S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)

Мне хочется просто позвонить в свою дверь - и чтобы её открыли. ..."

"...Бесконечная тревога и страх...Все вокруг пусто и нелепо. Мне темно,. когда в окно входит свет...

Разговариваю с цветами на обоях, будто они лучшие друзья, читаю стихи своим куклам и мечтаю выйти

от сюда как можно быстрее, но вечная пустота держит меня за обе руки. И пусть мне придется всю жизнь

винить себя за все грехи мира...Мне не станет легче ,даже ,когда я очнусь от этого кошмарного сна...."

Какие вкусные вещи есть в забытых, заброшенных ЖЖ дневниках...

+ + +

Опять у сантехников в небесной канцелярии запой... Москву просто залило. Подъезжая к очередной луже, ловишь себя на желании выйти из машины и промерить её в брод. Насквозь промокшие прохожие, поняв всю тщетность борьбы со стихией, обречённо бредут по тротуарам напролом не обращая внимания на глубину луж и гибель собственного гардероба. Для реалистичности происходящего не хватает лодок и каноэ, импозантных мужчин с неприличным названием гондольеро, а также переименования Москвы в Венецию. Вода везде и повсюду, жгутами струящимися по лобовому стеклу, мокрых волосах надругавшихся над работой потевших парикмахеров, взъерошенных кронах ошалевших деревьев и забившихся под крыши голубей. Это лучшее время для ничегонеделания. Забраться под тёплое одеяло мягкой кровати, выкинуть из головы все докучающие проблемы и в ленивом полузабытьи слушать бесконечный шум дождя, снующего за твоим окном. Есть такая хакуна матата, когда у первобытного охотника была весомая отмазка ничего не делать. Наверное, это что-то генетическое...

 + + +

  А чтобы мы сильно не расстраивались, природа придумала осень, нечто удивительное между зеленью в жаре и сумраком в белом. Багрянец - священный цвет. Бронзовые пластины листьев не спеша укладываются на остывающую землю, виктории журавлей тянутся за призрачный горизонт, колдовские туманы рассветов и нежный шепот листвы под ногами. Тихая грусть уходящего, понимание, что всё конечно, и наше счастье, и наши капризы, и что несказанное потеряно не навсегда и может быть когда-то, необязательно ты сегодняшний, скажет эти слова. Судьба уходит куда-то вдаль, а ты догоняешь её в нетерпении, а догнав, понимаешь, что может быть это и не твоя судьба. Как легко ошибиться, играя в салки с завязанными глазами. Шуршащие в голове мысли настойчиво требуют материализации. А тебе лень. Осень нетороплива, нарциссична и совсем не любит суеты. Время погрустить и помечтать, закрыв глаза представить "...а если...". Настойчивое солнце будет пытаться открыть твои и веки, но не по-настоящему, а понарошку, ведь оно понимает, что одиночество священно и собственные мысли иногда требуют своего укромного уголка. А ещё любовь... Осенняя любовь прекрасна. Она идеальна - грустна, нежна, на грани, что вот сейчас это самое прекрасное может закончится и потому мы начинаем ценить, ценит что имеем, чем обладаем, понимая, что это дар, чудесный дар нам непутёвым...Дар от осени...

+ + +

Люблю межсезонье - раннюю весну и раннюю осень. В первой - безумная жажда жизни, во второй - тёплая грусть расставания...

+ + +

И снова осень... И снова задумчивое, а было ли... Волшебная штука - память, шкатулка, наполненная всякими вкусными вещами. Всегда с тобой, навечно принадлежит только тебе и услужливо открывается по первому твоему требованию. Правда не всегда. Есть там вещи, о которых хотелось бы и забыть, но нет, теребят они душу, даже если не хочешь. Своя вселенная, дверь в которую -твоё подсознание, причудливая часть твоего взбалмошного я. Есть там парочка волшебных летних рассветов, капли дождя, сползающие по твоему лицу, запах изумрудной травы, в которой лежит твоё тело, и перевёрнутый купол синевы над головой. Чей-то будоражущий тебя смех, прохлада летнего леса и тихая заводь неспешно текущих куда-то слюдяных пластов воды небольшой тихой речки. И мы, такие счастливые и молодые в том туманном позавчера... Как часто ловишь себя на мысли - а было ли... Или это плод твоей вздорной фантазии, глумливой озорницы, у которой нет ничего святого, которой всё ни по чём... Но за любой закрывшейся дверью что-то есть. Ты открываешь её и робко вступаешь в другой мир, загадочное завтра, полное открытий и сюрпризов. Каких? Кто знает, может быть это и правильно и хорошо... И впереди ещё волшебная осень. Сентиментальные вздохи багряного листопада, последнее прости умирающего солнца и одиночество романтичного сентября. И вдруг ловишь себя н мысли, что твоё расставание с летом озорница-судьба скрашивает новой встречей, пожалуй, не менее ожидаемой и поэтому такой щемяще прекрасной... Встречей с осенью...Здравствуй осень!.. Здравствуй моя золотая...

+ + +

И вновь из озябших луж на нас пристально глядит осень... Скрученные лодочки огненных листьев вновь отправились по одному им известному маршруту в загадочное плавание речитативом одиночества скользя в лужах у твоих ног. Что-то щемяще грустное, недосказанное, почти сорвавшееся с губ, но замершее в невольной прихоти или смущении, словно одинокая спина уходящего вдаль друга, когда окрикнуть вроде бы и можно, но понимаешь, что нет, уже , увы, нельзя... Таковы правила игры в расставанье, глупой, мазохистской и такой неправильной игры ... Ностальгия грусти так разрывающе прекрасна и болезненно печальна. Как эхо прошедшей любви, внезапно окликнувшей тебя в густой тишине. Не ждал, может забыл, а ведь как это было, как было...прекрасно... И увлажнившиеся глаза - это, наверное, всё же ветер или какая-то аллергия на это волшебное чувство... Случайный луч солнца замрёт у тебя на щеке и вдруг погладит участливым теплом сердобольной бабушки, не могущей ни чем помочь , но сострадательно понимающей твоё горе... Прохлада отношений висит в остывающем воздухе. Вы стали уже почти чужими - ты и лето. Каждый вышел в свою собственную дверь и пропасть времени и расстояние делают вас совсем чужими . У каждого своё собственное завтра и только тонкая ниточка прошлого всё ещё вибрирует невесомой паутинкой где-то здесь в настоящем или это всё только кажется?.. Женщины одели чулки и стали выше, нарастив ноги каблуками, кокетство скрылось в потемневших осенних глазах до весны вместе с игривыми декольте и жаждой приоткрытых влажных губ. Что и говорить, дублёнка и валенки самая несексуальная одежда. Курортные романы канули в лето, а работа и школа самый лучший вид контрацепции... И всё же есть такая волшебная вещь , как память. Спасительная игрушка тоскующего ума, бесконечным калейдоскопом прокручивающая наше прошлое, чтобы поскорее дождаться будущего, которое в принципе совсем рядом с тяжестью командорских шагов неумолимо приближающееся к нам... ведь листопад календаря  остановить , увы, невозможно ...))

+ + +

Умение ждать приходит с годами, но для тех, кто овладел этим искусством, ничего невозможного нет ... Разлука дарит встречу, а встреча - счастье...... Правда иногда само ожидание становится счастьем...

+ + +

Надежда - главное слово в нашей жизни, когда её нет - появляется пустота... А в пустоте жить невозможно...

+ + +

Ночь нежна, написал когда-то старина Фицджеральд... А ещё бесконечно тиха и умиротворённо философична... Идеальное время побыть одному не исчезая в неизвестности, приют избранных и страдальцев от бессонницы, часы для гурманов , время разбрасывать и собирать свои собственные мысли, сны и мечты... На стене мерно сыплется в никуда распятое тикающее время, приближая рассвет и весь этот балаган жизни. Ночь не любит суеты и торопливых решений. Она, словно гладь мерно текущей реки, невозмутимо спокойна и отстранённо  задумчива. Дневная суета здесь нонсенс и моветон, неприлична и непоощряема завсегдатаями . Ночь любит одиночество. Одиночество потерянности и одиночество боли, одиночество внезапных озарений и невысказанного вслух, одиночество беспорядочно расбросанных мыслей и беспплодных попыток угадать, что будет завтра. Ночь статична, загадочное сборище  неподвижно лежащих в кроватях или , на худой конец, подпирающих голову руками на краешке письменного стола. Здесь не важны ваши органы чувств. Ей наплевать открыты ваши глаза или нет, они приветсвует убогих глухих, слепых и недвижных. Только мысли, сменяющие калейдоскопом друг дружку в голове, то медленно падающие , точно капли воды, то суетливо сбивающие друг друга в бессмысленной суете доказывания кто здесь самый главный. Здесь не важны ответы и размыты вопросы, здесь не очевидно прошлое , туманно настоящее и не важно будущее. Впереди спасительный сон, который смоет словно морская волна всё написанное на песке этого безвременья с упованием на лучшее и верой в невозможность худшего, стоит только покрепче закрыть глаза. А ещё это волнительная волшебная встреча со своим прошлым. Любимыми людьми по недоразумению ушедшими куда-то, самим собою отчаянно здоровым и молодым, и тем невозможным, которое здесь  доступно с лёгкостью очевидного, когда всё решается лишь твоим желанием и вредностью будильника, прикорнувшего на краю прикроватной тумбочки... Да, ночь нежна, спокойствием одиночества и  темноты,  недосказанностью невысказанного и очевидностью непроизнесённого , уютным одеялом мягкой кровати и неизвестностью грядущих снов, терпеливо собравшихся у изголовья, ведь впереди их время , впереди целая ночь...))