За право летать

наверное, — начал он. — Но я не знаю что.

— Не обязательно, — сказал Адам.

— У вас, я вижу, детей нет.

— Да вот… не сложилось. Иногда думаю, что и к лучшему.

— Почему же?

— Почему не сложилось? Или почему к лучшему?

— Я не спрашиваю. Это риторическое словозамещение… В общем, спасибо вам. Огромное. Такое, что…

— Обе девочки?

— Да. Абсолютные двойняшки.

— Будет веселая жизнь.

— Именно. Так что — заводите детей.

— Не с моей службой. Да и… — Он помолчал. — Я сейчас ещё немного посижу и пойду вон в тот корпус, видите? Там лежит мальчишка, мой племянник. Ему пятнадцать или шестнадцать лет. Он выглядит старше вас. За несколько минут боя он израсходовал всю свою жизнь. Такое вот у нас оружие… Я почему-то не хочу воспитывать боеголовки. Учить их говорить, читать, мерить им температуру, когда они Промочат ноги. Играть в пароход…

Старик долго молчал.

— Мою дочку забрали… очень давно. Четырнадцать лет назад. Еще до того, как все… ну, не то чтобы началось, а стало ясным. И я… у меня тогда ещё было двое. Мальчики. Оба пошли в космофлот. Один на пожаре погиб, когда тренажер загорелся… их тогда много в дыму задохнулось, мальчишек… а второй летал. Хорошо летал. Долго. Почти до демобилизации… чуть-чуть недотянул. И этих мы родили… я ведь старый, я Маришки на пятьдесят четыре года старше, чисто своих у нас не получалось… родили специально, чтобы потом, когда придет время…

Адам словно покрывался жесткой ледяной коркой. И вдруг мелькнуло:

— Постойте. Вы сказали, что дочь ваша пропала четырнадцать лет назад. Не в новогоднюю ночь?

— Да. А почему вы спрашиваете?

— Не из квартиры на Макаровской набережной? Лена, Лена… — Адам пощелкал пальцами. — Еще такая артиллерийская фамилия…

— Град, — очень спокойно сказал старик. — Лена Град. Моя старшая дочь. Теперь я помню. Вы там тоже были. В форме.

— А вас — не было… — сказал Адам слегка растерянно.

— В ту ночь — нет. Потом, когда расследование уже шло, я приехал. Вы были очень… деловиты…

— Да? Вот расследования я почти не помню. Все путается… Я ведь сам потом такие расследования десятками проводил. Когда уже… оформилась ситуация.

— С какой же целью?

— Что? — не понял Адам.

— С какой целью расследуете? Для очередной «Черной книги»? «Досье преступлений межзвездных варваров»? Вы что-то крутите, нажимаете на кнопки, тратите силы, деньги, время — зачем? Что можно ещё узнать сверх того, что уже известно? Можно только бить их, бить, бить…

— По большому счету мы все ещё не знаем ничего существенного, — сказал Адам тихо. — Мы только реагируем, более или менее примитивно. Как одноклеточные. У нас нет ни анализа, ни осмысления, ни стратегии…

— И не будет. Мы слишком отличаемся от них. И мы можем только одно: заставить уважать нас. Считаться с нами. В конечном итоге — бояться нас. Это все. Этого достаточно. Вот тогда они сами придут и расскажут о своих целях…

— С белыми флагами, — сказал Адам.

— Вот именно, — сказал старик. — С белыми флагами. И мы, может быть,