Спасти товарища Сталина! СССР XXI века

Интригующее начало тренировки.

– Потому что от еды отказался? – с остроумием у меня после упражнения в допросах все в порядке.

– Именно. Ты достаточно сильно зажат. Горбишься. Спина слабая. Ноги слабые. Кабинетный работник?

– Ну… вроде того, – вынужден я согласиться.

Он раскрывает золоченые часы на цепочке, и я машинально перевожу взгляд на сверкающий хрусталем циферблат.

– И глаза. Моторика замедленная… много смотришь в одну точку. Программист?

– Вроде того, – киваю слегка оторопело.

– Плохи дела, – неодобрительно качает он головой.

– Это вы как догадались?

– Как доктор медицинских наук, – губы его, обрамленные бородкой, кривятся. – Тебя любой мало-мальски понимающий в физиологии просчитает за пять шагов твоей зажатой походки.

Не люблю я, когда меня не хвалят.

– А я умный, – улыбаюсь нагло.

– Умный бы промолчал и на ус наматывал, – Валентин Васильевич неуловимым движением убирает часы, так, что я не успеваю проследить куда. – Да, Калуга, с глазами плохо…

Молчу, чтобы сойти за умного. И, кажется, получается.

– Молодец, – кивает он. – Первое упражнение освоено. Молчать и слушать. Со спортом ты не дружишь, я полагаю?

– Дружу. Футбол иногда смотрю по телевизору.

– Уже хорошо, – он потирает удовлетворенно бородку. – Разбираешься в тактике? Один-два-два-шесть, один-два-три-пять тебе о чем-нибудь говорит?

– Не-а, – приходится признать, а съязвить хочется. – Только тройка-семерка-туз и тройка-семерка-дама…

Он смотрит на меня пару секунд как удав на кролика.

– Тогда слушай меня, Калуга, – говорит, наконец. – Практически в любой рукопашной схватке, которая продлится более десяти секунд, ты обречен.

Прекрасная манера вести тренировку. Вдохновляющая. И даже, нужно признаться – слегка обидная.

– Занятие окончено? – поднимаюсь со стула, как говорится, не солоно хлебавши.

– У тебя еще и с нервами проблема, – он смотрит на меня как на безнадежно больного. – Как жив до сих пор-то, Калуга?

– Я свободен? – его издевки мне просто надоели.

– Сядь, – тембр его голоса меняется, словно рядом грохнул грозовой раскат, и я прилипаю задом к стулу.

От неожиданности отнимается язык, и я только таращусь на него изумленно.

– Первое, Калуга, – ты должен несколько раз очень медленно, секунда за секундой прокрутить перед глазами нашу встречу, – проговаривает он каждую букву. – Ты ведешь себя как жертва. И пока ты себя так ведешь – ты будешь жертвой. Если я сказал тебе, что в схватке длиннее десяти секунд у тебя нет шансов, ты должен сделать так, чтобы схватка закончилась быстрее. Если сказал тебе, что физически ты никуда не годен, ты должен использовать только одно оружие – разум. Ты должен обмануть противника и нанести единственный удар. Вот теперь занятие закончено.

Он смотрит на меня твердым, как сталь, взглядом и неожиданно подмигивает:

– Может, все же поешь что-нибудь?

18

Звонок полковника останавливает меня перед дверью квартиры, когда я уже вставил ключ в замок.

– Приезжай. Срочно, – говорит он и вешает трубку.

Когда через сорок минут я вхожу в главное здание Комитета государственной безопасности, Каинов сидит в своем кресле, сосредоточенно курит. Несмотря на открытое окно, в кабинете висит плотный туман сигаретного дыма.

– Присаживайся, – кивает мне полковник.

Опускаюсь на стул. Он молчит, перебирает на столе листы бумаги. Затем собирает все в тонкую стопку, взвешивает в ладони, смотрит на меня:

– Проект закрыт.

И рвет бумаги накрест.

– Проект закрыт, – повторяет Каинов, трет ладонью лоб. – С завтрашнего дня можешь возвращаться к своим обязанностям.

Вот так новость! Напряжение опасности, холодящее затылок последние дни, пульсирует в висках, тает. И в то же самое время странное беспокойство нарастает тревожно в груди.

– Ну, что молчишь? – полковник смотрит на меня через стол.

– Насколько… закрыт?

– Совсем. Агента Калуги больше нет. Программа подготовки отменена. Можешь отдыхать, – он энергично трет виски пальцами.

– Нашли ракетные комплексы? – улыбаюсь с надеждой.

– Нет, – мотает он головой.

Не спрашивая разрешения хозяина кабинета, ощупью вынимаю из пачки сигарету, щелкаю зажигалкой, тяну в легкие едкий дымок, хоть и накурился сегодня прилично, до ломоты в висках:

– Тогда почему закрыли проект?

Полковник смотрит на меня раздраженным взглядом.

– Да, я – упрямый, – отвечаю, отвожу глаза. – Почему проект закрыт?

Каинов поднимается, закрывает обыденным движением окно и садится напротив:

– Сегодня получена информация о гибели одного из наших агентов, участвующих в операции по поиску ракетных комплексов ВСС-18, – говорит он вполголоса. – Это третий наш сотрудник за последние два месяца, связанный с «Honey Mill». Руководство предполагает утечку внутренней информации. И, учитывая степень твоей подготовленности, принято решение отменить твой выезд и закрыть проект.

Меня душит возмущение. Ракеты по-прежнему неизвестно где, в любую секунду может быть нанесен удар по Башне Вождя! Нужно использовать любую возможность спасти его!

– И что теперь? – интересуюсь язвительно.

– Ничего, – выдыхает дым полковник. – Ехать домой и ложиться спать.

– Как – спать? Как можно спать? И считать химические ракеты игрушками?

– Или поехать и сдохнуть на второй день под пытками? – вскрикивает он резко.

Замолкаю, гляжу в пепельницу, где полковник аккуратно сбивает пепел с алого кончика сигареты.

– А как же… товарищ Сталин? – выговариваю упрямо. – Как же Он?

– У погибшего нет пальцев и глаз, – говорит Каинов. – Экспертиза утверждает, что пальцы ему откручивали по одной фаланге.

Молчу.

– Он восемь лет работал нелегалом, – продолжает полковник. – И проколоться просто не мог. Если уж его… То тебя, Леш, отработают в пять минут.

Мне хочется возразить, но слов уже не найти.

– Езжай домой, Леша. Отдохни. Как следует отдохни. Нужно отдохнуть, – он трет глаза пальцами, зевает. – А завтра – на работу…

– Завтра выходной, – поднимаюсь.

– Выходной? – механически повторяет он.

– Ага. Перенесли воскресенье. Праздники.

– Гм… Ну – отдыхай… Мы что-нибудь придумаем. Мы обязательно что-нибудь придумаем. И мы спасем товарища Сталина.

19

Перед сном, чтобы ни о чем не помнить, я напиваюсь «Жигулевского» и, ухмыляясь себе, падаю в постель.

Снится мне праздничный салют. Над столицей рассыпаются под восторженные вопли собравшегося на площади народа огненные всполохи. Я стою в толпе и вместе со всеми кричу под каждый всплеск россыпи разноцветных огней в небе: «Ура-а-а-а! Спра-а-а-аздник-о-ом! Ура-а-а-а!» Мне хорошо, кажется, я пьян, но скорее всеобщей радостью, чем водкой.

Неподалеку стоит девушка и смотрит восторженно в небо. В распахнутых глазах всплески созвездий разлетаются искорками. Ее мягкие губы улыбаются счастливо навстречу осыпающимся с неба блесткам. Тонкая льняная прядь послушно ветру взлетает на мгновение, и девушка прячет ее за ушко знакомым движением тонких пальчиков.

Я уже не гляжу в небо. Мне достаточно видеть падающие звезды в ее глазах и я пробираюсь сквозь толпу ближе, толкаюсь, кручусь, протискиваюсь между людьми. И вот она рядом. Ее красота обжигает огнем. Невозможно видеть что-то еще, когда она рядом. Я пью глазами совершенство и не могу остановиться. И хотя она все же не замечает меня, я стою совсем рядом и даже касаюсь своим локтем, как бы невзначай, ее руки, и это касание бьет меня оглушающе, словно током, реальностью горячей кожи.

Я пьян от счастья. Я нашел ее. Все же нашел. Несмотря ни на что. И до боли в груди вдруг понимаю, что сейчас закончится праздничный салют, и я вновь потеряю ее. Она опустит голову и растворится в толпе, если я не смогу ее задержать. Хотя бы на секунду. На мгновение. Хотя бы одним словом, которое заставит ее улыбнуться счастливо, как она улыбается небесным ярким всполохам. И я лихорадочно ищу это слово, то самое, единственное, что я скажу ей через мгновение, чтобы она осталась в моей жизни.