Эфор Галактики (СИ)

Дроздов Анатолий Федорович

Эфор Галактики

1.

Этот человек возник на пустынной дорожке Нескучного сада как будто из ничего. Мгновение назад его еще не было, и вот, на тебе, появился. Материализация посетителя не сопровождалась никакими эффектами: не было ни хлопка, ни дыма, ни запаха серы. Да и выглядел неизвестный заурядно: лет тридцати, чуть выше среднего роста, худощавый, с правильными, но не броскими чертами лица. Таких молодых людей в Москве - десять на дюжину. А вот одежда... Облегающий тело комбинезон серого цвета, интегрированные с ним ботинки и капюшон смотрелись странно. За плечами у неизвестного висел рюкзак в тех же тонах. Необычно, но в Москве фриков полно. Этот еще скромный.

Неизвестный осмотрелся по сторонам, довольно кивнул и направился к лавочке. Там снял рюкзак, поставил его на сиденье и примостился рядом. Замер. Со стороны могло показаться, что он размышляет. На самом деле гость говорил, только мысленно.

"Что с языком? - спросил неведомого собеседника. - Залил обновленную версию?"

"Заканчиваю, - прилетел ответ. - Есть! Поработай с произношением и артикуляцией. Они не похожи на наши. Обрати внимание на звук "р". Аборигены произносят его твердо. Вот образец. Повторяй за мной!"

Посетитель огляделся. В этой части сада было пустынно. Раннее утро понедельника, осенний день... Посетитель прокашлялся и продекламировал:

- Люблю тебя, Петра творенье, люблю твой строгий, стройный вид, Невы державное теченье, береговой ее гранит...

"Еще разок! - потребовал невидимый собеседник. - Тверже!"

Посетитель подчинился. Ему пришлось прочитать стихи еще пару раз, прежде чем невидимый собеседник дал команду: "Достаточно!"

"Небольшой акцент есть, - сообщил неизвестному. - Но скоро исчезнет. Пообщаешься с аборигенами и переймешь. Но пока и так сойдет. В столице много приезжих".

"Идентификация? - спросил посетитель.

"В базе данных службы охраны - они называют ее МВД - 2142 подходящих объекта. Я подобрал троих".

"Почему этих?"

"Одиноки. Уехали, но нигде более не появились. Давно. Их не ищут - не было заявлений. Внешне похожи. У всех высшее образование. Выбирай!"

Посетитель на некоторое время замер, рассматривая нечто, видимое только ему одному.

"Этот!" - сообщил, наконец.

"Николай Валерьянович Ковалев, - прокомментировал голос. - Двадцать шесть лет, не женат, окончил Новосибирский государственный университет по специальности "журналистика". Сведений о работе не имеется, возможно, официально не трудился. Диплом получил год назад. Несколько поздно по местным меркам, но поступал после службы в армии. Сирота. Родители погибли в автомобильной аварии. Других родственников не имеется. Успехами не блистал, но учился добросовестно. По отзывам в социальных сетях близких друзей не имел. Однокурсники связывали это с перенесенной трагедией. После получения диплома, исчез. Нигде более не объявился, что необычно для журналиста. С большой долей вероятности можно предположить, что погиб. У него были деньги - продал квартиру. Однокурсникам сообщил, что едет в Москву, но в столице не объявился. Можно предположить, что убит. Сумма, полученная за квартиру, привлекательна для преступников. Если б ограбили или обокрали, обратился бы в милицию. Но заявления не было".

"Подойдет!" - одобрил посетитель.

"Включай принт!"

Посетитель полез в рюкзак. Достав из него коробочку размером в ладонь и примостил на лавочке. Движение пальцев - и коробка зажужжала. Спустя пару секунд у ее днища открылся лоток. В нем лежала красная книжечка - паспорт. Неизвестный взял ее и полистал страницы.

"Поздравляю вас, Николай Валерьянович! - прозвучал в его голове голос. - Вы стали гражданином Российской Федерации".

- Не язви! - буркнул новоиспеченный Ковалев вслух. - Диплом?

"Извольте!"

Коробка вновь зажужжала, и в лотке появилась синяя книжечка. Ее Ковалев просмотрел бегло.

- Военный билет?

Спустя несколько минут он стал обладателем красной книжечки. Отметки в ней он внимательно просмотрел.

"Все правильно, - успокоил его голос. - Данные министерства обороны. К тому же билет вряд ли понадобится. Срочную ты отслужил, Родине более не нужен", - голос хихикнул.

- Язва! - вздохнул Ковалев. - Что еще?

"Деньги".

- Без этого не обойтись?

"Если пойдешь пешком. А нам далеко. Можно остановить такси, и надавить на водителя. Отвезет бесплатно".

- Нет, - подумав, сказал Ковалев. - Лепесток в памяти останется. Может всплыть. Не нужно привлекать внимания. Воспользуемся метро. Там многолюдно. Деньги... Картридж почти на исходе - он крохотный. Давай самый мелкий номинал - из тех, что не подделывают.

Коробочка прожужжала. В лотке появилась банкнота в сто рублей. Ковалев взял ее и сунул в карман. Затем собрал принт и спрятал его в рюкзак. Забросив его за плечи и пошел к выходу. За воротами осмотрелся и зашагал к станции метро. Куда идти Ковалев знал. Перед глазами висел нужный маршрут, но видел его только он сам. Прохожие не обращали внимания на странно одетого мужчину - Москва. В фойе станции Ковалев купил билет, получив на сдачу горсть мелочи. Сунув ее в карман, подошел к турникету, поднес билет к валидатору и получил допуск в метро. Спускаясь на эскалаторе, он рассматривал рекламу на стенах, одновременно анализируя ее и делая выводы.

На платформе людей было немного - час пик кончился. Ковалев прислонился к колонне и словно слился с ней. Подошел поезд, раскрылись двери, он шагнул в вагон. Тот был наполовину пуст. Пассажиры смотрели в экраны смартфонов или читали книги, на Ковалева не обратили внимания. Только девчушка в красной курточке и такой же шапочке засмотрелась. Ковалев, уловив ее взгляд, подмигнул. Девчушка прыснула и показала язык. К ее сожалению, тем и кончилось. Незнакомец вышел на следующей станции. Там он пересел, и вскоре показался из дверей станции "Арбатская". Осмотрелся и пошел пешком, разглядывая дома, людей, проезжавшие по улице машины. Прошагал он довольно много. Наконец остановился у дома, чуток постоял и свернул в подворотню. Дверь подъезда встретила его кодовым замком домофона. Ковалев задумчиво посмотрел на него и быстро набрал код. Панель выдала мелодию, и замок отворил дверь.

***

Звонок в дверь застал Гадаева врасплох. Он никого не ждал. Домофон сигнала не выдал, значит, соседи. Но кто? Гадаев активировал планшет, и камера, смонтированная над дверью, показала мужчину, одетого в странный комбинезон. Незнакомец был молод и худощав. Словно почувствовав взгляд, он улыбнулся в объектив.

- Кто? - спросил Гадаев.

- Я от Семен Семеновича, - сказал незнакомец.

Гадаев задумался. "Семен Семенович" - пароль для клиентов. Но их появлению предшествовал звонок, а его не было. Странно. С другой стороны на киллера незнакомец не походил, как и на полицейского. Так вырядиться... И говорил с акцентом. Подобный бывает у людей, долго живущих за границей. Все же клиент...

Гадаев выдвинул ящик стола, достал "Макаров". Загнал в ствол патрон, сунул оружие за пояс сзади. Прошел в прихожую и открыл дверь.

- Здравствуйте Ахмат Умарович, - сказал незнакомец. - Извините за беспокойство. Меня послал к вам Руслан Даудович.

- Почему он не позвонил?

- Не знаю, - незнакомец развел руками. Гадаев думал не долго. Руслан мог забыть - он человек занятой.

- Проходите! - Гадаев отступил в сторону. Проведя гостя в кабинет, он сел за письменный стол. Клиенту указал на кресло. Тот устроился в нем, поставив рюкзак у ног. - Слушаю.