Газета День Литературы # 167 (2010 7)

А может быть, сама любовь, как птица,

Крылом коснётся сердца моего…

Мне тихий шелест стал ночами сниться,

В нём скрыта тайна Бога самого.

***

Какое счастье видеть – ты мне рада!

Утратив веру, я опять воскрес.

Твоя любовь – великая награда,

И, да простит мне Бог, великий крест.

Твоя любовь была б великим счастьем,

Когда б не этот груз минувших лет,

Когда б не опыт – усмиритель страсти,

Когда б не знать, что вечных истин нет.

И что теперь? Начать всю жизнь сначала?

Разрушить кров, сжечь позади мосты

И строить дом у дальнего причала,

Дом на песке, где только я и ты?

Ну, что ж, рискнём! Любовь – небес награда,

И для нёё все средства хороши.

А для самой любви так мало надо –

Сорвать замок с тоскующей души,

Войти в свой сад, на грусть настроить лиру,

Рябины гроздь чуть-чуть прижать ко лбу

И ощутить свою причастность к миру

И благодарность Богу за судьбу.

***

О, жена моя! Ты – богиня,

Нерастраченна и чиста.

Я молю тебя, помоги мне

Причаститься твоим устам.

Ты прекрасна в объятьях Морфея,

Сон, как ангел, слетел на чело.

В шумном городе спящая фея,

Для которой не жаль ничего.

Обе груди – в них сладость початка –

Налитые упругой волной,

Как повздорившие волчата,

Отвернулись одна от другой.

Сам Роден изваял твои бёдра,

А улыбка светла и тиха.

Пахнешь ты молоком и мёдом,

Как ребёнок, не знавший греха.

Спи, любимая, счастье – в покое.

Ты нежна, как фиалка в росе…

Неужели возможно такое:

Ты проснешься – и станешь… как все.

***

Осенний лес прощается с теплом,

Поля ветрами и дождём омыты.

И на душе и чисто, и светло,

Как после Богом принятой молитвы.

Родник мне шепчет: "Наклонись, попей…".

Вода с лица смывает тень кручины.

За мой рукав цепляется репей,

Как человек за жизнь перед кончиной.

Гляжу я вдаль с высоких берегов,

И мыслю: для чего живу на свете?

Я не прошу у Бога ничего,

Лишь только б знать – что будет после смерти?

Судьба моя с ольховым посошком

Бредёт по свету, как перо по свитку,

И тянет сквозь игольное ушко

Пустых забот и дней печальных нитку.

***

По небесным синим дорогам

Облака плывут чередой.

Облака – это выдох Бога,

Пролетевшего над землёй.

Облака бегут век за веком,

И конца веренице нет.

Облака даны человеку,

Чтоб он помнил про белый цвет.

Это цвет чистоты и чести,

Непорочной ризы Христа,

Белоснежной фаты невесты

И мистической тайны листа.

Это цвет и пурги-завирухи,

И черёмух, умытых росой,

И цвет савана вечной старухи

Со сверкающей в мраке косой.

Белый цвет – укротитель ночи,

С ним враждуют и нечисть, и ад,

И порочные чёрные очи,

И Малевича чёрный квадрат.

Вечный спор темноты и света,

И конца этой распри нет.

Но я знаю – без чёрного цвета

Был бы скучен наш белый свет.

ОДА РУССКОЙ ОСИНЕ

Пусть на сукина сына

Страх наводит осина…

(из русского фольклора)

Осинка тонкая, ты проклята Россией!

По чьей-то прихоти и явно неспроста

Тебе ярлык повесили насильно,

Что тяжелей чугунного креста.