Газета День Литературы 155 (2009 7)

Горизонт наш дивно светел...

От горящих там надежд.

***

Бывают дни особой силы,

Когда в теченье дня всего

Помимо "Господи, помилуй!"

Нет в мыслях больше ничего.

БЕСПРИЗОРНИК

Его отвергли люди,

А бес его призрел.

Теперь он мстить вам будет,

А он любить хотел.

Теперь напрасны "ахи".

Темна его душа.

Теперь ходить вам в страхе,

И в спину ждать ножа.

***

Пишу стихи свои я, чтоб

Стал русофилом русофоб.

Я знаю, это очень сложно,

Но если, в принципе, возможно,

Готов писать я день и ночь

С тем, чтоб стране своей помочь.

Готов собою пренебречь,

Чтоб только Родину сберечь.

Об этом, собственно, и речь.

ПРАВОСЛАВНЫЙ ПОЭТ

Сам грешен, пишет он для всех

В ком есть пороки и изъяны.

Не пишет только он для тех,

Чьи предки – обезьяны.

ВИДЕНИЕ

Солдат спускается с пригорка,

С семьёю встреча впереди.

Медаль "За взятие Нью-Йорка"

Я вижу на его груди.

Я вижу: дочка его Танька

На речку гонит двух гусей,

Где с башни натовскового танка

Сын Федька ловит карасей.

О СЕБЕ В ТРЕТЬЕМ ЛИЦЕ

Пускай он ближнего обманет и обидит,

Но знай, безбожный мир и жуткий век,

Никто свои грехи так ненавидит,

Как русский многогрешный человек.

Не стану говорить о слишком многом,

Хватает одного вполне штриха:

Ведь русский горько кается пред Богом

Ещё до совершения греха.

***

В Красной Книге чувств людских

Много светлых и святых.

Не вернёт их ни искусство,

Ни, тем более, мой стих.

И Надежды зря не строй,

И она есть в книге той.

И ещё есть, для примера,

В Книге той Любовь и Вера.

И, конечно, не секрет,

Что ни лжи, ни зла в ней нет.

НЕСЛУЧАЙНЫЙ СЛУЧАЙ

Кто в окно мне постучал?

Да никто. Наверно, ветка.

Я томился и скучал,

Сердце билось редко-редко.

Почему я не ответил

На тот стук? Вот в чём вопрос.

Думал: ветку треплет ветер.

А в окно стучал Христос.

Он ушёл, пожав плечами,

В наступающий рассвет...

Я с тех пор не сплю ночами

Уж не помню сколько лет.

ИСПОВЕДЬ

"И бессмысленность искусства

Вся насквозь видна".

Георгий Иванов

Навек ушло шестое чувство.

Я не хочу писать стихов.

Я есть вместилище грехов –

И всё! Плевал я на Искусство!

Оно нам лжёт с тех самых пор,

Как родилось. Объявим вето.

Все книги мира на костёр!

Все, кроме Нового Завета...

***

"Один в поле не воин".

Поговорка

Привет, мои родные степи.