Глиняные ноги (СИ)

Владимир Близнецов

Глиняные ноги

Граппа исчезает из стакана с непривычной для меня скоростью. Дрянная, тёплая, но я почти не замечаю вкуса. Руки дрожат так, что приходится поставить стакан на стол.

Pater noster, qui es in caelis.

Отче наш, сущий на небесах.

Рядом лежит лист бумаги, испещренный мелким шрифтом: Николо не доверил словам пройти через цифру. Когда я заканчиваю читать письмо, то понимаю, насколько он прав.

Николо Росси мёртв. Тело, изорванное «каруселью», найдено у аэролинии. Чип заблокирован.

Я последний, кто остался из семьи. Вендетта — мой второй крест.

Стакан пуст. Пить не хочется, но я всё равно опрокидываю в рот последние капли прямо из горлышка.

Adveniat Regnum Tuum.

Да приидёт царствие Твоё.

Комкаю листок в ладони, бумага хрустит. TR-носитель остается на столе, его я не коснулся ни разу. Сейчас, когда ценность человеческой жизни равна отрицательному числу, смерть стала обыденней секса. Киллеры встали на одну ступень с проститутками. Николо сумел приспособиться к такому существованию и даже остаться более или менее порядочным, я — нет. Когда Росси-старшего нашли под мостом у Тиберины, у меня осталось три выхода: бесконечно мстить непонятно кому, покончить с собой или исчезнуть из окружающей меня реальности. Для первого не хватило сил, для второго — смелости.

Обхватываю голову руками, за двадцать лет у меня не прибавилось ни того, ни другого. Тряхнуть стариной, вспомнить молодость… я боюсь вспоминать. И не хочу.

Пустую бутылку умный стол услужливо прячет в своих недрах. Рядом появляется новая, запотевшая. Вовремя.

Я последний, и уже никуда не деться. Со смертью отца Николо долг не исчез, наоборот стал ещё весомее.

Et in hora mortis nostrae.

И в час смерти нашей.

На стене — хорошая репродукция одной из Мадонн Рафаэля. И пусть это не икона, но как же от неё веет божественностью! Я подхожу и кладу пальцы на плечи нарисованной Марии, рамка отъезжает в сторону, открывая нишу, целиком занятую пыльной жестяной коробкой.

Я поджимаю губы и бережно, двумя руками поднимаю крышку. Мы не виделись двадцать лет. Я провожу пальцами по холодному металлу, по дереву рукоятки. Старик «магнум» всё так же грозен и элегантен.

Голова затуманена алкоголем, но лучше рассуждать сейчас, а не когда страхи вылезут наружу. Итак, банда афров нападает на отделение «Табула-Ово» без предварительных атак на сеть, что по нынешним временам как минимум глупо. При этом им почти удаётся задуманное. С другой стороны — кардинал Лазуретти. Что ему понадобилось в осином улье цифровиков?

Взгляд падает на маленький диск TR. Разгадка в его памяти. Но мой устаревший ноутбук TR не прочитает. Остаётся совершить глупость — отправиться в Сан-Саба, чёрный район, пристанище афров в вечном городе: грязные струпья оспы на белой коже. Где ещё искать следы банды ниггеров, если не там?

Протягиваю руку к граппе. Сан-Саба подождёт до завтра, а сейчас мне просто необходим реквием по очередному этапу жизни. Предпоследнему, кажется.

Requiem aetemam dona eis, Domine.

Вечный покой даруй им, Гocподи.

Рим изменился. Из окна поезда аэролинии видно, как уткнулись в небо шпили высоток, засиженный, точно мухами, тарелками антенн. Транспортные сети пронзили город под землёй, на земле и по воздуху. Величественные храмы эпохи Возрождения кажутся косыми кладбищенскими часовнями. Приторно-гадостные звуки из динамиков на зданиях бьют по ушам круглосуточной рекламой, другая реклама светится на миллионах экранах «плазм». И это ночь.

Но я схожу на безлюдной станции без огней и назойливой лёгкой музыки. Заряженный револьвер заметно выпирает из внутреннего кармана пиджака: сутану, ставшую мне второй кожей, пришлось оставить дома. Белому соваться в район афров — самоубийство. Но ночью у меня больше шансов остаться живым. Грохочущий лифт спускает меня на землю и под неё, в катакомбы, населённые монстрами.

В Сан-Саба стоит абсолютная тьма. Несколько тлеющих фонарей вдоль улицы не менялись с двадцатого века. Узкие улочки легко могут вызвать клаустрофобию, из подворотен доносится музыка, похожая на удары по мусорным бакам. Неподалёку во мраке ругаются невнятные тени. Посреди улицы дерутся дети. Клубок из маленьких тел катается по растрескавшемуся асфальту, изрыгая яростные вопли и мат.

Население Сан-Саба до сих пор оценивается приблизительно. Отбросы сопротивляются глобализации, хотя сами являются её плодами.

Иду медленно, понятия не имею, куда. Лишь бы не заблудиться в этом анклаве постапокалипсиса. Чёрные тела возникают из тьмы неожиданно, молча скользят мимо, исчезают, как призраки тёмных богов.

Задеваю носком ботинка что-то мягкое, чуть не падаю. Еле удерживаюсь, чтоб не выхватить револьвер. Посреди тротуара рядом с содержимым собственного желудка лежит человеческое тело. По чудовищному запаху перегара ясно — суррогаты алкоголя давно заменили ему кровь. Тело мычит нечто нечленораздельное. Я брезгливо морщусь и хочу идти дальше, но что-то меня останавливает. Достаю старенький коммуникатор Sci-dap и мелкую купюру, пальцы быстро выводят на дисплее «Бар-Кохба». Сильно пинаю афра под ребра, тот разом принимает сидячее положение, поводит недоумённым взглядом.

Я сую ему под нос Sci-dap и деньги. Грязная лапа тянется к купюре — размечтался, — отдергиваю руку.

— Сюда смотри! — приказываю я.

Лицо афра вытягивается, он бессмысленно хлопает ртом, с губ тянется отвратительная коричневая слюна. Наконец он выдаёт:

— Коррадо Джованни, — и, извернувшись, выхватывает деньги.

Затем неожиданно падает и отрубается — так же быстро, как до этого очухался. А может, просто засыпает.

Теперь я хотя бы знаю куда идти. Уже заворачивая за угол, замечаю, как от стены отделяются две фигуры и направляются к телу. Вероятно, это был последний заработок в его жизни.

Коррадо Джованни. Исковерканное афрами название некогда прекрасного проспекта. Сейчас он застроен ночлежками, уродливыми бараками из колотого булыжника, и среди этого неолита, со всех сторон окружённого светлым будущим, находится ответ.