Записки пилота. Тетралогия (СИ)

  - А по мне - бред. - я пожал плечами.

  - Ну, бред или не бред - не вам решать. Режиссёр тут я. И это, то, что вы назвали бредом, вполне потянет серии так на две - три.

  - Четыре, маэстро. Четыре - ещё надо раскрыть тёмную сущность его старшего брата. Детские обиды, притеснения. - снова возник всё тот же восторженный голос откуда-то сзади.

  - Да... точно. Четыре - минимум. Да мы из вас звезду сделаем. Хотите стать очередной звездой нашего сериала "Сердце Туманности"?

  - Нет!

  - Почему? - режиссёр был реально поражён моим ответом, а из-за его спины послышалось возмущённое шипение.

  - Потому, что у меня дела есть!

  - Делишки! У вас - делишки. Великие дела творю я! - и он принял горделивую позу, заложив одну руку за полу куртки.

  - Нет! - я был категоричен.

  - Но почему?! Я предлагаю вам славу, известность! Обещаю - после съёмок за вами будут гоняться толпы девушек!

  Я вспомнил пьяную Диди и меня передёрнуло, но режиссёр этого не заметил.

  - У вас отличная фактура среднего провинциала! Вы то, что нам нужно! Простой парень из народа. Вас даже гримировать не надо, лицо и так достаточно простое. Соглашайтесь!

  - У меня дела. - упрямо повторил я.

  - Подождут. И что значит - дела?! Речь идёт о вашей славе, а дела я решу.

  - Решите? - мне в голову пришла идея.

  - Конечно решу! Что у вас за проблема?

  - Мне надо тридцать четыре тонны местных сигар.

  - И всё то? - он подманил кого-то сзади и что-то прошептал ему.

  - И ещё - мед страховку. Класса А+++, не ниже.

  - Само собой, даже не переживайте. Починим вас. Лучше прежнего будите! Ну, так мы что - договорились? - и он протянул мне руку.

  - Ааа.... Согласен! - я пожал его ладонь.

  - Отлично. Сцена будет такая. Ты лежишь на полу - это пока не твоя драка, и тут появляется он - режиссер ткнул пальцем в охранника.

  - Ты будешь наёмником, которого прислал его брат. Что бы он не привёз сигару. Понял?

  - Ага! - охранник с готовностью закивал.

  - Хорошо. По моей команде ты врываешься сюда, отбрасываешь пару дроидов, кто у нас по дроидам? Смените им поведение, чтобы не шибко огрызались. Так... Врываешься, находишь нашего брата и бежишь к нему, кричи там, пока бежишь.

  - А, что кричать то?

  - Да что угодно, звук потом наложим. Так. Ты замечаешь убийцу, - он ткнул пальцем в меня.

  - И я достаю пистолет и стреляю? - предположил я, но режиссёр только поморщился.

  - Нет, ты убегаешь от него. Убегаешь и спрашиваешь - За что?

  - А может я его сразу пристрелю?

  - Не лезь, не сбивай....так... - на меня снова зашикали и я пожал плечами. Мне то что? Мед страховка есть, чего бы и не подыграть. Гению.

  - Вот! Он стреляет в тебя и орёт, что его послал брат. Ты, - тут режиссер сделал паузу и, отдышавшись, продолжил трагическим тоном,

  - Ты понимаешь коварство брата, который всё детство издевался над тобой. - он снова прервался и подозвал кого-то из своей свиты.

  - Пометьте. Надо двух мальчиков. Одного положительного умника рохлю и одного агрессивного хулигана. И павильон для съемок унижений - детскую комнату. Понял?

  Незаметный человечек из свиты кивнул и растворился в толпе.

  - Так. Ты осознаёшь, что тебя пришли убивать. Ярость, огонь в глазах. Ты достаёшь пистолет. У тебя же есть пистолет? Покажи. Реквизитор? Пойдёт?

  На этот раз из свиты вышел другой невзрачный тип. Он отобрал у меня револьвер и едва не обнюхал его.

  - Ну? - режиссер едва не подпрыгивал на месте от нетерпения.

  - Нет. Древняя модель. Анахронизм. Не современно.

  - Да? - творец задумался на секунду, но тут же просиял:

  - Так это отлично! Это будет подарок дяди, ветерана войн! Гениально! Ты достаёшь его подарок и вспоминаешь, как он учил тебя из него стрелять. Ты вспоминаешь дядю в военной форме, он говорит тебе что-то героическое, не забивай сейчас голову, это не твоя забота, текст мы подберём, ты - стреляешь. Мимо! Он стреляет - промах! А вокруг - драка! Дроиды - пусть жёстко дерутся - но вокруг. Вы ведёте свой бой посреди кабацкой драки, о! Это будет шедевром, я вижу, вижу! Потом один из вас падает, раненый, в крови. Другой подходит что бы добить и первый, лёжа на полу - стреляет. Тот падает рядом и, крупным планом - ноги. Дроидов ноги, не перепутайте, дебилы - ноги дроидов рядом с ними. Крупно! Они вас топчут. Всё в крови. Крови не жалеть! А вы, корчась в агонии - умираете. Крупные планы. Мне нужны крупные планы их смерти. Ясно?

  - Угу. Сделаем.

  - Нет! Мы на это не договаривались, - послышался голос от барной стойки и мы дружно повернули головы в её направлении. Там, вынырнувший из-за неё бармен, тряс в воздухе пачкой бумаг.

  - Вы, безусловно, гений, но у меня в контракте - на ваши съёмки нет ни кровищи на полу, ни стрельбы. Вот! - он снова потряс листками, а затем начал их быстро перелистывать.

  - Ага...Вот смета. Драка в баре - одна и массовая - есть. Ломание мебели - семь столов, десять стульев, пластиковых - есть. Битьё бутылок, в том числе и на барной стойке, - он махнул рукой себе за спину, туда, где на полочках были расставлены разнокалиберные и разноцветные бутылки, частично заполненные какими-то жидкостями, подозреваю - очень далёкими от этикеток.

  - Битьё бутылок - есть. Зеркало. Две штуки - есть. А вот стрельбы, кровищи на полу и трупов - нет. Вот скажите мне, уважаемый мэтр. - он положил пачку бумаг на стойку и звучно припечатал её ладонью.

  - Скажите - кто будет кровищу с пола оттирать? Вы? Сомневаюсь! А стрельба? Стрельба? Это же дырки в стенках, панели стеновые, опять же - менять надо будет. И стены - штукатурить. Нет. Не согласен.

  - Сколько? - режиссёр величаво кивнул.

  - Ну...., - бармен уставился на потолок и начал шевелить губами.

  Минута, другая... В конце концов мэтру это надоело и он решительно произнёс.

  - Пятнадцать процентов к сумме. Идёт?

  - Тридцать!

  - Семнадцать!

  Торговались они не долго, да и торгом - в высоком смысле этого слова назвать было сложно - так, перекидывались цифрами, пока не сошлись примерно на середине - двадцати процентах к сумме контракта. Несмотря на достигнутый консенсус обе стороны выглядели недовольными. Мэтр - по причине дополнительных трат, бармен -от того, что не смог срубить больше.

  - Скажите, мэтр, - я осторожно взял его под локоть.

  - А вот без затаптывания и агонии, можно? Просто умереть?

  - Нет.

  Я вздохнул. Ладно. Потерпим - ради искусства и груза сигар.

  - Все готовы? - мэтр нетерпеливо захлопал в ладоши, разгоняя свиту по местам.

  - Приготовились.

  Я вздохнул и улёгся на спину в указанное мне место.

  - Мотор! Начали!

  Вокруг меня ожили и продолжили свою драку дроиды - будто их и не останавливали. Пару раз мне пришлось перекатиться с места на место - казалось, что машины, изображавшие жаркую схватку в кабаке, двигались не обращая никакого внимания на меня, только слегка притормаживая, обозначая место пинка ногой - ровно столько, что бы мне хватало времени откатиться в сторону. Подозреваю, что после соответствующей обработки, на экране то етсь, я буду проявлять чудеса ловкости, уворачиваясь от града пинков.

  - Киллер! Пошёл! - услышал я крик режиссёра и постарался развернуться на спине так, что бы оказаться лицом к входной двери.

  Охранник оказался силён - парочка дроидов, разделявших нас, пушинками разлетелись в стороны под его ударами. Один из них, сделав красивый пируэт, влетел в уже знакомую мне парочку - рыжего и барабанщика, отчего вся троица, кучей малой, рухнула на стойку бара. К моему удивлению стойка устояла.

  - Ты! - взревел охранник, указывая и одновременно грозя мне кулаком. Далее последовала длинная не совсем цензурная тирада, впрочем среднего качества - описывая мои сексуальные предпочтения он повторился как минимум два раза.