Вирус нового поколения (СИ)

Очень странные метаморфозы

«Монстр пиратского бизнеса» выглядел из рук вон плохо, как физически, так и духовно. Можно было подумать, что ему вначале плюнули в физиономию, а затем вытерли слюну подошвой рифлённого сапога.

Шеф сгорбился в своём кресле так, что, казалось, ещё немного — и сломается позвоночник. Голова низко склонилась над столом, то и дело задевая кнопки на клавиатуре. Горящая сигарета выпала из дрожащих рук и уже успела поджечь какой-то договор. Глаза были неподвижны, словно в медитативном трансе, они пристально всматривались в один и тот же пиксел на мониторе.

А на мониторе было довольно знакомое изображение, похожее на то, которое пользователь «Виндоус» видит каждый раз перед выключением компа — оранжевая надпись на чёрном фоне. Однако надпись была пугающая:

Женя поздоровался, но не получил ответа на своё приветствие. Тогда он поднял со стола тлеющую бумагу и потушил её о края пепельницы. Шеф не отреагировал и на это.

— Послушайте, шеф, да это же всего лишь прикол!

— Прикол? — шеф хотел произнести какую-нибудь громкую и матерную оду в честь жениных предков, но закашлялся. Левой рукой он поднял со стола свою сигарету и потушил, а правой — вытянул из пачки новую.

— А всё эта грёбаная секретутка со своей «аськой», матери ей запись в boot-сектор! — неопределённо выругался шеф, после чего произнёс гневную тираду, из которой Женя понял, что секретарша имеет неплохой приработок в качестве женщины лёгкого поведения, что шеф не преминул воспользоваться её услугами, после чего, не разбирая пола и возраста, накинулся на всех её родственников до пятого колена, а закончил свой порыв необузданной страсти зубочистками и шиферными гвоздями. — Я сегодня Интернетом не пользовался, значит, это она! Новый сборник летит к едрёной бабушке!

— Шеф, у меня все мои работы остались… Думаю, что и у остальных…

— Ну хорошо! — шеф несколько взбодрился, отчего его позвоночник из безнадёжно сгорбленного превратился в просто сгорбленный. — Ну, а базы данных? Вся наша бухгалтерия? Клиентура? Тьфу, ёханый сторож! Где, где я теперь это всё возьму?

— А вы пробовали вставить системную дискету?

— Я не чайник! — обиделся шеф. — Уж чего только не вставлял, только свой хрен в com-порт не всовывал! Кстати, у меня была установлена какая-то дешёвая прога, которая должна была защитить сетку от Тифаона…

— Из Инета скачали?

— Да… Теперь понимаю, какое это барахло! Слушай, Женя, неужели же все эти спецы, которые разработали умные операционки, не могут справиться с одним-единственным вирусом? И я не понимаю, кому нужен весь этот геноцид? Ну поиздевались — и хватит, пора бы и меру знать!

Женя кивнул головой.

— Непонятно как-то действуют… — продолжал шеф. — Ну, выпустили бы уже антидот и продавали его за офигенные бабки, а так — ни себе, ни людям. Кстати, сегодня по телевизору смотрел новости. Какая-то международная терористическая организация взяла на себя ответственность за все эти компьютерные преступления. Только вот мне мало верится. Такая братия предпочитает получать барыши с торговли оружием, а не заниматься интеллектуальной деятельностью… Тьфу, ёх!.. Этот гад предложил мне выбрать цвета для экранной заставки!! Шуточки он шутит! Я отказался, тогда у меня появилось сообщение, что Тифаон будет использовать цвета по умолчанию! Вот, видишь, оранжевое на чёрном!

Шеф обнаружил, что он уже курит сигаретный фильтр.

— Шеф, а что будет, если нажать на RESET? — спросил Женя.

— Я так понял, что BIOSа на материнке уже нету, или он есть, но работает как-то странно. Короче, эта надпись — всё, что может выдать мой комп. То же самое с компьютерами у Лены, и у нашего бухгалтера, и у всех остальных. Такой вот мрачняк…

Шеф откинулся на спинку стула.

— Сегодня должен прийти спец по железу. Боюсь, что он меня очень сильно обрадует. Если честно, я и не надеюсь, что после атаки выжил хотя бы один винт…

— Шеф, у меня есть одна догадка, — сказал Женя. — Я тут покопался в паутине и прочёл множество сообщений об атаках Тифаона. И абсолютно во всех сказано, что Тифаон уничтожил локальную сеть. Понимаете? Локальную сеть!

— Ну!

— Я подозреваю, что вирусу для атаки недостаточно модемного соединения, ему кроме того необходима сетевая карта с её уникальным номером. Почему — понятия не имею…

— Так что ты предлагаешь?

— Хрен его знает… Может быть, для Интернета ставить отдельные компы, без сетевух… Чтобы они не имели никаких связей с локалками…

Шеф вопросительно посмотрел на Женю.

— Сам додумался, или где-то вычитал?

— Ну… Вроде бы сам… Может быть, кто-то ещё так думает…

— Это всё, конечно, хреново — один комп стоит там, здесь — локалка, и нужно бегать между ними с дискетами! Но какое-то зерно во всём этом есть… — шеф ещё раз взглянул на монитор и сплюнул на стол. — Поздно, Вася, пить «Боржоми»! Что с этим-то делать, а, изобретатель?

— Я так, на будущее…

— Да понимаю! Значит, говоришь, Тифаону необходимо наличие MAC-адреса… А почему?

В этот момент в кабинет вошёл Паша.

— Шеф, я слышал, что вы также оказались в числе репрессированных? — сказал он вместо приветствия.

— Я оказался в полной жопе! — уточнил шеф. — То, что я тебе давал делать, сохранилось?

— Шеф, давайте внесём в данный вопрос полную ясность. — сказал Паша. — Согласно договору, заключённому с вашей фирмой, все мои интеллектуальные разработки принадлежат заказчику, то есть вам. Подписывая данный договор, я вынужден был счесть необходимым…

— Ты был единственным, кто прочитал этом грёбанный договор! — прошипел шеф. Если бы в эту минуту ему на голову обрушился потолок, шеф бы расстроился меньше. — Я же говорил, что сборник летит к едрённой бабушке! Паша, ну какого хрена ты такой законопослушный?

Паша проглотил обращённый к нему риторический вопрос.

— Я же говорил, что сборник летит к едрённой бабушке, сбойные кластера ей в хвост и гриву! — в который раз выкрикнул шеф и уронил голову на мышинный коврик.

Зелёный человечек за многопроцессорным сервером должен был сейчас злорадно ухмыляться, наблюдая муки своей жертвы.

— А как вы думаете компания Tiphoon не имеет отношения к этому вирусу? — спросил Женя.

— Моё мнение таково, — сказал Паша. — что специальный отдел ФБР начал своё расследование именно с этой компании. Так что к настоящему моменту уже должно быть выяснено, что данный факт не имеет место быть.

— Слушай, Паша, а может ты — робот, и в твоей голове до фига оперативки? — поинтересовался шеф. — Уж очень шаблонно ты разговариваешь.

— Нет, я не являюсь роботом. Чтобы привести доказательства данного факта совершенно достаточно будет измерить температуру моего тела. Для более обстоятельного эксперимента…

— Да хрен с тобой, верю, только не словоблудь… не словоблуди… не словоблудствуй… Чёрт, как это правильнее сказать? Короче, ты понял, чего не следует делать. Парни, где здесь есть поблизости недорогой бар? — спросил шеф, вынимая из пачки очередную сигарету.

— «Троянский конь»! — предложил Паша.

— Хватит сегодня с меня троянских коней! — шеф разнервничался так, что начал жевать свою сигарету. — Курьера напрягать не хочу, иди знай, что он обо мне подумает… Мужики, вот вам бабки, возьмите бутылку перцовки и чего-то такого… Огурчиков солёных, что-ли… Всё равно работа пошла по этой самой… как её… Короче, вы поняли. Да, купите одноразовую посуду, у меня по-моему нету.

— Опять пить… — посетовал Женя для очистки совести, когда они с Пашей вышли из кабинета.

— Лично я нахожу подобное времяпровождение целесообразным, учитывая негативную окраску сложившейся ситуации, — отчеканил Паша.