Золотая лоза

гитарист. Довольно неплохой гитарист, говорят. Только блюз играется совсем не так, как делают эти русские. Они играют профессионально, но они не поняли сути блюза. Блюз - он не в словах и не в аккордах. Он - между слов и аккордов. Ты дернул струны, ты прокричал в микрофон свою строчку. И замолчи на секунду. Вся суть - в этой паузе. Те, кто слушает, должны сами додумать слова в этот пустой момент времени. Заполнить его собой. Главное - не сбиться с ритма. И тогда следующий твой аккорд будет воспринят, как откровение. Совершенно необязательно при этом петь голосом Би-Би Кинга. Белый человек - он всегда белый.

- Это интересно. - Я выпиваю свои сто граммов водки. Все. Больше мне не положено. - Но это не то, из-за чего ты приехал в Россию. Правда?

- Правда, - бормочет он. - Я бросил это. Я больше не играю музыку. Уже пять лет.

- Чем же ты занимаешься?

- Я копаю землю.

- Что?

- Я ищу клады.

- Это хорошее занятие - искать клады. - Я улыбаюсь. - Только мне кажется, что это - не слишком подходящее занятие для людей твоего возраста. Это скорее подходит для романтичных мальчиков. Тех, кто любит читать про пиратов.

- Ты не понимаешь. - Дэниэл не обижен. Он уже привык такому отношению. - Если ты проснешься однажды утром и просто так решишь: "А буду-ка я теперь, пожалуй, кладоискателем", то, естественно, ты ни черта не добьешься. Тут нужен серьезный подход. Есть целый клан людей, который занимается этим. Они хорошо подкованы в своем деле. Они не публикуют в прессе свои секреты. Но они знают свое дело, уверяю тебя. И это - далеко не мальчишки...

- Ты знаком с ними?

- Да. Я стал одним из них. Они сами позвали меня. Они настойчиво приглашали меня присоединиться к ним. И однажды я сдался. Я бросил играть музыку. Я приехал к Сэму Роджерсу в Мичиган и присоединился к поискам.

- Почему?

- У меня есть способности. Талант, можно сказать. Я чувствую, где это лежит. То, что под землей.

- У тебя всегда это было?

- Всегда. С самого детства. Первый свой клад я нашел, когда мне было тринадцать лет. На берегу Соленого Озера, как сейчас помню. Я был тогда бойскаутом.

- И сейчас ты продолжаешь находить клады?

- Сейчас - редко. - Дэн поднимает голову. - Я просто боюсь их находить. За мной следят. Следят постоянно. Они знают, что я - удачливый. Зря я связался с кладоискателями. Они - завистливые люди. Лучше бы я продолжал играть блюз.

- Ты сбежал от них?

- Сбежал... - Дэн достает носовой платок. Он вытирает пот с лысины. Можно и так сказать. Хотя дело совсем не в этом.

- Ты ищешь клады в России? Мне кажется, это бесперспективное занятие. Ты все равно ничего не сможешь отсюда вывезти.

- Я ищу другое. Совсем другое. Золотая Лоза... Я слышал, что в последний раз ее видели в России. Здесь, в этом городе.

- Золотая Лоза? Что это? Какое-нибудь украшение?

Он смотрит на меня и испуганно моргает. Может быть, до него доходит, что он слишком много сокровенного рассказывает незнакомому человеку. Но он расскажет