Газета День Литературы # 178 (2011 6)

Малоразбавленым огненным грогом

Я загружу пустоту

И помолчу перед первым итогом,

Рифмы ловя на лету.

Ветер на улице плачет и стонет,

Сдавшись идущей зиме.

Линия жизни ползёт по ладони

И исчезает во тьме.

ФРОСТ

Я в выходные неспроста

Уткнулся в Роберта Фроста.

Он был so serious, my God,

И так домашне романтичен,

Что я, к такому непривычен,

Глотал стихи его подряд.

Сидел я голо и небрито,

Но весь сиял, хоть полируй,

Как будто мне Мадонна Лита

Вдруг подарила поцелуй.

Что мне искать, ведь счастье – вот!

Какая радость – эти строки!

Отремонтировался в доке

Мой полусгнивший пароход.

Good bye, old fellow! Я спешу.

Я книгу позже полистаю,

Но, как ни тужься, точно знаю –

Так никогда не напишу.

***

Он писатель. В руках его лира.

Он имеющим власть – не вассал.

Он объездил три четверти мира

И уже обо всём написал.

Для него юбилей – только веха

Ему званье "старик" не идёт.

Смотришь – снова куда-то поехал,

Значит, новая книга грядёт.

Он не толстый, не лысый, не слабый,

Он земным удовольствиям рад,

И вздыхают вослед ему бабы,

На жену бросив зависти взгляд.

Он блестит и очками и фразой,

Провожая Пегаса в полёт.

Сам себе отдаёт он приказы,

Сам себе отдаёт он отчёт.

Он – волна, а не хилая пенка...

"Кто же он?" – вопрошает народ.

Он – карельский хохол Бондаренко

И России большой патриот.

***

Собираются люди в кучи

По понятиям "свой-чужой",

От других, что пароль не учат,

Отделяя себя межой.

Собираясь в комочки, манка

Мерзко плавает по воде.

Как учил нас товарищ Данко:

"Что я сделаю для людей?!"

Всё в призыве подобном криво,

Я для этих людей – изгой,

И спокойно и неспесиво

Прохожу я тропой другой.

Кто поймёт меня, тот не станет

Укорять за отказ гореть

И участвовать в том обмане,

Где рука переходит в плеть.

Ну, а в случае самом крайнем,

Освеживши уста смешком,

Назову себя Гантенбайном

И пойду по Руси пешком.

***

Когда меж нами непогода,

Как "ты плюс я" смогу сложить?

Мне не хватает кислорода,

Мне просто без тебя не жить.

Ты стала для меня Вселенной,

Ты – воздух, звёзды и трава!

…О, как я вру самозабвенно,

Какие нахожу слова!

Виталий МУХИН ЧАС МЕТАМОРФОЗ

***

И имя этой звезде – Полынь.

На русскую славу и пламенный Спас

слепых откровений ударил мой час,

слепых откровений.

Не вороны-вепри за Бугом кричат,

не реки иссохшие в венах стучат,

а ужас прозренья.

Живым только мёртвые верность хранят,

и только она, как стрела наугад,

сшивает столетья.

Что в землю ушло, то взойдёт из земли,

о счастье недолгом поют ковыли –

и грезят бессмертьем.

Но нет и не будет его никогда,

а русская слава всегда молода –

но горечь полыни…

Но колокол веры – и вечность как миг,

лишь русской тревогою держится мир

и в прошлом, и ныне.