- А довести не сможешь?

Совсем я обленился...

- Я же потом не заберусь обратно. Насыпь чересчур крутая.

- А со мной? На поиски свободы? - заговорчески щурю глаз.

- Мне и здесь хорошо. Тайну "Мифа..." ты теперь перенемаешь, так что осада моего нескромного по здешним меркам домика, думаю, поослабнет. Для меня свобода в наслаждении, получаемом ежедневно от чтения порождений вашей метафедеративной свободы слова. Глупо, но все-таки.

Бросаю взгляд за спину. Туда, где растянулось на задних сидениях безжизненное тело.

- Думаю, если мы его сбросим с трассы, никто не подумает, что убийство умеренное. Просто сбили грузовиком...

- Сбили грузовиком, а бедняга получил разрыв сердца...