Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

Тупо бреду стараясь держаться в тени замызганных кирпичных домов. Ну вот сбежал и что? Уже хочется есть, но это может подождать... Вода? Глаза тут же находят пожарный гидрант, из которого течет тонкая струйка, образуя немаленькую лужу... И так нужно решить всего один вопрос - что делать! А дальше...

"Нужно уметь ждать!" - подсказывает мне голосом Пита что-то.

Наверное, разум очнулся. Хотя для начала... Для начала я все же рискну. Несколько секунд стою, глядя на с детства знакомую вывеску: похожее на розовую вершину горы Далай-Петри мороженное в блестящей вазочке. Выцветшая, грязная вывеска. Она ничем не отличалась от вывески из моего детства. Так почему нет?

Решительно шагаю к двери, - некогда прозрачная, сейчас она кажется матовой - слишком давно ее не мыли.

"Вернее сказать - никогда!" - и все же мне хочется улыбнуться, ощущение того, что я дома, не желает растворяться, покидать меня.

Распахиваю дверь, колокольчик звенит тревожно и знакомо. А я замираю, ожидая пока глаза привыкнут к сумраку.

А кафешка тетушки Матильды все та же. И сама она не изменилась - внушительная фигура с копной седых волос и неизменной кружевной наколкой. Прислушиваюсь к привычным звукам - ложечки стучат по хромированной стали вазочек, хихикают несколько мальков за столиками... Время здесь стоит. И похоже, что этот маленький зальчик так и остался единственным местом в квартале, где торгуют настоящим мороженным, а не теми безвкусными брикетами, замороженными до консистенции силикатного кирпича, что продают в супермаркетах.

- Доброго дня, тетя Мод! - прогнав не прошеный комок из горла, здороваюсь я.

Величественное, похожее на лик Луны лицо, поворачивается ко мне, поразительно яркие, фиалковые, глаза пожилой женщины, словно ищут что-то за моим плечом...

- Здравствуй, мальчик, - улыбаясь ярко накрашенным ртом, басит она, - бери мороженное, плати и присаживайся.

Знакомый приглашающий жест. Перед ней прилавок-холодильник, где расставлены в причудливом беспорядке вазочки с мороженым, кажется, что двух одинаковых нет. А ведь это еще одна неразгаданная тайна квартала. Никто так и не знает, как полностью слепой тетушке Матильде удается готовить свое мороженное, как она сводит концы с концами, продавая его почти за бесценок... Нахожу взглядом табличку с ценой: "сто тридцать крон - одна порция". Я еще толком не разобрался с новыми деньгами, но думается, это все те же гроши, что и в моем детстве. Тетушка Матильда вряд ли изменит себе. И плохо будет тому, кто попытается ее обидеть - весь Соергартен вырос на ее мороженом. Я точно знал, ни один мальчишка не посмел бы обмануть эту женщину, взять две вазочки, заплатив за одну или еще что-то подобное... Мы любили свою тетю Мод... Мы, дети самого опасного и грязного квартала, в который не рисковали заезжать даже дурацкие поющие грузовички, разрисованные глумливыми харями сытых клоунов. А дети вырастают...

Там, в моем мире, тетя Матильда погибла одной из первых. Водитель БТРа не успел, а может не захотел затормозить перед крупной женщиной, что постукивая белой тростью величественно переходила улицу, как обычно направляясь сюда, в свой мирок...

- Что-то случилось? - встревоженный басок тети Мод, прерывает поток воспоминаний.

"Случилось, я вернулся домой!" - мне хочется ляпнуть что-то такое, приторно-слюнявое, но нужное...

Однако, я спокойно говорю:

- Нет. Просто мне позвонить нужно. Можно, тетушка Матильда?

Пухлая рука извлекает откуда-то из недр прилавка телефон. Огромный старый аппарат. "Вертушка", как еще называют ее за диск набора.

- А справочник есть? - уточняю я.

- Куда он денется... - растрепанная тушка телефонной книжки скользит ко мне по прилавку.

- Спасибо! - благодарю я, и торопливо листаю справочник, разыскивая букву "Л" - "Ланге".

- На здоровье, - откликается тетушка Мод, то ли мне, то ли очередной стайке хихикающих девчонок, которые выбирают себе мороженое, с любопытством косясь на меня.

То, что идея, посетившая меня, была глупой, понимаю почти сразу - три страницы заполнены фамилией Ланге. Хотя... Может я помню ее адрес? Не так давно это было... Но... Нет. Не помню. Остров. Наверное, смогу найти нужный дом, но адрес...

"Идиот!" - хочется стукнуть себя по лбу, - "Кто поместит номер дочери премьера в справочник?!"

Ну что ж, как говаривал Кэп: "Тормоз - тоже механизм!"

- Спасибо, - еще раз благодарю я и направляюсь к выходу.

- Пожалуйста, Мика, - басок тетушки Мод заставляет меня вздрогнуть, а она так же спокойно договаривает, - будь осторожен, мальчик, о тебе недавно спрашивали... Не наши... Эти... Из новых.

- Спасибо, - очередной раз откликаюсь я и добавляю, - я знаю, все будет хорошо.

Как оно будет я, конечно же, не знаю, но мне становится легче. Не знаю отчего. Может быть, просто впервые переход хоть что-то вернул мне... Пускай осколок воспоминаний о детстве, но... А может просто уже нет сил хандрить? Наверное и это тоже.

Я посторонился, когда в кафе влетели четыре пацана, обычные мальчишки Соергартена - шумные, лохматые, лопоухие. В угол летят разноцветные потрепанные рюкзачки. Сколько же сейчас времени? По идее, около двух как раз заканчиваются занятия в школе.

Пара шагов и я вновь на улице. Первая линия квартала Соергартен. А в голове пульсирует новая идея. Не менее дурацкая, чем мысль позвонить, но... Почему бы не проверить? Ведь если на месте кафе тети Мод, если она все еще помнит меня, а мальчишки забегают за мороженым после уроков, то... Ускоряю шаг и почти бегу по знакомым улочкам. Вторая линия, поворотный круг трамвая, старинный - сколько мальчишеских примет с ним связанно... Шпиль старой кирхи по-прежнему ковыряет небо своим ссохшимся пальцем... Оп-па! А забор другой. Вместо знакомого деревянного забора исписанного поколениями матершинников, любителей граффити, передо мной современный забор из сетки. Но за забором, как и полагается все та же бетонная площадка для стритбола, стучат мячами подростки, не обращая на меня никакого внимания.

Когда перелезаю через забор, снова тянет спину, но терпимо. Однако все равно щажу организм, не спрыгиваю с забора, а плавно опускаюсь на руках... И едва не роняю штаны при этом. Вот была бы потеха для мальчишек! Все тем же быстрым шагом пересекаю площадку, выхожу к старым путям... Громада заброшенного кинотеатра на своем месте... И кто знает, а вдруг мое убежище, мой штаб, все еще там, в старой будке киномеханика? Сколько раз я лазил туда по ржавой пожарной лестнице, почти скрытой от взглядов в листве разросшихся тополей... А ключ? Вдруг все еще на своем месте в дупле? Было бы смешно... Впрочем, как бы то ни было - неплохое укрытие, да и входа два. "Парадный" - по лестнице, и скрытый - через пролом в стене, а потом через загаженный зрительный зал, по узкому темному коридору. Им-то я и иду и тут же натыкаюсь на следы человеческого присутствия. Интересно, гадить везде, где только можно - это в человеческой природе?

Огромный зрительный зал, скупо освещаемый сквозь дыры в кровле, я пересекаю пригнувшись и бегом. Только оказавшись в том самом коридорчике спохватываюсь, стараясь немного расслабиться... Что это со мной? Дает о себе знать напряжение этих дней? Возвращаются подзабытые рефлексы? А может это и к лучшему!

"Ты снова ввязался в войну парень!" - ободряю себя и подпрыгиваю вверх.

Балка на которую подтягиваюсь все так же крепка и надежна, годы дождей даже не расшатали ее. Бок снова тянет болью, но я уже подтянулся и сквозь очередную дыру в кровле вылезаю на крышу. Сколько раз я лазил этим путем? Еще мальчишкой, когда чтобы долезть до импровизированного турника приходилось городить целые сооружения из обломков. Собственно, крыша и была первоначальной целью вредного и одинокого мальчишки. Лаз в будку киномеханика я нашел позже. А потом и ключ подобрал, но... Мне просто не верится, что ключ может лежать себе в дупле все эти годы... А с другой стороны, слишком все похоже тут, даже дыра в кровле все той же правильной овальной формы... И крыша такая же, грязная, вся в следах жизнедеятельности голубей, да и вид с нее... Нет! А вот вид изменился. Не было раньше этих грозных силуэтов на горизонте... Похожие на острые клыки стоят недостроенные небоскребы... Значит, больше нет Закона, запрещающего строить здания превышающие высотой шпиль герцогского дворца. Хотя снова торможу... Я ж уже видел этих чудищ, там в центре, когда прощался с Ли, но не предал значения. С крыши же все кажется более неприглядным, будто город впивается острыми зубами в яркое весеннее небо.