Экзекутор (СИ)

Булынко Александр

Экзекутор

Александр Булынко

ЭКЗЕКУТОР

Генри Форман покончил с собой в 21.43, под заунывный вой ветра в холодной ноябрьской ночи. Сообщение об этом поступило в компьютерную сеть две секунды спустя. Уже через треть минуты, после всех проверок блок данных, озаглавленный его инициалами, был уничтожен. Вычеркивание сократило список имен еще на одну строчку. Следующим в списке приговоренных стоял Дэвид Росс.

Дождь. Капли стучали по подоконнику и в полумраке кабинета звук их ударов казался особенно гулким и зловещим. Дэвид Росс сидел в глубоком кресле за рабочим столом, обратившись к окну, и думал. Думал, что жизнь - штука сложная и непонятная, что на каждого припасенного козыря по неведомому закону бытия приходится козырь повыше, а выигрышный ход зачастую позволяет лишь свести партию вничью. Он давно не чувствовал себя так паршиво. К разногласиям в семье прибавились и неприятности на работе. Компания, где он совсем недавно занял пост финансового директора, стояла на грани краха. Расторгались выгоднейшие контракты, обнаруживались грубые просчеты в планировании - и все это началось в последние дни. От него требовали подробного отчета, а для того, чтобы его предоставить, ему необходимо было обработать немалую груду документации. Работать можно было и дома, но он нуждался в уединении. Он обрадовался, когда ему удалось отправить жену с детьми к родственникам в соседний город, потому что теперь он мог спокойно засесть в своем кабинете и работать, работать... Но вместо этого он сидел сейчас во вращающемся кресле, слушал, как гудит ветер, заблудившись в застрехах здания, и наблюдал за игрой теней на потолке возле окна. В каплях дождя на стекле отражался свет уличных фонарей. "Что-то случилось с этим миром, - повторял Дэвид Росс самому себе. - Что-то такое, чего мы не в состоянии объяснить." Ноябрь. Два дня назад выпал снег, холодный и величавый в своем спокойствии. Казалось, что периоду грязно-желтой тоски и умирания пришел конец. Но все вернулось. Несколько часов назад подул резкий ветер, небо затянуло тучами и зарядил дождь, этот мелкий противный дождь, не предвещающий ничего хорошего кроме уныния и тяжелых дум. "Возьми себя в руки, или эта мерзкая погода доконает тебя, - сказал самому себе Дэйв. - Пора приниматься за дело..." Он тряхнул головой и развернулся к столу, на котором стоял персональный компьютер. Гигантский квадратный глаз мертвого дисплея походил на черное окно. Дэйв включил компьютер в сеть, и экран медленно осветился тусклым могильным светом. Мелькнул и исчез рекламный знак фирмы-изготовителя. Через несколько секунд на зеленом фоне проступили серые буквы:

РАБОТАЕТ СИСТЕМА. ВАШ ЛИЧНЫЙ КОД - 8043/45

Дэйв подключил к машине модем и ввел обращение к банку данных компании по адресу, где хранилась информация о всех финансовых операциях. По сценарию сейчас на экране должен был появиться список рабочих файлов, каждый из которых можно вызвать лишь воспользовавшись специальным паролем. Но список не появился. Ни через положенные тридцать секунд, ни через минуту, ни через две. На дисплее по-прежнему продолжали гореть набранные им слова, да тихонько гудело что-то внутри, словно пыталось понять и осмыслить полученное обращение. Это было что-то непонятное. Дэйв несколько раз попробовал повторить запрос, но все его попытки игнорировались. Результат был нулевым. Он окончательно запутался и устало откинулся на спинку кресла. Необъяснимое чувство вдруг поднялось у него внутри: ему захотелось бросить все к черту, уйти отсюда, скрыться и больше никогда не возвращаться в этот дом. Оно погасло в нем так и оставшись неосознанным. Внезапно зеленый цвет экрана сменился траурно-черным, и откуда-то из-за нижней рамки торжественно всплыли на середину большие огненно-желтые буквы:

ЭКЗЕКУТОР

В левом нижнем углу появился курсор. Он вздрогнул и побежал по строкам, оставляя после себя слова:

В ДЕЙСТВИИ СПЕЦПРОГРАММА. ОСТАНОВКА НЕ ПРЕДУСМОТРЕНА. ВВЕДИТЕ ВАШЕ ИМЯ.

Игра. Почему-то Дэвиду Россу подумалось, что это игра. Возможно он набрал неправильный адрес и залез не туда, куда надо. Экзекутор... Экзекуция... Казнь... Это вызывало у него ассоциации со средневековьем: с дыбами и виселицами. И колесами для четвертования. Он даже представил себе облик главного героя игры - экзекутора, этакого палача в красном плаще и маске, который гоняется за своими жертвами с топором и раскладной плахой, удобной тем, что вершить правосудие можно прямо на месте. Или с карманной гильотиной? И еще вполне вероятно, что он складывает отрубленные головы врагов в мешок, а за каждые десять голов ему начисляется дополнительная жизнь. Оригинально, ничего не скажешь".

МАРК.

Дэйв набрал это имя просто так, особо не задумываясь. Экран моргнул и выдал:

ДАННЫХ НЕДОСТАТОЧНО. ВВЕДИТЕ ВАШЕ ПОЛНОЕ ИМЯ:

В груди у Дэйва неприятным покалыванием прошелся холодок дурного предчувствия. "Это не игра", - подумал он, и от мысленного произношения этой фразы ему стало вдвойне не по себе. Так в книгах или фильмах, когда дело принимает серьезный оборот, говорят: "Это уже не игра. Ты зашел слишком далеко, парень, и это уже не игра". В играх не собирают данных, подумал Дэйв, значит, это что-то другое. Но что? Компьютерный вирус или какой-нибудь модный тест? Он набрал повторно, теперь: МАРК РОББИНС, - и нажал клавишу ввода. Реакция была почти мгновенной:

ВЫ ЛЖЕТЕ. ВВЕДИТЕ ВАШЕ ИМЯ:

Странно. Может, он случайно наткнулся на секретную программу, пользование которой доступна лишь ограниченному кругу лиц, и для работы с ней надо ввести своеобразный пароль - собственное имя? И если твое имя находится в памяти компьютера, то ты получаешь, допуск внутрь программы, а если нет... А если - нет?.. Почему после того, как он ошибся один раз, машина предоставила ему еще одну попытку, а не просто напросто прекратила разговор? Руки сами легли на клавиатуру:

"ФРЭНК ХАРРИСОН" "..ЛЖЕТЕ. ПОВТОРИТЕ ВВОД:"

И тут Дэйв испугался. Он сам не понял, чего. Того ли, что он сует нос в чужие дела, или чего-то более страшного. Например того, что кто-то подглядывает за ним в окно (уж не сама ли ночь?), наблюдает с ехидной ухмылкой, как он пытается проникнуть туда, куда ему доступа нет. И он нажал "сброс". Экран очистился, на мгновение померк. А затем на его середину вместо марки компьютера откуда-то из черных глубин электронного мозга медленно, словно во сне, всплыли чуть колыхающиеся буквы:

ЭКЗЕКУТОР

Ниже появилось уже знакомое:

В ДЕЙСТВИИ СПЕЦПРОГРАММА. ОСТАНОВКА НЕ ПРЕДУСМОТРЕНА. ВВЕДИТЕ ВАШЕ ИМЯ:

И тогда Дэйв решил попробовать еще раз. "А почему бы и нет? - посчитал он. - Почему бы не рискнуть?" Он набрал: ДЭВИД РОСС, и когда внезапно Все надписи исчезли с экрана, у него перехватило дыхание. Строчка за строчкой пополз текст:

ДЭВИД РОСС, ВЫ ОБВИНЯЕТЕСЬ В УБИЙСТВЕ ФИЛЛИПА ГОРДОНА (1967 г. рожд.), СОВЕРШЕННОМ ВАМИ 24.07.1986 г. РАССМОТРЕНИЕ ВАШЕГО ДЕЛА С ПОСЛЕДУЮЩИМ ВЫНЕСЕНИЕМ ПРИГОВОРА ПРЕДОСТАВЛЕНО СПЕЦИАЛИЗИРОВАННОЙ ПРОГРАММЕ "ЭКЗЕКУТОР" ВЫСШИМ ЗАКОНОДАТЕЛЬНЫМ СОВЕ...

Дрожащими руками Дэйв нащупал нужную кнопку и отключил компьютер от сети. В кабинете воцарилась тишина, нарушаемая лишь беснованием ветра и дождя за окном. Минут пять Росс сидел ошарашенный. - Господи, что это было? - спросил он у себя вслух, и звук собственного голоса, такой чужой инезнакомый, заставил его вздрогнуть. - Что это было? - повторил он уже про себя. "Чья-то идиотская шутка? Розыгрыш? Но кто посмел напомнить ему о том черном дне, который он попытался вычеркнуть не только из памяти своей, но и из памяти других. Какая мразь?" Ничего не видя перед собой, он нащупал на столе пачку сигарет и зажигалку. Встал, прошел к окну. Вставил в плотно стиснутые зубы сигарету и закурил, наблюдая, как раскачиваются под порывами ветра облетевшие вязы, как мутным, едва различимым пятном плывет в небе луна, замурованная в толщу грязно-серых облаков. Столбик пепла рос на конце сигареты, осыпался на пол и снова начинал расти, но Дэйв этого не замечал. Он вспомнил тот июльский вечеру когда судьбе почемуто показалось, что он еще недостаточно грешен. В чудовищной лотерее из барабана с шарами был вытащен шар, на котором значилась его фамилия. Ну же, ребята! Кто еще хочет сыграть в лотерею смерти? Подходите, не робейте, у вас есть шанс!... Боже, ведь он мог проехать в том месте минутой раньше или минутой позже. Он мог задержаться в пути, у него могло спустить колесо или забарахлить мотор. И тогда все было бы иначе. Была тысяча причин, могущих переиначить жизнь, но все случилось так, как должно было случиться. Он снова увидел ту горную дорогу: с одной стороны скала, с другой крутой, почти отвесный склон, огороженный предохранительным барьером. Он вновь увидел резкий, ослепляющий свет встречных фар, рассекший синеву сумерек, услышал надрывный визг шин, стирающихся об асфальт. Как это произошло? Никто не знал до сих пор точно. Он помнил одно: машина выскочила из-за поворота слишком резко. Чересчур. Так резко, что он растерялся. Руки дрогнули и его фургон повело на встречную полосу. Машина была красного цвета - цвета крови, думал он потом. Дэйв вспомнил то опустошение, полное отсутствие мыслей в голове в миг, когда до него дошло, что столкновения не избежать. И еще ощущение нереальности всего происходящего. Ему все же удалось вывернуть руль и надавить на тормоз. Фургон начало заносить в сторону скалы и разворачивать поперек дороги. Над ущельем понесся пронзительный вой гудка. Затем последовал удар. За мгновение до того, как фургон тяжело завалился на бок, он успел рассмотреть, что встречную машину отбросило на ограждение и, проломав его, она медленно сползает к краю обрыва. Лобовое стекло частично выкрошилось. То, что Дэйв увидел на месте водителя напоминала окровавленный манекен, какие привязывают к сиденьям во время испытаний ремней безопасности. Потом его собственный автомобиль перевернуло, посыпались осколки стекла, он сильно ударился, и наступила темнота. Когда он выбрался из кабины, дорога, если не считать его разбитого фургона, была пустынна. Болело в боку. Лицо было залито кровью. Левая рука онемела и не действовала. Он подошел к обрыву и заглянул вниз. Там, внизу, футах в пятидесяти лежа вверх брюхом догорали обломки одного из чудес технического творения цивилизации. К небу черным шлейфом поднимался дым. Дальше в его памяти был провал. Вокруг него были какие-то люди, они куда-то его везли, что-то говорили. Дэйв помнил больницу. Худое усталое лицо врача, говорившего, что ему крайне повезло: выйти из такой передряги с двумя сломанными ребрами, вывихом руки и парой царапин - просто чудо! А тот парень, что был в красной машине, погиб. Дэйв видел, как его тело обмытое и накрытое белой простыней - везли по длинным коридорам в морг. Сказали, что хотя это удивительно, но после падения с обрыва он был еще жив. До взрыва бензобака. Около двух месяцев Дэйв провалялся в больнице. Его признали невиновным несчастный случай, подножка судьбы. Он и сам поверил в это. Не сразу конечно. Сперва понимал, что это убийство, и что бы там ему не говорили - он убийца, пускай и невольный. Однако некоторое время спустя чувство вины постепенно рассосалось. Он продал фургон, чтобы избавиться от напоминаний о случившемся, и попытался зажить так, словно ничего и не было. И до сегодняшнего дня это ему как-будто удавалось. Дэйв замер. Он вдруг осознал, что кроме звука борьбы дождя и ветра в темноте ночи у него из-за спины доносится еще один звук - высокий, на пределе человеческого восприятия. Звук разогревающегося дисплея. Он не спеша обернулся и прошептал: - Боже мой... Сигарета выпала изо рта и ударилась о пол, рассыпав по паркету искры. Ноги налились свинцом. Компьютер работал. Хотя Дэйв помнил, как отключал его. Своими собственными руками. Компьютер работал. На экране монитора светились слова: