Заглянувшие в Бездну

— Разрешите, товарищ полковник?

— Входи.

Зажатой меж пальцами ручкой Джамалов указал на тянущийся через весь кабинет длинный стол для совещаний.

Секунду поколебавшись, Шарков выбрал стул в центре стола, прямо напротив занимающего значительную часть стены парадного портрета спин-протектора. Планшет с оперативными материалами Игорь положил на стол перед собой. И приготовился ждать.

Джамалов не обращал на Шаркова внимания. Как будто его тут вообще не было. Он сосредоточенно читал лежащие перед ним в открытой красной папке документы, время от времени делая пометки толстой золотой ручкой, которую резким кистевым движением выхватывал из стоявшего на краю стола богато украшенного письменного прибора с малахитовой подставкой и так же точно кидал ее обратно.

Со стены на Шаркова укоризненно взирал спин-протектор. На портрете у спин-протектора не было ни морщин, ни седых волос, ни дряблой кожи на шее. Однако по каким-то едва уловимым признакам можно было догадаться, что он уже далеко не молод, а его гладкая кожа и румянец — результат работы в фотошопе. Игорь попытался припомнить, сколько же сейчас лет спин-протектору? Ну хотя бы приблизительно. Спин-протектор никогда официально не праздновал свои дни рождения. Даже юбилеи обходились без пышных приемов и зарубежных гостей. Пресса объясняла это присущей спин-протектору скромностью. Но верилось в это с трудом. Так все же сколько ему лет? Когда Игорь еще учился в академии, говорили о том, что спин-протектору стукнуло шестьдесят пять. Значит, сейчас ему что-то около восьмидесяти? Игорь внимательно посмотрел на портрет. Нет, столько лет не скинуть даже с помощью фотошопа. К тому же и в новостях спин-протектора регулярно показывают. На вид — не больше шестидесяти… Да, сколько бы ни было, какая разница. Спин-протектор на то и спин-протектор, чтобы…

— Что скажешь, Шарков?

Игорь понятия не имел, зачем его вызвал начальник отдела «О». Ему позвонил дежурный и передал приказ полковника срочно явиться. Все. Поэтому заданный Джамаловым вопрос поставил его в тупик.

Джамалов, большой и грузный, с отвислыми щеками и сплющенным носом, смотрел на Шаркова из-под густых бровей и наплывающих на глаза морщинистых век.

«Вот он выглядит точно на свой возраст», — подумал, глядя на него, Игорь.

Хотя думать следовало о другом.

Например, о том, что хочет услышать от него Джамалов? Он же не просто так позвал его, чтобы поболтать.

Шарков встал по стойке «смирно».

— Товарищ полковник…

Это было все, что он мог сказать.

В голове сумбур, под языком — сухо.

Похоже на то, что где-то он серьезно прокололся. Вот только где именно?

Джамалов помял пальцами квадратный подбородок с совершенно никчемной, портящей все впечатление ямочкой посередине.

Шарков затаил дыхание.

Из лежащей справа от него на столе тонкой картонной папки Джамалов двумя пальцами выдернул большую фотографию и запустил ее по столу.

Наклонившись, Шарков прихлопнул снимок ладонью и дернул к себе.

— Твой клиент?

— Возможно, — не очень уверенно ответил Шарков.

Снимок темный и нечеткий. Сделан с точки выше человеческого роста. На фотографии человек, одетый в темную кожаную куртку, с банданой на голове. На бандане, если присмотреться, узор из черепов. Снимок сделан со спины. Голова человека повернута к плечу, но лица не разглядеть. Как будто при печати фотограф коснулся этого места на снимке пальцем и смазал.

— Возможно? — недовольно рыкнул Джамалов.

Одну за другой полковник пустил по столу еще три фотографии.

На всех трех был изображен тот же самый человек в кожаной куртке и бандане.

Анфас. Анфас. Три четверти.

Но на всех трех снимках вместо лица странный, закрученный вокруг центра мазок.

— Дефекты на фотографиях, — удрученно заметил Шарков.

— Гвоздь тебе горячий в ухо, а не дефекты! — стукнул ладонью по столу Джамалов. — Это кадры, снятые камерой видеонаблюдения! И на протяжении всей записи у этого парня один и то же «дефект» на лице! Заметь, только у него одного!

Игорь еще раз внимательно посмотрел на фотографии.

— На маску не похоже.

— Да какая, к лешему, маска! Он что-то сделал с камерой!

— Что?

— Вот ты мне и объясни! — в голосе Джамалова появились иезуитские интонации. — Кто этим делом занимается, я или ты?

— Я, товарищ полковник.

— Да? — изображая удивление, Джамалов вскинул кустистые брови. — Серьезно? Ну так расскажи, что ты там надыбал?

Прежде чем ответить, Игорь плотно сжал губы и провел языком по металлической скобке — на месте выбитого в драке зуба стоял бюгель.

— Пока ведется оперативная работа. Допрашиваем осведомителей, разных маргиналов, которые могут быть связаны с альтерами-нелегалами. Взяли в оборот троих блогеров, призывавших к гуманному отношению к альтерам.

— Да ты что? — снова шевельнул бровями Джамалов. — Целых троих блогеров взяли? Ну и как они? Раскололись? Сдали они тебе, — полковник постучал пальцем по лежащей перед ним папке, — этого неуловимого альтера?

— Нет, товарищ полковник.

— А что ты вообще от них ожидал? От блогеров этих? — Джамалов подался вперед, навалился широкой грудью на стол. — Они же идиоты! Ты что, не знал? У них же мозгов меньше, чем у сиамской кошки!..

Ну, понеслось, отметил про себя Игорь. Джамалов, как и многие другие люди его возраста, Интернетом не пользовался. Всю информацию, проходящую через Сеть, он считал бредом. А сам Интернет называл исчадием ада, придуманным западными спецслужбами всем честным людям на погибель. Во всем остальном полковник был вполне здравомыслящим человеком. Но на Интернете его клинило так, что лучше было даже не пытаться с ним спорить. Игорь и не собирался. Он ждал, когда полковник выговорится, остынет и вернется в адекватное состояние.

— …Снести все, к черту, сервера! — Джамалов широко взмахнул рукой, как будто приводя таким образом свой приговор в исполнение. — Кому они, стат их, нужны? Один геморрой от этого Интернета! — полковник испытующе посмотрел на Шаркова. — Что скажешь?

— Отличный план, товарищ полковник, — тут же согласился Шарков, уже привыкший к подобным сольным выступлениям Джамалова.

Полковник одобрительно наклонил голову.

— Ну а теперь объясни мне, доходчиво, как идиоту, почему я должен делать за тебя твою работу? — Джамалов резко хлопнул папкой по столу.

Вопрос был не риторический даже, а попросту дурацкий. Поэтому Шарков и не стал на него отвечать. Он стоял по стойке «смирно» и преданно смотрел полковнику в глаза. Любой полковник сомлеет от такого поведения своего подчиненного.

— Нет ответа?

— Никак нет, товарищ полковник.

— Плохо, — сказал Джамалов.

Однако голос у него был довольный.

— Могу я спросить, откуда эти снимки?

— Можешь.

Еще одна фирменная фишка Джамалова — отвечать только на поставленный вопрос, оставляя подтекст без внимания, даже если он был ясен как божий день.

— Откуда эти фотографии?

— Из Кунгура.

Игорь поджал губы. Откуда — от верблюда.

— Город такой в Пермском крае. Представь себе, и там альтер объявился. Четырнадцатилетний мальчишка. Из семьи потомственных алкоголиков, — полковник криво усмехнулся. — Отбросы общества. Только такие выродки и плодят этих тварей. Пьяницы, наркоманы и… прочие уроды всех мастей.

Шарков в этом сильно сомневался. Ему приходилось забирать альтеров из вполне благополучных семей. Даже более чем. Однажды, примерно пять лет назад, его группа ловчих должна была забрать альтера, приходившегося сыном председателю совета директоров Трансэкономбанка. Так для начала им пришлось его личную охрану положить. А после и сам родитель схватился за пистолет. В ловчих он стрелять не стал, а вот себе мозги вышиб.

— В Кунгур за альтером была отправлена обычная группа ловчих. По счастью, не наша, а питерская. Их опередил этот тип, что на фотографии. К тому времени, когда ловчие прибыли в поликлинику, этот выродок уже снял всю местную охрану. Ну а потом он вырубил и ловчих. Прикинь, а. Семерых! — Джамалов показал Игорю растопыренную пятерню. — Семерых вооруженных, хорошо тренированных ловчих он нейтрализовал голыми руками.