Полет Ящера

емного шара, над полями и долами. Кто не летал ни разу во сне, говорят, живет только первую жизнь. Потому что с каждой новой жизнью возносишься выше и выше. Сначала паришь на уровне вторых и третьих этажей, потом подле крыш, а после пронзаешь облака и умудряешься заглядывать в глубину лунных кратеров. Но это те, кто уже на последнем круге, потому что дальше начинается самое интересное. С Землей, этим космическим КПЗ, наконец-то расстаются по-настоящему. Расстаются в тот самый момент, когда возвращается память. Я хочу сказать - настоящая память. Всех прошлых жизней - мужских и женских, овечьих и волчьих, в облике деревьев и невзрачных камней. И счастливчик, оборвавший финишную ленту, наконец-то становится тем, кем и должен был стать. Существом высшего порядка, ангелом-небожителем, чем-то, о чем на матушке Земле даже не догадываются, о чем туманными намеками говорится в священных писаниях, ибо «сумерки знают лишь себя и не знают Света» и «слепые ведут за собой слепых по черным стопам греха, болезни и смерти, и в конце концов все падают в смертную бездну»… Падают, потому что не умеют летать. А не умеют, потому что не видят света и высоты, для чего нужны глаза, коих у нас нетути. Вот и мои глаза видели сейчас банальное действо. На холмистой дороге за спиной мигнул фарами далекий, крашенный в желтый цвет «Жигуленок». Разазартившиеся гаишники не удержались и двинули в погоню. Судя по всему, располагали лихие гонщики форсированным двигателем, иначе газовать за «Вольвушкой» было бы полной бессмыслицей. Но газовали и мало-помалу настигали.

Загадав желание, которое, в сущности, желанием не было, я прижал ступней тормоз, чуть повернул руль. Ремень врезался в грудь, завизжали покрышки, машина протерла четверку сплетающихся борозд и жестоким рывком развернулась на месте. Выполнив флотский поворот оверштаг, каким-то немыслимым образом она все же устояла, отказавшись от красочных кульбитов, ежедневно демонстрируемых прогрессивным телевидением.

Опершись руками о баранку, я ждал. Кювет начинался в полуметре от правого заднего колеса, а там угадывался хороший уклон, березовые пни и овражек. Я мог бы быть там, но целый и невредимый стоял на дороге. А вот с машиной, что везла детей Дункан, произошло нечто обратное. Мотор заглох, шофер выбрался наружу, чтобы посмотреть в чем дело. Стоило ему вылезти, как мотор завелся, и, двигаясь задним ходом, автомобиль сполз с обрыва в Сену. Гувернантка, маленькие Патрик и Лидра умерли мучительной смертью. Наверное, добрых полминуты они созерцали, как наполняется салон холодной водой, не в силах разбить стекло, не в состоянии отворить дверей. Смерть от удушья в шаге от воздуха и спасения. За что и кому? Если не детям, значит, самой Дункан?.. Получается, что так? Грехи отцов ваших - да на детей ваших? Справедливо ли? Не знаю… Возможно, в истинных мотивах творящегося вокруг вообще не стоит копаться. Все равно никогда не разберемся. Куда интереснее знать, что нечто, распоряжающееся нами, действительно существует. Не верить, а знать!