Сельва не любит чужих

А корпорации?

А что – корпорации?!

Им как раз и выгодно иметь стабильного арбитра, третейского судью, чье положение не зависит от глупых зигзагов политической конъюнктуры и прочих несуразиц…

– Димка не справится, – негромко говорит хозяин кабинета.

Но и эта, последняя линия обороны рушится почти мгновенно, сразу после шальной улыбки того, кто вразвалочку восседает в палисандровом президентском кресле.

– А я на что? – удостоверившись, что план его хоть и с многолетним запозданием, но вот-вот будет принят, Тахви делается удивительно спокоен. – Справимся как-нибудь. Не думаешь же ты, что мне лично нужно это дерьмо? Вспомни!

Нечего и вспоминать. Тогда, двадцать пять лет назад, Валерио Бебрус, вожак путчистов, заняв Старо-Място, первым делом пустил в прямой эфир здравицу императору Даниэлю Первому…

Собственно говоря, именно поэтому он сегодня здесь, в Ллевене.

– Ты же сам знаешь, Дан: я справлюсь!

Верно и это. Тахви всегда славился умением натаскивать молодняк.

Во всяком случае, тогда, в Праге, рядом с ним до последнего штурма были не волчары-контрактники, а как раз салажата, почти что Димкины ровесники. И как же они дрались, Господи, как они дрались!..

– Знаю… Справишься.

Медленно оттолкнувшись от подлокотников, Хозяин выбирается из уютных глубин мягкого, располагающего к безмятежной дреме кресла.

Он принял решение.

И как всегда в такие минуты, он кажется моложе и подтянутее, нежели обычно.

– Убедил, – уже не ворчливо, но властно говорит он. – Командант-генерал Бебрус!

Тахви рывком вскакивает, привычно вытягивая руки по швам.

– Я, господин Верховный Главнокомандующий!

– Вы назначаетесь руководителем группы специального назначения. Статус: негласный. Пункт назначения: Валькирия. Подробности задания обсудим позже. Вопросы?

– Никак нет, господин Верховный Главнокомандующий!

– Соображения?

Валерио Бебрус на миг задумывается.

– С вашего позволения, господин Верховный Главнокомандующий, – чеканит он, – я бы взял в качестве костяка спецгруппы отделение «невидимок»!

– Разрешаю. И вот еще что, – возвращенный на действительную командант-генерал замирает у дверей. – В Винницу можете не заезжать. Казенные вещи сдадите по возвращении. Ясно?

– Так точно, господин Верховный Главнокомандующий!

– Исполняйте!

Мягкий хлопок закрывшейся двери.

Коротенький сквозняк взметает легкую занавеску.

И снова: девятнадцать шагов.

От окна – к столу. От стола – к окну.

Итак, решено. Теперь самое главное – не подохнуть раньше времени. Тахви не подведет. Он не подводил никогда. Но и его нельзя подвести…

Значит, жизнь.

Значит, снова капельницы, режущие боли, провалы в памяти, унизительно мокрые по утрам простыни. Значит, опять врачи, с их суетой, с их наукообразной тарабарщиной и ускользающими взглядами…

Боже, как надоело.

Он вдруг остановился на середине привычного пути. Что-то оборвалось и упало в груди. Затошнило. Закружилась голова. Он нащупал ладонью край стола и навалился на него всем телом.

Нет!

Нельзя… Не сейчас… Только не сейчас…

Нужно жить.

Но смерти не прикажешь.

Хотя, собственно, почему бы и нет?

Есть уровень власти, ослушаться которой навряд ли посмеет и курносая, если, конечно, дорожит насиженным местечком…

Большой, рыхлый, красиво седовласый человек, тяжело дыша, дотягивается до чистого бланка с президентским гербом вверху, сжимает непослушными пальцами перо и сначала неуверенно, а затем все тверже и тверже, с красивым нажимом, выводит:

И подписывается кудрявым росчерком: