Маг-рунист

Общие сведения:

Имя: Хюльда / по земному реалу не представлялась.

Раса: сильно помесная/ человек.

Гражданская профессия на Земле: сотрудник коллекторского агентства, до этого сменила несколько профессий.

Профессия на Ирайе: боевой маг, маг-исследователь.

Увлечения на Земле: рунистика, сейдр, черное копательство, "славянка".

Склонность: хаотик гуд, коего поначалу принимают за придурка.

Класс: маг (рунист)

Магия: полная звезда стихий, Тьма, рунная скрипторика и артефакторика, две методики сейдра (это уже с Земли притащено)

Оружие: кинжал, махаг ("пистолет", мечущий мелкие файерболы), собственные руки и ноги, и, конечно, магия.

Класс брони: форма летняя полевая х/б имперской пехоты без знаков различия, то есть ни разу не броня, вся защита устанавливается самостоятельно, магуйским способом.

Слабости: физическое развитие - женщина, сколько ни качайся - а у мужика все равно мускулов больше; психические особенности, пограничные с отклонениями. В целом, при наблюдении человеком, не имеющим возможностей динамического считывания мыслей (менталиста), почти всегда выглядит адекватно, срывы происходят неожиданно для окружающих.

Часть I

В полях.

Глава I

Интро

Двойное отрицание равно утверждению. Почти. Не скажу, что не была готова. Но и готовности особой тоже не было, хотя бы потому, что до конца не верила в эти байки. Мало ли истеричных девиц и очкастых шизиков в ролевой среде? Недосмотрят, так дофантазируют. Но утопающий схватится и за торпеду... Э... что-то мысли не туда понесло. У меня это теперь закономерно, они гуляют сами по себе, я - тоже, "руки роются в буфете, ноги лезут под диван"... Как дошла до жизни такой? Хорошо, что дошла. К семнадцатому мая, которое, кстати, теперь можно отмечать как второй день рождения, открытию сезона полноценных полигонок, я дотянула себя до более-менее подвижного состояния только энергуйскими техниками, и второго шанса обмануть судьбу у меня по факту не было.

Сестрена сделала большие квадратные глаза, когда я упихала шмотки в рюкзак и взвалила его на плечи. Шмоток было мало, иначе бы не донесла, вместо палатки взяла полиэтилен для тента, его же собралась натягивать над своей импровизированной лавкой. Чтобы не слишком много бегать, одна из первых заявила соответствующую роль, гному-мага-артефактора, а цацки, непроданные на "Городе мастеров", вполне к месту пришлись. Правда, когда А. М. чиповать все это дело начал, геморрой мне устроил такой, что другой бы не отбрехался. Главным аргументом, как ни странно, было то, что руны настоящие и "вязь рабочая". А надо нерабочую? Или такую кривую, что владельца покалечит? Ну, да, в паре амулей даже кровь использовала, не свою, понятно, бычью, и не для нанесения рун, а как наполнитель керамического теста, так это в тему: Уруз - это и значит "бык". Но оно ж изначально для настоящей продажи делалось, а не для игры и не за жетоны. А.М. недельной щетиной трясет и стращает: "А это что за скрипт, с зеркальным Хагалазом? Представляешь, что б это было, если бы тут работала магия?" Я спокойно отвечаю, что да, прекрасно знаю, боевой такой амуль Хаоса, в зависимости от энергетического наполнения действие могло быть от полной деструкции противника до аналога кварковой бомбы из космоопер. "Планету, значит, в клочья разнесешь и не поморщишься?" - спрашивает, глаза как щелки, зубки оскалил, улыбочка волчья. Я в ответ, что смотря какую планету, и вообще, уровень допустимой агрессии сильно зависит от обстоятельств. И что я, собственно, не из тех, кто блох вместе с бобиком травит. "А Хаос тебе, все-таки, ближе, да?" Ну, думаю, что за допрос с пристрастием, и вообще, хватит со мной так разговаривать, вроде с улыбочкой, а сам искрит, как ножик в микроволновке. Говорю, мол, лоу нойз, мы не в Ваху режемся и я не темный эльдар-передаст, а ты не инквизитор. Он и отвечает: "Верно, я вообще этих мудраков не люблю". Киваю сочувственно: "Вот несчастная раса, никто их не любит! Настолько, что даже не признается, если к ней принадлежит!" Большие глазки: "Кого, инквизиторов?" - "Нет, - отвечаю. - Мудраков!"

Хохот за спиной. Разворачиваюсь. Стоит еще одно чудо с хвостом, то есть, не тем, что у собаки из попы, а тем, в который волосы забирают. Белые волосы, как у альбиноса, но глаза у парня нормальные, темно-синие, значит, крашеный. "О, - говорю. - Именно блондинов у нас не хватало! И черенькие, и рыженькие, даже зелененькие и плешивенькие есть, а вот белых и пушистых - первый раз за сегодня вижу. Альвийский прынц, небось? Не Велунд, случайно? А то могу тросточку продать - изображать хромоту. Девчонки так и будут штабелями укладываться!" "Ага, - подхватывает А.М. - Только я ему сперва ноги переломаю, чтоб свое место знал". Ну, балин печеный, сейчас чегой-то начнется... Старые друзья встретились, за дубье взялись...

Нет, ничего, как началось словесной перепалкой, так ею и осталось. "Не претендую! - отвечает блондин. - Если ты жаждешь огрести проблем на свою задницу, мешать не стану. А то предупредить собирался, насчет инструментов, которые подведут в самый ответственный момент". "Вот про артефакты не надо! - ах ты ж, наглая рожа, не разбирается, а лезет. - Мои амули реально действуют, оно, конечно, не с бешенной силой, как в фэнтези, но всяко сильнее бабкиных заговоров, и на всех, а не только на тех, кто в это верит. Руны же, а не НЛП". Блондин посмотрел на меня внимательно, оценивающе так, и вздохнул, как бегемот. "Зря ты с Арой связалась, - говорит. - Манипулятор, склочник и лжец. К тому же, умственно ограниченный и недалекий. Худшее начальство и выдумать сложно". "А с чего ты взял, что он мне начальство, - подзуживаю, а так, в целом, понятно, на что намекает. - Вот отыграю, и разбежимся, как в море корабли, может, и не увидимся больше". Тут белобрысый на меня посмотрел, как налоговик на директора ресторана, типа, ты сама-то веришь в то, что сболтнула? "Ты, гнома, вот что... если этот (кивок в сторону А.М.) тебя совсем зачмырит - дуй ко мне во все лопатки". "А шо ви мне предложить имеете?" - распахиваю глаза, как Сара на привозе. Ара бесится, но молчит и отворачивается, будто его это не интересует, а блондин прищурился и глядит на меня оценивающе со своих двух метров росту. "А чего ты хочешь?" - "Чтобы дуть во все лопатки, - говорю. - Надо это мочь. Знаешь, в чем сила мастера спорта по бегу?" - "Ну, в чем?" - "А в том, что если ты сильней, он от тебя сбежит, а если сильнее он - то ты от него никуда не денешься". - "Понял, - ржет блондин. - Заметано. Больше ничего не нужно?" - "А остальное я и сама возьму, - успокоила я его. - Как там Алькор поет: если крыльев не дано - значит, нужно крылья сделать. Руки у меня не из жопы растут, соображалкой не обделена, вуз и десять лет на кризисных предприятиях за спиной болтаются". "Здорово ты его отбрила, - кивает мне А.М., когда блондин собирается уходить. - "Гнома - мастер спорта по бегу" - это уже готовый анекдот". - "А с чего ты решил, бродяга, что у меня она гному будет отыгрывать?" - кричит уже издали блондин и делает мне ручкой, так что не поймешь, то ли прощается, то ли зовет. "Топай-топай, - огрызается А.М., вставая между нами. - Иди, тряси булками на поребрике, тебя сюда не звали". После чего прочиповывает мне все амули без разбора, даже больше, чем на экономике насчитали. Ох, кто-то сегодня обвесится, как елка, и останется без обеда, а я за его здоровье дважды поем...

Но обеда на этой стороне я уже не застала, а жаль - в поход надо идти пожрамши, ибо неизвестно, когда в следующий раз перекусить придется, и чем. Хоть я и ждала чего-то неожиданного, но то, что случилось, все равно застало меня врасплох. Потому что почти сразу после ухода А.М. пошел дождь. Даже не так: сперва налетел ветер. Резкий такой порыв, как мокрой простыней по мордасам. Сорвал тент, повалил цацки, у соседки, которая кабатчица, юбку на голову закинул, хорошо, мы не в средневековье, под юбкой треники прятались. Я цацки сгребла, говорю - "Нинка, сторожи", и еще подумала - добро, если смолчит, что я ее пореаловым именем назвала, а то мало ли... и кинулась тент ловить. Тут опять завыло, как в трубе, и резко хлынул дождь. Ветер после этого слегка потише стал, только все равно водой по лицу, как из прижатого шланга хлещет, а я этот кусок полиэтилена вслепую под ногами ловлю и по мокрой траве и глине оскальзываюсь. Измазалась, пока нащупала, вцепилась в скользкий край, как цепной пес в порточину, поволокла. Где-то вдалеке громыхнуло, потом ближе. Я смотрю - и ни фига вокруг не видать, ни леса, ни земли, ни неба, один сплошной дождь потоками, гляжу под ноги - а там вместо травы какая-то плетенка, будто в корзинке стою, и она... шатается, блин! И вцепилась я не в кусок полиэтилена, а в мокрую и скользкую веревку... стропу? Держусь, чувствую, что тащит меня неведомой силой в сторону, и опора ненадежная вбок наклоняется, и стропа выгибается под рукой, словно прослабла. Мммать! Вот влипла... Почему нельзя было меня во что-то менее экстремальное сунуть?