Пролог (СИ)

Кусков Сергей Анатольевич

Пролог

Сергей Кусков

РЫЦАРЬ В АЛМАЗНЫХ ДОСПЕХАХ-3

КАБАЛЬЕРО ПЛАЩА И ГИТАРЫ

ПРОЛОГ

Май 2449, Венера, Альфа

Гитара издала последний аккорд и замолчала. В тот же момент из тела ушла лёгкость, задрожали руки, навалился груз повседневности. Меня затрусило, дыхание сбилось... Вновь. Но больше играть я не мог - надо было спуститься, вдохнуть глоток свежего кислорода.

Паша с парнями стояли хмурые. Смотрели с жалостью, непониманием и опаской. Но помочь им я ничем не мог, как и они мне.

- Есть чего-нибудь посерьёзнее? - Спросил я, оторвавшись от бутылки с газировкой. И уточняя, что именно, приложил два пальца к горлу чуть сбоку. На Обратной Стороне жест более, чем узнаваемый.

- Вань, тебе хватит, - покачал головой Паша, смурно щурясь.

- Я сам знаю, хватит или нет, - из последних сил сдержался я, чтоб не вспылить. Поставил газировку на усилитель. - Ну?

- Ты на ногах еле стоИшь, - попробовал увещевать его товарищ, басист. На вечеринках пересекались, но имя его не запомнил. Усмехнулся в ответ.

- Но ведь стоЮ же. А если упаду, оттащите меня в сторону, поднимитесь и продолжите сами - какие проблемы? Время ваше, это я тут залётный.

- Ванюш, завязывай, - покачал Паша головой. - Не знаю, что у тебя произошло, но оно того не стоит.

- А чего оно стоит? - воззрился я на него мутными от уже выпитого, но кристально чистыми глазами.

Он сбился, но тут же нашёлся.

- Там, - кивок в сторону зрителей, коих я им собрал уже под тысячу, - тебя видят. Смотрят. Записывают. И записи вечером выложат в планетарной сети. Ваши выступления всегда выкладывают. На тебя смотрит весь Сектор, Вашюш. Не позорься, и не подставляй нас, кто остался в Альфе.

Я взял протянутую их ударником бутылку с волшебным элексиром, то бишь сорокапроцентным раствором этанола. Снова усмехнулся.

- Паш, мне плевать. И на зрителей, и на Сектор. - Приложился, залпом, не чувствуя вкуса, отпил с полстакана, может больше. Остаток вернул. Пока хватит, хорошего понемножку. Не дело это, нажираться - она того не стоит. - Ладно, я пошёл. Если спрашивать начнут - меня нет. Ни для кого. Я на сцене.

- Позёр хренов... - произнёс басист вслед, но я услышал. Как услышал и ответ Павла:

- Ладно тебе. Сорвался пацан. Я б на его месте давно бы сорвался, а он...

Да, сорвался. Но причина срыва немного не в том, что они предполагают. Не навалившиеся резко перемены. А... Тупик. Огромный глобальный тупик, когда хочешь повеситься, но с другой стороны понимаешь, что не можешь - не имеешь права. Слишком глубоко ввязался во все эти властные игры и должен платить по счетам.

А вот и сцена. Спустил на глаза виртуальный козырёк, где в режиме ожидания висела музыкальная прога с "болтушкой" - теми вещами, что понаприсылали парни, пока сидел безвылазно на базе. Ну, это такая штука, где каждый из них записывает свою партию, затем всё сводят и отсылают, мне в ответ нужно дописать свою и отослать им - заценить звучание. Выбрал очередной файл, к которому душа лежала. Отключил партию Хана. Свою играть было не интересно - слишком простая, душа хотела петь, то есть играть, хотела убойный улётный соляк, через который можно выплеснуть наружу всё, что скопилось внутри. А значит, играть нужно на соло-гитаре, а никак не на ритм. Окинул взглядом публику. Да, действительно много, под тысячу будет. Я звезда. Маленькая местечковая звёздочка с уже устоявшейся фан-группой, плюс туристы Малой Гаваны...

Но было, действительно, плевать.

- Песня про меня, - коротко бросил в микрофон. Стандартный, на стойке - вешать переносник не захотел. Пронзил иконку включения звука. Виртуальные Карен, я и Наото в колонках заиграли, моя партия чуть позже.

А вот и "ступенька". Мой выход, начали. Руки перестали дрожать, мозг отключился, проваливаясь в некую яму, а медиатор заработал с частотой хорошего электродвигателя. Мощь, бьющая из колонок по башке, но увлекающая за собой куда-то, забивает на время боль. Та не уходит до конца - куда ей деться, но ранит... Не так сильно. Уходит на переферию. И в этот момент, пока звучит музыка, можно хоть немного вздохнуть свободно. Жаль, что с последним аккордом всё навалится вновь, но чудес не бывает.

Остаётся только играть. Не чтоб забыть. Чтобы не сорваться, выжить, ибо кара за срыв одна - утилизация. И я играл.

А вот и текст. Действительно, про меня. Запел, но песней это назвать сложно. Это скорее волна - я выплёскивал из груди то, что рвало душу на части, вытаскивал всю свою боль, пытаясь отдать это людям внизу. И людям нравилось. Жаль, что нельзя отдать это навсегда.

Зараза будильник я разобью тобой окно

Собственного дома.

С утра в холодильник, а там голяк: две мухи,

Недопитая бутылка рома.

Голодный и пьяный куда-то пойду

Мне чего-то там скажут, расскажут, докажут.

Вернусь домой, засну, а на утро всё тоже, на утро всё так же.

Зараза будильник я разобью тобой окно

Собственного дома.

С утра в холодильник, а там голяк: две мухи,

Недопитая бутылка рома.

Голодный и пьяный куда-то пойду

Мне чего-то там скажут, расскажут, докажут.

Вернусь домой, засну, а на утро всё тоже, на утро всё так же... (z)

* * *

За 6 часов до этого.

К искомой точке на карте подъехал в настроении, характеризуемом словами "убить охота". Кого-нибудь, без разницы кого. Жаль, что нельзя. Теперь - нельзя. Мне ещё долго не дадут никого убивать - слишком сильный был залёт. И главное, не рыпнешься - сам виноват. Во всём.

Вышел из машины. Тереза. Ждала вместе с парнями. Было накинулась с обвинениями, дескать, подлец, зачем удрал, но я даже не стал слушать.

- ЗдорОво, парни! - пожал им всем руки.

- Ванюш, в гроб краше кладут, - заметил Хан. На лицах всех была написана нешуточная тревога.

- Что случилось, брат? - А это Карен.

- Вы нужны мне. Будете гостями на одном мероприятии. Мероприятие тайное, как бы. Но я настоял, чтобы и с моей стороны кто-то был.

- В качестве моральной поддержки? - как обычно больше других понял Наото. Я кивнул.

- Пойдёмте. Солнце, извини, не до тебя, - сделал виноватые глаза Терезе, и двинулся дальше.

"Дальше" был храм. Посвящённый... Ага, ей. Святой Терезе. Правда, не нашей, Авильской, но тем не менее.

У входа никого, хотя ангелочки там быть должны. Наверное, прячутся, чтобы "без палева". Всё-таки мероприятие условно тайное. Ключевое слово "условно". Вошли.

Внутри оказалось всего человек десять. Вновь никого из ангелов... Хотя вру, есть. Оливия и две девочки. Рассредоточились вдоль стен главного нефа - от греха подальше. Действительно, мне сейчас попадать под руку чревато, даже такому тяжеловесу, как Оливия. Это поняла и Сильвия, было решившая подойти и что-то сказать, но так и вставшая вдалеке с застрявшими в горле словами.

- Хуан, я...!

- Я знаю, - бросил ей и прошёл дальше. - И не виню.

У самого алтаря, разложив на маленьком складном столике библию, виртуальный мини-терминал и религиозные причиндалы стоял священник, внимательно разглядывая меня из под нахмуренных бровей. Лицо собрано, но спокойно. Рядом - обе сестры Санчес. Эти не стали ждать, вошли внутрь - ну и правильно. Они везде свои, и всегда будут, так уж сложилось. Присутствию Беатрис я обрадовался, хотя не представлял, как буду смотреть ей в глаза. Марине - представлял, ей - нет. Подошёл ближе.

- О, а вот и вы, молодой человек, - произнёс священник, пытаясь установить контакт. Я бы сказал "выдавил из себя", ему было не по себе... Но это его сложности. Достаточно молодой для служителя господа, чуть за тридцать, но священников чуть за тридцать полно, он не исключение из правил. И наверное лучше, что молодой - человек с опытом мог на такое не подписаться. Особенно если будет идейный, вроде отца Антонио, духовника мамы. - Мы ждём только вас.