Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

"Некогда рассиживаться, вперед!" - что-то слишком часто приходится себя подгонять.

Наверное, за месяцы жизни в Венниски отвык от такого мира, зыбкого, абсурдного, опасного.

Так теперь нужно найти нужный провал в крыше, а еще доползти до него... Аккуратно пробуя крышу перед собой ногой, иду к нужной дыре. Будто по болоту, крыша ветхая, если провалится подо мной - мало не будет. А все же дурак я, тоже нашел себе место для убежища... Ночью сюда не сунешься, хотя если взломать дверь будки изнутри, тогда...

"Сначала найди нужный лаз, о "потом" будешь думать после", - рекомендация не лишняя, особо, если не забывать, что в этом мире все может быть иначе.

Так... Я называл его "конский лаз" - повернуться лицом на старую кирху отсчитать три пролома от угла и один вглубь. Все верно, тут и должен быть вход в мою детскую ухоронку.

"А вот сейчас спешить не стоит", - плюнув на джинсовую куртку, к лазу подползаю по-пластунски, потом долго пробую края, держат...

"Разведчик, млин!" - спрыгиваю в лаз.

Грохочет что-то железное, с трудом удерживаю равновесие, ногам мокро, а из темноты на меня глядят чьи-то глаза!

А все-таки я трус! Сердце возвращается из пяток неохотно... Этого плаката на стену я не вешал. И цинковое корыто для сбора воды тоже... Ноги промокли, но зато кроссовки отмоются. Что за бред лезет в голову? А если откинуть бред, то вывод один - здесь бывают, вернее, были и не так давно...

"Конечно, не так давно, это ты не был со времен выпускного класса гимназии, а тут..." - взбодрить себя не вышло, по мере того, как глаза привыкли к сумраку, становилось понятно, что здесь бывают.

Самодельный топчан, гораздо более широкий, чем тот который я делал когда-то, застелен шерстяным армейским одеялом. Щупаю ткань - сыровата, но... На самодельном столике стоит лампа "Летучая мышь". Даже мусорное ведро в углу наблюдается.

"Наверное, какие-нибудь мальчишки тут устроили штаб", - пытаюсь успокоить себя, заглядываю в ведро...

"Кхм... Ну не ребята, а любовная парочка..." - хотя, какая разница, убежище ненадежно, а значит отсюда нужно сваливать.

На прощание еще раз оглядываю каморку, взгляд задерживается на плакатике: рыжеволосая девчонка в зеленой шляпке и перчатках-портсигарах призывно глядит на меня, будто приглашая дать ей прикурить. А плакат-то мне знаком, кстати. Старинная реклама сигарет. И аксессуар для элегантных дам. Кто-то мне показывал такой, давно... в детстве. Но это не важно.

Пора уходить. Переворачиваю корыто, с его дна будет удобнее вылезать обратно на крышу.

"Третья половица справа от входа!" - а ведь точно.

Мой мальчишеский тайник. Что же я хранил там? Ах да... Жестяную банку от чая, а в ней... Записную книжку с глупыми стихами... И фотку мамы! Точно! Ту самую, где она молодая и смеющаяся сидит на газончике в Лянси-парке... Красное платье помню, а лицо нет...

Решительно направляюсь к заветной половице. Удар по краю - паркетина выскакивает со знакомым щелчком. Совсем не удивляюсь, кажется, скоро меня будет удивлять отличие в мирах, а не похожесть... Сую руку и в этот раз удивляюсь. Извлеченный предмет ничем не напоминает ожидаемую коробку из-под чая.

"Не тупи, Мика!" - я потрясенно разглядываю тяжелый "Доберман".

Тот самый? Или просто такой же? Странно все это. Странно и страшно. Хотя... чего уж бояться-то? "Вспышка и они исчезли" - ага... того самого. А может все это не зря? Не просто так? Может кто-то хочет что-то сказать, постоянно подкидывая нам эти таинственные символы? Бред! Дедушка Бог решил поиграться с Микой Мельниковым в загадки... Чушь! Или? Доберман, змейка, картины ЛеМюлье... Должно же быть между ними что-то общее? И что такое нужно сделать, чтобы остановить эту безумную карусель? Карусель?! А почему карусель? Скорее поток несущий нас по мирам... Нас... Меня и Каролину... А почему именно нас? Или может, есть еще кто-то? Или действительно есть такая мистическая штука как предназначение? Меня пробирает нервный смешок. Мессия из меня что надо - перепуганный мессия с чужим оружием в руках.

Я замечаю, что машинально все кручу и кручу барабан несчастного револьвера. Странная фраза. Может ли револьвер быть несчастным? Или счастливым?

"Нда, Мика... Неплохо тебе все же по голове настучали, судя по мыслям..." - а может и мысли эти дурацкие только от того, что я не знаю как быть дальше.

О чем там говорил Пол? "Вспышка и они исчезли". "Они" исчезли, а вопросы остались. И я наконец-то формулирую главный вопрос: а знали ли наши двойники, что они запускают переход? Что это было? Побег? Или они просто пришли в музей красть картину? А почему красть? Может, они посмотреть ее решили, а потом, бенц и...

"Как же случайно пришли, случайно подошли к картине... Не, таких совпадений не бывает!" - угу, не бывает, я гляжу на револьвер в руке.

Третий "Доберман"... Или один и тот же? Ну почему мне не приходило в голову запомнить номер оружия?

"Потому и не приходило, что два раза это совпадение, а вот три!" - три, это моя новая жизнь...

Жизнь в бреду! Вот только бредить мне сейчас некогда! Так или иначе, а ответы надо искать в прошлом - то есть выяснять, чем я тут занимался все это время... Другой я.

"Но это терпит. Это потом..." - сначала Каролина.

Куда мог увезти ее Артур? Домой? Это вряд ли. Не для того нас, то есть их искали, чтобы просто отпустить по домам... К себе домой? Или то, что начиналось в бане, сейчас продолжают где-то в другом месте? Захотелось зарычать от бессилия.

"Не сходи с ума!" - пытаюсь образумить себя.

А перед глазами уже застывает картинка: рыжая девчонка привязана к стулу, руки стянуты за спиной, ноги бесстыдно раздвинуты, мужик в черной маске деловито затягивает косынку-кляп...

"Каролинка перекрасилась!" - усилием воли выдираюсь из плена больной фантазии.

Но боль не проходит... Со злобой отщелкиваю барабан револьвера. А из "Добермана" стреляли... В двух гнездах пустые гильзы. Шарю рукой по тайнику в надежде найти коробку с патронами... Пусто! Жаль. Хотя... Если учитывать, что пять минут назад я был полностью безоружен, то три патрона - это целое богатство...

"Например, можно ограбить пирожковую!" - живот откликается на эту мысль голодным урчанием.

Стоп! А это, что за звук? Едва слышный звон металлических ступенек. Кто-то поднимается по ржавой лестнице в мое убежище.

"С парадного лезут!" - я защелкиваю барабан.

Моя находка, похоже, пригодилась раньше, чем мне это виделось. Удирать через крышу? Не успею. А значит мой козырь внезапность и... "Доберман".

"А, может, они и не сюда идут?" - задаю себе вопрос.

Ну да, - так просто по лестнице гуляют.

Точно помню, что дверь открывается наружу. А значит... Прячусь за косяк двери, прижимаясь боком к стене, и крепко сжимаю руками револьвер. Жаль патронов к нему мало...

Шаги легкие, совсем неслышные. Кто это может быть? Какой-нибудь мальчишка?

"А может девушка?" - вспоминаю содержимое ведра.

"Или человек со специальной подготовкой", - равнодушно напоминает память.

А значит... Дверь открывается с неприятным скрипом. Адреналин бьет в голову. Темная фигурка шагает в комнату. Не медлить! Успеваю отметить, что в руках у гостя ничего нет, а нога уже ставит подножку... Сопровождаю это ударом револьвером в плечо. Хорошо - гость летит кубарем в глубь каморки. Шаг в сторону - вскидываю револьвер, если кто-то есть за дверью - он умрет, ведь меня ослепит и придется палить в силуэт... Но за дверью только яркий день и никого. Шаг назад - убраться из проема на его фоне я отличная цель. Револьвер на того, кто валяется на полу!

"На ту", - спокойно поправляю себя.