Стрелок Чёрной Скалы (СИ)

   Хотя, скорее я предполагал, что кто-нибудь из тупых "танго" просто не выдернул предохранительную чеку перед выстрелом, и вместо гранаты получилась болванка...

   Меня послушались, хотя и страх полностью не исчез. Но страх перед вроде бы ненастоящей гранатой был куда слабее страха персонально передо мной.

   - Чего вы там копаетесь? Мы и так выбиваемся из графика, - ко мне подошёл жутко недовольный лейтенант.

   Вот урод. И как такие только появляются? Трус, но в то же время рвётся в пекло. Хотя, это ж он не своей, а нашими задницами будет рисковать...

   - Сэр, - я не удержался, и козырнул Уилкису, хотя по всем писанным и неписанным наставлениям в боевой обстановке этого делать было нельзя. - Сейчас всё сде...

   Лейтенант резко дёрнулся, а затем прилетел далёкий и тихий хлопок выстрела. Мне в лицо брызнула кровь. Пуля вошла Уилкису под углом в левую щёку, выбив половину зубов и разорвав на выходе вторую щёку. С каким-то даже не воем, а скорее даже визгом, он завалился на землю...

   Спустя мгновение на землю рухнул и я, заорав во всю глотку:

   - Снайпер! Работает снайпер! Санитара сюда, лейтенант ранен! Санитара!..

   9.

   - Санитара... - прохрипел я, выныривая из памяти о кровавых и пыльных деньках в проклятом Ираке.

   - Очнулся? - прогудел кто-то...

   Прогудел кто-то на русском. На родном и так давно не слышанном языке. Правда, с каким-то тягучим мелодичным акцентом, совершенно мне незнакомым...

   Я кое-как разлепил глаза.

   Далось это не так уж и легко, потому как, во-первых, сильно болела грудь, во-вторых, дико раскалывалась голова, а в-третьих, даже слабенькое движение век вызвало вспышку боли, но уже на поверхности головы.

   Огляделся по сторонам...

   Кажется, я лежал на кровати в каком-то небольшом помещении, довольно размеренно раскачивающемся. Вроде бы, это была морская качка. Так что я нахожусь либо на корабле, либо на гидросамолёте.

   Попробовал пошевелиться... Во всём теле была слабость, в голове туман, но мысли текли вполне чётко, хотя и несколько вяло.

   Секундой спустя пришло понимание - а ведь я жив! Хоть Командор и стрелял в меня почти что в упор, но жив! Хотя... Бронежилета на мне не было, плавательный жилет даже от слабенькой пули не спасёт. Тогда как же я мог выжить в таком случае? Ответ один - не мог.

   Значит, я всё-таки умер.

   Подобный логический вывод вызвал у меня небольшой приступ тихого хриплого смеха с лёгкими нотками истерики. После чего голову и грудь моментально пронзили вспышки боли. Я непроизвольно захотел схватиться за сердце, в области которого и полыхало, но неожиданно обнаружил, что моё правое запястье охватывает тёплый металл наручника, который приковывает меня к дужке кровати.

   - Старайся не делать резких движений, - всё так же спокойно прогудел тот же голос. - У тебя сломано два ребра и глубокая рана на голове. И ты два дня провалялся в беспамятстве.

   Я слегка скосил голову, ища взглядом говорящего.

   В дальнем от меня углу сидела фигура довольно-таки внушительных габаритов, частично скрытая в тени. В падающем через пару небольших иллюминаторов свете были видны только высокие тропические ботинки, да камуфляжные брюки.

   Ну, и оружие поперёк колен.

   Жутковатенькое такое оружие, если честно. Чёрная винтовка в цельнолитом матово-чёрном пластике, но вот только калибр ствола у неё ничуть не меньше, чем у авиационной пушки, а вместо обычного рожка с патронами - здоровенный барабан.

   Атчиссон АА-12, автоматический дробовик. В ближнем бою ничуть не хуже крупнокалиберного пулемёта или минигана - я его раньше только на картинках и видел...

   Твою мать, о чём я только думаю... Тут впору совсем о другом размышлять...

   - Кто ты... - прохрипел я. - Такой... И... где я?

   Незнакомец слегка наклонился вперёд, показав своё лицо - это был белый мужик лет сорока с небольшим примерно. Слегка небритый, с короткими русыми волосами и серо-голубыми глазами. В зубах у него была зажата трубка с изогнутым чубуком, которую он неспешно курил.

   Он достал из нагрудного кармана тёмно-зелёного жилета, что был надет поверх чёрной майки, небольшой предмет на тонкой цепочке, блеснувший в случайном луче солнца серебристым металлом.

   - Вайс? - покрутил здоровяк в руках немецкий жетон. - Вряд ли, конечно, ты немец - уж больно по-нашему хорошо ругался. Но в любом случае повезло тебе... Очень повезло...

   Меня снова начал душить нервный смех.

   А ведь и правда - когда Локхарт в меня выстрелил, то я действительно помер. Хоп! И помер. Совсем-совсем. А вот некто Вайс теперь жив и здоров... в принципе. Вот потеха!..

   Мужик достал из другого кармана ещё одну вещицу и показал мне.

   - Пуля прямо в него попала, - объяснил он, демонстрируя мне покорёженный железный крест. - А жилет удар смягчил. Так что ты, считай, легко отделался - всего-то синячище на пол-груди и рёбер сломанных пара штук. Ну и воды нахлебался попутно. Но это всё лучше, чем кормить рыб, как другие на том острове, верно?

   Смеяться резко перехотелось. Зато появилось отчётливое желание найти Командора и выпустить ему кишки. Настолько же отчётливое, насколько безумное и всепоглощающее.

   - Я - Датч, - представился здоровяк, выпуская колечко табачного дыма. - Сейчас ты на моём корабле и обязан мне жизнью, потому как я подобрал и подлатал тебя, не дав помереть.

   - Ага, спасибо большое, - я криво ухмыльнулся и звякнул браслетом наручников. - Это тоже в число латок входит?

   - Ты же не думаешь, что я идиот? - спокойно поинтересовался здоровяк. - Мы находим полсотни трупов разной степени красоты и полуживого парня в водолазном костюме, который явно не просто так с аквалангом приехал туда понырять. Ты же наёмник, верно? Я тоже наёмник. Поэтому знаю, что всадить нож первому же встречному - это вполне по нашим правилам.

   - Чего же ты меня тогда спас?

   - Мне нужны ответы на кое-какие вопросы, - взгляд Датча заледенел.

   - А что будет после того, как я на них ВОЗМОЖНО отвечу? - поинтересовался я, не особо доверяя этому громиле.

   - После - будет после, - хмыкнул здоровяк. - Однако могу дать тебе слово, что если ты не будешь делать глупостей, то останешься цел и невредим.

   - Как-то меня твоё слово не внушает...

   - Ну и зря. Как мне к тебе обращаться?

   Я на секунду прикрыл глаза.

   - Зови меня Вайс.

   - Хорошо, Вайс. Кто ты и что делал на том острове?

   - Сотрудник частной военной компании "Изоляция"... - я решил говорить правду, но не всю правду и не везде правду. - Ну, бывший уже, нужно думать. Я и ещё десять человек прибыли сюда для выполнения кое-какого задания...

   - Какого рода задание? - в голосе Датча лязгнул металл.

   - Тут недалеко от берега лежит старое немецкое корыто, времён Второй Мировой, - решил я не особо таиться. Всё равно эта информация теперь бесценна, то есть никто не даст за неё даже мизерной цены. - Бриллиант на ней очень здоровый... Был.

   - Мы нашли сорок два мёртвых пирата и девять отлично экипированных трупов в недешёвом камуфляже. Но по твоим словам вас было одиннадцать. Где же ещё один?

   - Я бы сейчас дорого дал за эту информацию, - слегка оскалился я.

   - Перебил товарищей и решил распорядиться сокровищем самостоятельно? - понимающе кивнул Датч.

   - Типа того.

   - Хорошо... С пиратами что не поделили?

   - Мы с ними просто делиться не хотели. Их было сорок - нас десять, могли бы и захотеть нас пощипать...

   - Логично. Что можешь сказать об их базе?

   - Лагерь бойскаутов на пляже.

   - Нет, другое. Никого странного там не видел?

   - В смысле? - искренне не понял я.

   Датч извлёк из своего жилета очередной предмет - на этот раз это оказалась немного помятая цветная фотография. На ней был изображён худой щуплый парень в очках и с ёжиком русых волос.