Спасти товарища Сталина! СССР XXI века

Новый грохот салюта качает небо и сверху обрушивается вдруг теплым ливнем. Восторженно ревет толпа выдумке пиротехников. Капли падают на лицо девушки, и я немею от восторга, увидев тонкие радуги в ее влажных ресницах.

Ливень растекается по ее щекам, оставляя странные розовые дорожки. Пока я смотрю долгое мгновение, не понимая, что это, бархатная кожа девушки наливается внезапно тяжестью, и там, где ее поцеловал теплый дождь, вспухают налитые огнем волдыри. И в воздухе над площадью растекается едва ощутимый мягкий аромат белых яблоневых садов.

Башня Сталина, освещенная прожекторами, вдруг кренится, рассыпается статуя Вождя, сначала отваливается поднятая рука, затем голова тяжелым шаром срывается вниз и врезается в толпу.

Кричу, разрывая горло. Мой крик подхватывает, кричит праздничная толпа, качается, как море, и девушка вдруг отдаляется от меня. До нее шаг. Уже два. Между нами плечи, руки, головы. Бросаюсь к ней, чтобы прикрыть, защитить, унести, расталкиваю людей, не обращая внимания на ответные тычки. И когда я уже почти дотянулся до плеча девушки, жесткое удушье перехватывает горло…

Просыпаюсь рывком, хриплю, стягиваю с горла петлю мокрой простыни.

Отдышавшись, сажусь на диване. Ветер качает ночным дыханием занавеси балкона. Пищит обиженно клаксоном где-то во дворах одинокий автомобиль.

20

Бреду по улицам среди праздных прохожих. В лужах брызжет яркое вечернее солнце. «Веселится и ликует весь народ». Завтра День Победы. Сегодня – законный выходной. День теплый, почти летний, и москвичи на радостях разъехались на дачи помахать тяпками и поесть на природе шашлычков. В городе остались только лентяи, вроде меня, и непутевая молодежь, заполонившая спортплощадки.

Опускаю руку в карман за очередной сигаретой, и вместо пачки в ладонь попадает пластик трубки мобильника. Машинально поднимаю телефон к глазам. Смотрю долгое мгновение на простенький черно-белый дисплей.

И решение приходит само.

Толчок пальца в кнопку. Надпись на дисплее: «Последний набранный номер». Еще толчок. Длинный гудок. Еще один.

– Слушаю, – бодрый ответ.

– Николай Константинович, – голос внезапно садится и приходится толкать слова, словно чугунные шары. – Мне необходимо срочно с вами встретиться.

– Гм. Насколько срочно?

– Насколько это возможно.

В трубке молчание и едва слышное дребезжание мелодии.

– Ты где находишься? – спрашивает он наконец.

– На проспекте Калинина, ближе к Садовому.

– Выходи на Садовое минут через пятнадцать.

– Понял. Буду.

Выхожу из кривых переулочков на оживленное Садовое кольцо, останавливаюсь на обочине, курю. Начинает накрапывать мелкий дождик, и когда он внезапно превращается в ливень, я перебегаю под стеклянный козырек автобусной остановки. Автомобилей на дороге не так много, и Каинов, издалека заметив меня, подъезжает на скромном вишневом «Москвиче».

– Садись, – кивает в окошко.

Опускаюсь на сиденье, щелкаю дверцей, и автомобиль сразу же трогается:

– Мне тут нужно по делам, Леш… Я тебя, как разговоры поговорим, высажу у метро, если ты не против.

– Без проблем, – киваю.

– Так что за срочность? – он перестраивает автомобиль в другой ряд.

– Я увольняюсь.

– Гм. Вот как, – полковник выворачивает руль. – Почему?

– Надоело. И вообще…

– Достойный ответ, – кивает он. – Чем планируешь заняться?

– Есть интересное предложение, – говорю без выражения. – За границей. Компания «Honey Mill» ищет эксперта информационной безопасности. Через границу как-нибудь переберусь.

Полковник аккуратно включает поворотник, пропускает несущийся мимо транспорт и паркует автомобиль у обочины. Включает нажатием кнопки радио, делает погромче и поворачивает ко мне голову, глядит нахмурившись:

– С ума сошел?

– Почему? Хорошие деньги. Работа в Европе. Комфорт, перспективы. Мне нравится.

– Отставить, – резко произносит он. – Я приказываю – отставить!

– Я ведь увольняюсь. Забыли? – отворачиваюсь, смотрю в окно на бегущих под дождем беспечных граждан.

В салоне автомобиля толкает мягко динамики льющийся дождь танцевальной мелодии. На волне «Маяка» концерт легкой музыки.

– Ты серьезно решил? – полковник вынимает из кармана сигарету, прикуривает от зажигалки.

– Спасти товарища Сталина, – произношу вертящуюся в сознании фразу. – Что может быть серьезнее…

Полковник нажимает кнопку стеклоподъемника, и сигаретный дым тонким языком бросается в приоткрывшуюся щель окна. Некоторое время Каинов молчит, курит, глядя прямо перед собой. Давит сигарету в пепельнице, набирает двумя касаниями номер на мобильнике.

– Алексей Исаевич, – говорит он в трубку, – извините, что в выходной. Есть разговор… Да… Не телефонный… Хорошо, буду.

Складывает мобильник, смотрит на меня задумчиво:

– Мне нужно часа три, Леш. Я позвоню.

– Хорошо, жду, – и, щелкнув дверным замком, выскакиваю в весенний веселый ливень.

21

Звонок Каинова находит меня в двух шагах от дома, на лавочке.

– Приезжай к себе в отдел. Через сколько будешь? – говорит он без приветствия.

На часах половина одиннадцатого вечера. Прошло уже шесть часов, и мне начало казаться, что он никогда не позвонит.

– Минут через сорок, – просчитываю с запасом.

– Там и встретимся.

Когда я захожу в офис через полчаса неспешной прогулки, полковник уже сидит в моем кресле и курит, задумчиво сбрасывает пепел, постукивая сигаретой о край пепельницы.

– Извини, мне потребовалось немного больше времени, чем я рассчитывал, – говорит он неожиданно.

– Да я не в обиде, – подкатываю кресло Голумбиевского, сажусь напротив, смотрю с вопросом.

– Учитывая твое неожиданное увольнение, порядок вещей следующий, – полковник тушит окурок в пепельнице и сразу же зажигает вторую сигарету. – Мы тебя не знаем. Никто тебя не знает. Ни одной бумаги о тебе не существует. О том, что ты с нами, знают в этом мире только три человека. Один из них – я. Второй – Переверзев. Третий – ты.

Я предполагал что-то подобное. Но рассчитывал, что будет хотя бы четверо:

– Значит, связного у меня не будет?

– Нет, – качает головой Каинов, говорит раздельно, – ни-ко-го. Ты – один. Одинешенек.

Здорово. Машинально тянусь за сигаретами.

– Совсем никого? – не то чтобы я страдал от одиночества, но иногда просто поговорить с кем-нибудь уже – счастье.

– Это сделано только для обеспечения твоей безопасности. Если у нас действительно утечка информации, добавление в связку хотя бы одного оперативника может провалить всю операцию.

– Понимаю, – закуриваю. – А кто же – контакт? Кому мне передавать информацию?

– Контакт – я, – сообщает просто полковник.

– Так вы… со мной летите? – улыбаюсь непроизвольно, представив, как ищу взглядом сутулую фигуру полковника где-нибудь в лондонском парке Святого Джеймса.

И мы с ним заговорщицки скрываемся в подворотнях сумрачных предместий английской столицы, и обмениваемся паролями-отзывами, и беседуем тихо, с отсутствующими лицами, будто незнакомые, только что встретившиеся люди.

– Нет, – вздыхает он. – Не все так просто. Порядок связи определен следующий. Существует телефонный номер. Естественно в Лондоне, – он пишет карандашом на клочке бумаги, показывает мне, – запомни прямо сейчас.

Я старательно проговариваю про себя несколько раз серию цифр и киваю. Полковник рвет бумажку, бросает в пепельницу, поджигает.

– Этот телефон всего на одну цифру отличается от номера доставки пиццы. Всегда можно сказать, что ошибся, – продолжает он, внимательно следя за огнем в пепельнице, пожирающим цифры. – Только за этим номером никого нет. Там автоответчик. Он скажет то же самое, что и номер настоящего кафе, мол, «наша пицца хороша, покупайте больше» и все, что в этом случае они говорят. Если тебе необходимо будет передать информацию, ты звонишь туда. Естественно, заказываешь пиццу. Какую, кстати, ты предпочитаешь?