Игры По Чужим Правилам

Сколько он тогда пролежал в Камазе? Этого он не знал, он знал одно наступил вечер следующего дня, а его ещё не заметили.

Как только стемнело он решил покинуть своё убежище, при этом снял камуфляжную куртку с Российским флагом на плече и капитанскими погонами. Теперь он был чужым для своих, да и для чужих явно тоже…

Вдруг рядом раздался голос, говоривший изъяснялся на незнакомом языке. То был точно не чеченский. Не получив ответа человек вскинул автомат и ткнул им в грудь Ивана. Жестами показал направление пути, у капитана Алифанова не осталось сил для сопротивления…

Как выяснилось позже он сам того не подозревая попал в Грузию. Грузинам видимо не составило труда выяснить кем он являлся, после чего на него обратили внимание местные спецслужбы, а может быть и не только местные…

Через неделю пребывания в тюрьме на окраине Тбилиси к Алифанову пришёл человек в штатском. Он изъяснялся на русском, но акцент его почему то навёл на мысль о том англичанине которого он имел честь встретить пребывая в конуре… Немного успокоился узнав что пришедший представляет интересы Соединённых Штатов Америки. Мистер Доу, как он себя назвал долго разорялся по поводу трагической судьбы простого русского солдата которому теперь нет места в родной России, потом рассказал о роли наших стран в борьбе с международной преступностью, затем началась ария об известных заслугах Алифанова и что США мол не Россия и не может упустить шанс предложить ему Ивану должность в одном из новых антитеррористических ведомств…

Кто знает может быть и отказался б тогда сгоряча, не узнай он о судьбе Мадины… Чёрт дёрнул того американца рассказать ему о том как Саид наказал ту простую чеченскую девушку которая спасла Ивану жизнь…

Монета упала именно так, а не иначе, никто не сможет сказать как бы жил Иван Алифанов не приди к нему американец. Жребий был брошен, и Ивану выпал шанс продлить свою жизнь и возможно укоротить тем самым век, кому-то ещё…

Глава 3 – Границы Времён

Проснувшись в пять утра он словно машина поднялся с кровати, не одевая домашних тапок побрёл в душ. Стилеты ледяных струй пронзили его тело словно проходя сквозь него. Глаза широко раскрылись, но за годы тренировок он научился не издавать звуков. Температурный шок постепенно ушёл уступая место наслаждению свежестью. На улице поздняя осень, но даже не останавливало его от ежедневных водных процедур.

Покинув прозрачную душевую кабинку он направился к раковине. Посмотрел на себя в зеркало. По лицу всё ещё стекали тонкие струйки воды, он взглянул себе под ноги, на полу выложенном белой кафельной плиткой образовалась лужа. Он пожал плечами и взяв полотенце принялся вытираться.

Едва успевшая проступить, тёмная щетина была беспощадно сбрита безопасной бритвой с тройным лезвием. Зубы вычищены электрической щёткой… Что то ещё… Он ловит себя на мысли, что избегает смотреть в зеркало, лишь мимолётные взгляды дабы не сбрить себе чего лишнего…

Снова этот чёртов кошмар… Хотя, ничего кошмарного для нормального человека там нет… Так, и кто же здесь начал считать себя нормальным? – подумал он. Ерунда, всё пройдёт… Жизнь пройдёт… Хорошо что люди не живут вечно… Иначе он убил бы себя сам… Не дожидаясь пока это сделает кто то другой…

Что за глупая привычка помнить всё до мельчайших подробностей? Что есть то есть, от этого "дара" не избавишься по своей воле. И снова перед мысленным взором встаёт та гористая местность, высокие сосны, берёзы… Хватит! Хватит пожирать себя этими бесполезными мыслями! Нет! Новая вспышка света памяти… Будто яркий луч фонаря выхватывает из тьмы старого подвала памяти новые подробности о которых казалось забыли все, кроме него… Вкус пресной лепёшки, откуда он его помнит? Можешь обманывать кого угодно, только не самого себя!!! – кричал внутренний голос. Отвернись от чёртового зеркала и всё пройдёт! – кричал другой голос, голос паники, страха. Нет! Нет и ещё раз нет, вспоминай, сволочь, всё вспоминай! Помнишь тот последний поцелуй? Помнишь! Знаю ведь, что помнишь! Скажи, почему ты не схватил её и не унёс оттуда на своих руках? Почему? Или навалил в штаны от страха? Что? Так обрадовался почуяв свежий бриз свободы, что наплевал на человека спасшего тебя? Или ты вообще ни о чём не думал тупой ублюдок?

Он резко выдохнул, отвернулся от зеркала, помотал головой прогоняя через чур яркие образы прошлой жизни. Мимолётный взгляд на наручные часы. По стеклянной поверхности скатилась капля воды. Надо же, забыл снять перед душем, но они ещё идут… Половина шестого, решил перекусить перед выходом…

По мере удаления от душевой призраки прошлого постепенно теряли свою убийственную силу. На кухне царил полумрак, включив свет он разогнал последние тени смутного беспокойства.

На кухонном столе стоял его рабочий ноутбук, включив его он соединился с провайдером и активизировал почтовую программу.

Получено новое сообщение! – гласил текст на дисплее.

Отправитель: Работодатель…

Получатель: Джон Б. Кроуфорд…

Тема: Поздравляю!

"Привет, Джонни! Вот скажи мне, за что я плачу тебе и твоим головорезам такие бешеные бабки? Когда продерёшь глаза, вспомни содержание приказа!

С наилучшими пожеланиями, твой лучший друг!"

Джон глубоко вздохнул и стараясь не терять самообладание захлопнул крышку компьютера. Налив себе горячего, свежего кофе он вышел на крыльцо своего двухэтажного дома на Парк-Роуд в НьюАрке. Первым как всегда по пустынной дороге проедет молочный фургон фирмы расположенной в двух кварталах от дома. Сегодня суббота, основная масса соседей ещё спит. Лишь пара автомобилей медленно отъезжали от своих гаражей. Он только сейчас заметил, что подъездную дорожку перед его гаражом замело опавшими листьями. Взяв метлу стоявшую в прихожей Джон принялся медленно очищать дорожку. Погрузившись в свои мысли он мёл до тех пор пока мимо не прошелестел автомобиль. Кроуфорд оглянулся пытаясь определить владельца или хотя бы марку, но тот уже скрылся за поворотом, в памяти отпечаталась лишь задняя часть окрашенная в ярко белый цвет. Линкольн? – подумал он. Какая разница… – как то неуверенно ответил внутренний голос. Коротко пискнул будильник на часах. Прошло полчаса, пора собираться…

Вернувшись на кухню он включил телевизор. Просмотр утреннего выпуска СиЭнЭн вошло в традицию… Молодая, симпатичная телеведущая Эллис Грэй уже начала свою передачу:

"…Представитель полиции Нью-Йорка пока не может сообщить ничего нового относительно ночной бойни в Бронксе. Для тех кто пропустил начало напомню, что вчера ночью было совершено нападение на ночной клуб принадлежавший Карлосу Ортега. Сам хозяин вероятно отсутствовал на рабочем месте в момент нападения…"

– Ну конечно он отсутствовал… – вслух пробормотал Джон. – Его труп ведь не нашли! Мать твою… – он снова взглянул на экран. Там как раз показывали видеосъёмку с места происшествия. Пронырливому оператору удалось заснять синее опухшее лицо мёртвого толстяка. Его тело лежало на лестнице, двое санитаров накрыли его простынёй…

– Пьер, мальчик мой! Ты неважно выглядишь! – усмехнулся Кроуфорд, допивая свой кофе.

"По первоначальным данным среди погибших десять посетителей клуба, около пятнадцати человек из охраны и…"

– Хорошие новости, не так ли… – произнёс Джон выключая телевизор.

Одев тёмно-синюю ветровку с капюшоном он вышел на улицу. Моросил микроскопически мелкий дождь. Едва заметно поморщившись Джон открыл гараж, мельком осмотрел свой GMC и уселся в мягкое, комфортное кресло водителя. Мотор завёлся с первого раза приятно удивив Кроуфорда. В последнее время он его не часто радовал…

Дорога до Нью-Йорка заняла примерно два часа, при том что трасса была почти чиста. У нормальных людей сегодня выходной, ну да ладно, это ведь у нормальных…

Когда он подъехал к небоскрёбу на углу сорок второй и пятидесятой, на улице немного просветлело. Скупое осеннее солнце порой на минуту выглядывало из за свинцовых туч, чтобы через мгновение скрыться вновь оставляя насквозь промокшую землю без тепла…