Рапсодия гнева. Трилогия (СИ)

– Погоди… – Саша мечтательно улыбнулся. – Сколько сейчас времени?

– Половина двенадцатого.

– Ха! Приближается наш с тобой главный полдень! Дай глотнуть, жадина. Готовь лопатку, будем окапываться.

– Прямо здесь?

– Угу… – отпил кофе снайпер. – Только чуть левее, чтоб камень прикрыл нас со стороны укрепрайона. Ох и жарко тут будет через полчаса!

– Поделился бы планами, а?

Фролов скупо описал задуманное.

– Сдурел… – присвистнул Андрей. – Тебя мама в детстве на пол не роняла?

– Несколько раз, – кивнул Саша. – И кроме того, у меня была родовая асфиксия, веришь?

– Охотно… Ладно, двум смертям не бывать, а одной не миновать! Но ты уверен, что чечены не начнут колотить по Каравьюрту в отместку за наши потуги?

– Ты сам хоть подумал, чего сказал? Там же америкосы! Да моджахеды скорее сами себя трахнут, чем станут стрелять по американцам. Им же конец тогда – никакой помощи. А помощь от Америки и НАТО для них сейчас единственная надежда, сам ведь мне говорил. Последняя. Без нее мы разорвем их в клочья, как марлевые трусы, веришь?

– Ладно тебе… Хвалиться лучше после боя, а не до. Ты все это задумал, значит, тебе рыть первому, держи лопату.

– Мне рыть нельзя! – попробовал отшутиться Саша. – У меня руки потом будут дрожать! А еще ведь стрелять…

– Ничего. Половину отроешь и отдохнешь, пока я буду рыть свою часть. Хитрый какой.

– Патронов-то хватит? – вонзая лопатку в землю, поинтересовался Фролов.

– Выше башки. Два десятка зажигательных, как всегда, и по полсотни экспансивных с бронебойными. Десяток бронебойных и один экспансивный ты уже отстрелял. Надо отдать тебе должное – с толком.

Саша подрезал запутанный дерн, аккуратно снял и принялся слой за слоем вгрызаться лопаткой в тяжелый глинисто-каменистый грунт, какой всегда тут встречается ближе к вершинам. Полуденная жара сразу же грузно навалилась на плечи, потекла под курткой струями пота.

– Интересно, – ковыряя грунтогравий, размышлял он. – Америкосы так же окапываются, вручную?

– А хрен их знает… – блаженно улегся в тени камня Андрей. – Оно тебе надо?

– Просто интересно. Вроде умные такие, столько разной техники напридумывали, может, думаю, изобрели лопату с моторчиком?

– Называется экскаватором… – усмехнулся корректировщик. – Тьфу! Трава тут горькая. Кстати, пожрать у нас почти ничего нет, зависать-то не собирались. Пачка галет, и все.

– Больше и не надо. На голодный желудок легче воевать – злее. А до ужина все равно не доживем, веришь?

– Иди ты…

– А чего? Классная тема, как раз под рытье ямы. Надо, кстати, выкопать хорошо, а то вдруг тут и закопают – лежи потом в хреновой могиле… Зато вдвоем будет здорово, не скучно.

– Во-во… С тобой разве соскучишься? Чего мысли такие упадочные? Страшно?

– Не знаю… – честно признался Фролов. – Непривычно. Так серьезно о смерти я еще никогда не думал, война все время далеко, в двух километрах от среза ствола… Это группа работает под пулями, на минах, врукопашную, а мы с тобой вроде как на прикрытии. Как боги. Разим наповал, оставаясь в счастливой недосягаемости. Даже как-то нечестно, веришь?

– Наверное, не как боги, а как титаны у греков, их же вроде скинули с небес на землю, помнишь? Вот и мы с тобой как они. Были на небесах, а теперь пришлось встать на грешную землю, почувствовать себя в шкуре тех, кто всю войну проползал на брюхе и просидел в окопах да на горячей броне. Под пулями.

Он в задумчивости сорвал еще одну травинку, сунул в рот и сплюнул с досадой на горечь.

– Спецназ – это, конечно, звучит гордо, – вытер губы Андрей. – Но самые настоящие воины в мире – это все же пехота, мотострелки. Ты когда-нибудь думал, что такое ходить в атаку на окопавшегося врага? Выжить – один шанс из тысячи! Пули свистят, мины рвутся… А мы тут думаем, помирать или нет. Стыдно.

– Точно, стыдно, – согласился Саша. – Умирать надо с достоинством. А нам с тобой, коль по чести, так вообще бояться нечего. У твоих родителей, кроме тебя, сын и дочь, у меня сестричка, даже внучку уже родила. Переживут, веришь? А каково тем, кто у родителей один? Вот им, наверное, страшно.

– И все-таки хотелось бы сделать в жизни побольше, а то что мы успели? – пожал плечами корректировщик. – Жениться бы, детей родить, может, книгу написать про все это.

– Ладно тебе! – Фролов начал рыть с нарастающей злостью на неподдающийся грунт. – Если мы сделаем то, что задумали, то ничего лучшего в жизни все равно уже не достигнем, веришь? Если погибнем, то это обидно, слов нет, что-то не доделаем, конечно, но на всю жизнь ведь все равно не надышишься! Когда бы смерть ни пришла – все равно кажется рановато, так ведь? Зато тут десятки пацанов спасем, может, и больше. Кто-то из них женится, нарожает детей, напишет книгу, изобретет лекарство от рака. Сделает все то, что мы не доделали, а потом еще в сотню раз больше.

– Но про нас никто не вспомнит, – с грустной уверенностью вздохнул Андрей.

– Да какая разница! Вспомнит, не вспомнит… Разве в этом соль? У нас есть возможность сохранить несколько десятков жизней, стоящих больше, чем наши. Вот у тебя невесты даже нет, а у кого-то из тех, кто пойдет штурмовать укрепрайон, есть жены, может, даже дети. Прикинь! Ну чем тебе не память, если ценой твоей жизни встретятся несколько пар влюбленных и каждый из них будет счастлив, затем родятся хотя бы пять детишек, будут улыбаться, смеяться, расти, читать азбуку и запускать бумажных змеев, разве не здорово?

– Красиво говоришь. – У Андрея даже глаза блеснули. – А ну, дай и мне покопать!

Минут через десять слой грунтогравия кончился и пошла легкая земля, такую копать – счастье.

– К полудню управимся, – заглянул в яму Фролов. – Хорошо бы первый выстрел сделать ровно в двенадцать…

– Чего тебя так припарило с этим полуднем? – Корректировщик устало вытер пот со лба, уселся в глубокую тень ямы, достал сигарету и звякнул знаменитой своей зажигалкой.

– Да так… Детские воспоминания… Вы в войнушку играли?

– А то! У меня был здоровский пистонный маузер, черный, совсем как настоящий.

– А у меня револьвер, – улыбнулся Саша. – Тоже пистонный. Помнишь такие? У них левая часть барабана вверх сдвигалась, чтоб пистоны засунуть.

– Ну! У Мишки с Бартеньевки такой был. Блестящий.

– Во-во!

Фролов тоже слез в яму, выклянчил сигарету и облокотился спиной о сыпучую теплую землю. Из стенок ямы торчали длинные белесые корни травы, земляной червь неуклюже пытался скрыться в насыпанной сверху куче, а прямо над ухом отчетливо застрекотал усевшийся на камень кузнечик. Лето… Как в детстве – звонкое, жаркое, погруженное в глубокую чистоту небес.

Только на родине, в Крыму, ранним летом всегда распускались маки, а тут их почему-то совсем мало. Странно. Может, земля не такая? Отец рассказывал, будто есть такая легенда – маки растут там, где пролилась на войне кровь героев. В Крыму их много-много, целые поля алеют, особенно возле Бахчисарая. Едешь на машине, а кругом будто кровавое море плещется, но не страшное, а какое-то светлое, умиротворенное.

– У нас была такая игра, – продолжил Саша. – Называлась «полдень». Кто ее придумал и почему так назвали – никто не помнил. Но смысл в том, что надо было успеть до полудня привязать на самой верхушке водонапорной вышки алую тряпицу. Вроде флага. Одна команда обороняла водокачку, и для нее врагами были все, кто лезет на забор и на вышку. Без разницы. Если обороняющиеся не давали привязать флаг никому, то выигрывали они, но такое бывало редко, поэтому в оборону ставили тот двор, который проиграл в прошлый раз. То есть они уже не могли проиграть, только выиграть, если никого не пропустят. Проиграть могла только одна из нападающих команд, понимаешь? Если не они первыми повесят флаг.

– Да. Но мы в такое не играли… Откуда вы взяли такие правила?

– Я же говорю – никто не помнит. Две нападающие команды начинали игру за час до полудня на площади у самого моря, это километров пять от водокачки. Надо было вовремя добраться, не истратив на это ни копейки, хотя если получится зайцем или на «колбасе», то можно было и троллейбусом. А у самой водокачки завязывался бой между теми, кто успел добраться. Но тряпицу нужно было' привязать до полудня, иначе выигрывают обороняющиеся.