Другая история (Сборник конкурсных фентези-рассказов Темного Двора - Литературный клуб Lady-Webnice)

- Какая разница? Цен, мне, правда, нужно… - Жалобно проскулила она, и рухнула в кресло. – Разве ты не окажешь мне услугу?  Ну, по старой …дружбе?

- И на это ты променяла меня? На

зависимость

?

Его волосы взлохмачены. Губы кривятся в ехидной полуулыбке. Глаза прищурены..., как всегда. Он всегда такой.

- Нееет. – Улыбается она, поглаживая пальчиком обивку кресла. – На зависимость

и

славу. Я не могу без этого, Цен. Мне

нужно

обожание.

- Метатель пади

обожает

тебя…

- Да, - самоуверенно произносит девушка.

- Тогда иди к нему, и требуй с него свою дозу… - Ее глаза наполнились слезами.

- Цен… - в ужасе шепчет она. – Нет, Цен, он не поймет…

Мужчина устало проводит рукой по лицу.

- Уходи,

Актриса…

….

- Дорогая, - протягивает он, улыбаясь. Плотоядно так, выпячивая на обозрение свои острые зубы.

Зубастый.

– Чем на этот раз могу быть тебе полезным?

- Я … - Он смеется.

- Знаешь, я уж думал, что чем-то обидел тебя… - Разводит он руки. – Ты так давно не заглядывала к нам.

- Что?

- Или теперь тебя снабжает Ценитель? – Он не дает мне ничего сказать. -  Только посмотри на себя,  выглядишь, как отбросы. Где твой лоск? – Он качает головой. – Наверняка, давно не принимала «конфетку»… - Злобный смешок. – Ну что? Наверно, и заснуть не можешь?

- Не могу…

- Ну-ну-ну…, ничего, милая. Сейчас мы тебя живо подлечим… - Он хватает меня за руки и тянет себе на колени. Я падаю, на сопротивление сил нет. Мне не нравится это. Но я чувствую себя …нормально. Будто в своей тарелке…

Нет. Я

не

такая.

- Нет!

- Что случилось, Актриса…

В ужасе я отшатываюсь назад.

- Я не Актриса. Я

не

такая.

- Что…? – Его секундное замешательство прерывается все понимающей улыбкой. Усмехается. – Ну да, ну да… Слышал, что теперь ты Гримерша… Что с твоей памятью, дорогая? Метатель так сильно наказал тебя, что отбил все воспоминания? – Его злобный смех становится громче. Злее. Я поворачиваюсь и убегаю. Дальше. Дальше от него. От этого гнезда разврата.

Бегу вдоль темного коридора. Смех и шепот. Смех и шепот.

В голове, как молот, звучат слова…

«…Мы подобрали ее в реке пару дней назад. Она была еще жива…, а тот, что плавал рядом…»

«…- Гримерша, я хочу, что бы мы стали друзьями.

Позволь мне быть здесь

. Я нужна всем. Они скучают по мне…»

« … Значит, Актриса не вернулась…

- Разве она куда-то уезжала?

- Ну, тебе лучше знать…»

«…и мне кажется, что это уже было, но я не уверена. Может быть. Или нет? Я

не уверена»

.

…

«…Мы подобрали ее в реке пару дней назад. Она была еще жива…, а тот, что плавал рядом…»

«…в реке пару дней назад…»

«…тот, что был рядом…»

Нет, это не может быть правдой.

…

- Ты маленькая дрянь! Ты похотливая сучка! Как ты могла….??! Как ты посмела только…??!!! – Он в ярости. Я чувствую, как гнев, бешенство и презрение накатывают на него буйными волнами.

- Метатель, послушай… - Страх. Даже я услышала в своем голосе отчетливый страх. Никогда прежде Метатель не кричал на меня. Он любил. Обожал. Одаривал меня подарками. Я была его маленькой принцессой.

Примадонна Театра.

- Заткнись! – Рычит он. Я испуганно умолкаю.

- Эй, Метатель, не делай из мухи слона…  Ну, повеселилась девочка…

- Ты гнусный урод,

Зубастый

! – Метатель сжимает руки в кулаки. Медленно выдыхает. Я закрываю глаза. Слышу, как смеется Зубастый. Как он уходит. Ему больше не до меня. Он получил свое. И я тоже…

Тонкой паутинкой экстаза нирвана уже начинает опутывать меня. Голова становится легкой. Мысли будто покидают разум. Я еще слышу, как бушует Метатель, но мне все равно. V-41 начинает свое действие.

Ни он, ни Ценитель…, ни даже Зубастый уже не имеют значения. Они, как перевалочный пункт. Почему-то это мысль приводит меня в восторг.

Перевалочный пункт.

- Актриса,  - меня кто-то грубо хватает за руку, и тащит…, тащит

куда-то

. – Ты достаточно поиграла в свои развратные игры. Ценитель, Зубастый…Думаешь, мне приятно слышать шепот у себя за спиной?  - Он говорит, но слова только слегка касаются моего разума, я практически не понимаю  его…

- Метатель… - Я протягиваю руки, прижимаюсь ближе. Откровеннее. Это ничего, что он злится, скоро он обо всем забудет. Забудет со мной.

- Нет. – Он отшвыривает меня в сторону, и я падаю на что-то очень холодное и жесткое. Металлический настил. Порт? – Ты заплатишь мне за все, что творила со мной! Сука! Ценитель прав, ты просто избалованная маленькая дрянь!

- Метатель….

- Ты заслужила это!!! – В голове по-прежнему хаос, но, кажется, я начинаю понимать, что на этот раз Метатель так легко не успокоится.

- Ты знаешь о Ценителе…? – неуверенно спрашиваю я.

- Знаю? – Будто выплевывает он. – Ну, разумеется, я знаю.

Все

знают. И все шушукаются,  все смеются над нами…, надо

мной

… Когда мы стоим на арене, ты понимаешь это???!!!

- Я…

- Нет, - продолжает он, будто не слыша меня, - конечно, ты не понимаешь. Ты не ведешь ничего кроме себя. Кроме

своего

удовольствия. Кроме

своих

желаний. Идеальная Актриса. – Смеется он, и затем, грубо добавляет. – Порочная шлюха… Ты обманывала меня с Ценителем, а теперь послала и его… - Он делает пару глубоких вдохов. – Что, нашла что-то получше?

- Метатель…

- Таблетки… - С призрением выдыхает он. – Ты просто жалкая… И я тоже.

В голове сумбур, но я чувствую, как он хватает меня. Крепко. Так, что бы не вырвалась. Несет куда-то. Слышу плеск воды.

- Метатель…

- Молчи! Это хороший финал плохой пьесы… - мрачно произносит он. – Ты же знаешь, дорогая… - Смеется он. – Давай, доиграем все до конца.

Это последнее, что он произносит. Еще минута и холодные воды накрывают меня с головой. Мгновение. Темнота.

…

Я сияю. Сияю, как звезда. Как положено звезде.

Свежая. Чистая. Красивая. Идеальная, словно глянец. Они все смотрят на меня и завидуют мне, потому что им

никогда

не стать такими. Я идеальна. Я совершенна. И я получаю все, что хочу. Всегда. Везде.

Днем на арене. Ночью в своем клубе.

         …

Пьяный смех. Дым сигарет. И все будто в замедленной съемке. Только я в центре этого праздника порока. Королева этой вечеринки. Этого грязного пиршества. Улыбаюсь. Сияю.

Минута. Косой взгляд в сторону…

Ценитель, Зубастый, Метатель…

Я могу смотреть на кого угодно. И каждый посмотрит в ответ, ожидая, когда я позову.

Световые вспышки и громкая музыка наполняют зал мрачной таинственностью. Притяжением порока. Я плыву в каком-то странном замедленном ритме танца. Плавно. И в тоже время очень быстро.