Газета День Литературы # 113 (2006 1)

Пусть её не тревожит

трамвайных звонков дребедень.

Пусть никто не пугает её приглашеньем на ужин.

Постою, помолчу, погляжу на мятущийся снег.

Он ещё не лежит на карнизах свалявшейся ватой.

Он летит и летит, и моих не касается век.

Он, конечно же, синий и пахнет, естественно, мятой.

Мне не нужно трех раз, я могу с одного угадать

Почему так тревожно кричит на Неве теплоходик -

В Петербурге туман. В двух шагах ничего не видать.

Снег уже не идет. Он уходит, уходит, уходит…

***

Белый день. Белый снег.

И бела простыня.

Бел, как мел, человек,

Он бледнее меня.

Он лежит на спине.

Удивлённо глядит —

По отвесной стене

Страшновато ходить.

"Не спешите, больной.

Помолчите, больной" —

Говорит ему смерть,

наклонясь надо мной.

***

Полякам спать не даст Катынь.

Евреям — память холокоста.

И русским, взгляд куда ни кинь,

Латиница — сиречь латынь —

Торит дорогу до погоста.

Мне говорят: "Смирись, поэт",

Точнее: "Эк тебя заносит..."

Я огрызаюсь им в ответ:

Мол, до меня им дела нет…

А за окном такая осень!

А за окном такая жизнь,

Что впору изойти стихами!

А по-иному все сложись,

Тогда хоть под трамвай ложись,

Себя узнав в грядущем Хаме.

***

Ты жил в тепле с красивою женой.

Я выживал наперекор судьбе.

Ты много лет смеялся надо мной,

А я был рад, что весело тебе.

Ты разучился отдавать долги.

Я научился терпеливо ждать.

Ты бросил дом, когда пришли враги,

А я тебе отдал свою кровать.

Ты ненавистью метишь путь земной.

Я все тебе простил, и мне легко.

Ты зря топор заносишь надо мной —

БЛОК

Молчите, проклятые книги!

Я вас не писал никогда!

Александр Блок

Он сидит за столом, одиночество топит в стакане.

Тонким углем ночник очертил силуэт на стене.

За окном тает снег и, как бинт, прилипающий к ране,

Постепенно чернеет... Стоит в летаргическом сне

У дороги аптека. Рождает бесполые тени

Одинокий фонарь. В ресторанах пропойцы кричат.

Диск на небе кривится. Вздыхают в парадном ступени.

Незнакомка уходит... Проклятые книги молчат.

***

На писательском фронте без перемен:

Плюнуть некуда — гении сплошь да пророки.

Не скажу, что ведут натуральный обмен, —

Просто тупо воруют бездарные строки.

На писательском фронте без перемен:

Кто-то пьет, как свинья, в круговой обороне,

Доживая свой век с вологодской Кармен,

Кто-то лютых друзей в Комарове хоронит.

На писательском фронте без перемен:

Кто-то ходит с пером в штыковую атаку,

Чтобы сдаться в итоге в почетнейший плен

И с друзьями затеять газетную драку.

На писательском фронте без перемен:

Пересуды, раздоры, суды и пирушки —

Среднерусская редька не слаще, чем хрен...

Выпьем с горя, содвинем заздравные кружки!

На писательском фронте без перемен…

АВГУСТ

Ветер нынче строптив, хамоват и развязен,

Вот и верь после этого календарю.

Я к нему паутинкой-строкою привязан,

Потому и стихами сейчас говорю.

Ветер ходит, где хочет, живет, где придется:

То стрелой пролетит, то совьется в кольцо.

Окликаю его — он в ответ мне смеется

И кленовые листья бросает в лицо.

Он стучит мне в окно без пятнадцати восемь,

Словно нет у него поважнее забот.

Он несет на руках кареглазую осень

И листву превращает в ковер-самолет.