Стокгольм (СИ)

- Жаль, что вы вернулись, детектив, - слышу я убийственно спокойный голос Грега, - Не стоило все так усложнять.

Мое внимание занимает только его голос. Он говорит так, будто просто ведет беседу с другом, но я знаю – этот голос может убивать. Смотрю вниз. Вижу страшную картину – Грег присаживается рядом с детективом на колени и хватает его за горло. Сама того не осознавая, я оказываюсь на лестничной площадке и ступаю на одну ступень ниже, ближе к заветной цели. Грег душит детектива, шепча что-то ему на ухо. Я не слышу или не хочу слышать. Не знаю. У меня шок. Я осознаю это только тогда, когда смотрю на свои руки. Они крепко сжимают пистолет. Как он попал в мои руки? Я не помню этого. Только одно сейчас важно – Грег. Он убил копа. Последние вздохи детектива слышны даже отсюда, он задыхается. Грег беспощаден.

Я снова смотрю на руки, затем на Грега. Он встает, отряхивает колени и вращает головой. Я слышу, как похрустывают его кости. Затем мое чувство самосохранения берет верх надо мной, и я неосознанно начинаю пятиться назад, к двери, ведущей в комнату. В руках у меня заряженный пистолет детектива Кроумвелла.

Ноги сами ведут меня и, наконец, я оказываюсь на том самом месте, где стояла прежде. У двери, прямо за косяком. Дальнейшие события происходят словно в замедленной съемке. Я слышу, как Грег поднимается по лестнице. Его шаги тяжелы, они давят на мой мозг, предупреждая об опасности. Руки дрожат, но я продолжаю крепко держать пистолет.

Секунда, вторая, третья…они капают медленно, неторопливо. Еще чуть-чуть и он будет здесь. Раз, два…

Грег ступает на последнюю ступеньку и заворачивает за угол, чтобы войти в комнату, где я его жду. Вот он, час расплаты. Он показывается и сразу же натыкается на дуло пистолета, смотрящее прямо на него. Я плотно прижимаю пушку к его лбу и молчу. Грег не смотрит на меня еще несколько секунд. Он прячет свой пистолет в карман куртки и затем чуть приподнимает руки в сдающемся жесте. Все без слов, словно мы немые. Секунду спустя его взгляд уже сосредоточен на мне. Глаза – темные, в них больше нет зелени. Он безумен, он чудовище.

Но я больше не жертва.

- Ну? – говорит он, наконец, - Чего же ты ждешь?

Все еще натыкаясь на дуло пистолета, он аккуратно снимает с себя куртку и кидает ее на кровать. При нем больше нет оружия. Я молча наблюдаю за ним, не в силах сказать хоть что-то. Что я должна сделать? Убить его? Выстрелю ли я?

- Алиша, убери пушку. Ты не сможешь выстрелить, - шепчет он, улыбаясь. Я тыкаю дулом ему в лоб с такой силой, что ему становится больно. Я замечаю это – его лицо искажается на сотую долю секунды, но затем он снова становится собой.

- Ты ошибаешься, Грег, - наконец, выговариваю я. Мой голос такой тихий, что я сама еле слышу себя. - Если бы у меня раньше возник такой шанс, я бы тебе мозги вышибла. За все, что ты мне сделал.

Чувствую, как по левой щеке стекает тонкая струйка. Я плачу. Неосознанно. Грег снова улыбается и шагает вперед. Я делаю шаг назад, все еще держа пушку у его лица. Но теперь мои руки трясутся от страха.

- А что я сделал? Всего лишь преподал тебе урок.

- Урок, - шепотом повторяю я, - Ты считаешь, что это был урок? Ты морально уничтожил меня. Ты убил во мне все…всю меня. А теперь ты ждешь, что я кинусь в твои объятия? Этого не будет. Никогда.

- Алиша, - говорит Грег и снова шагает вперед, а я самопроизвольно шагаю назад, все дальше отходя от двери. Мы оказываемся посередине комнаты. Грег смотрит на меня исподлобья, будто бы говоря «Кричи, убегай, но тебе не скрыться от меня». Я знаю, что это так. Я должна убить его. Только тогда я смогу освободиться. – Не понимаю, почему ты до сих пор не выстрелила? У тебя заряженный пистолет, который смотрит прямо мне в лоб. Моя пушка далеко, я даже не смогу дотянуться до нее. Стреляй и узнаем, на что ты способна.

- Думаешь, я не выстрелю? – теперь я ощущаю и слышу, как дрожит мой голос. Смотрю на свои руки – они трясутся, и палец на курке рискует соскочить в любую секунду. Я смогу. Я это сделаю. Так или иначе, весь этот жуткий кошмар закончится сегодня.

- Нет. Ты только болтаешь! – смеется Грег, - И ничего больше. Давай же, сделай это, детка. Убей меня.

Теперь Грег делает не один шаг. Он почти надвигается на меня, а я пячусь назад, как идиотка. «Алиша, стреляй!» - кричит подсознание, а я не могу нажать на чертов курок. Что со мной такое?

- Стой на месте! – кричу изо всех сил, - Стой там!

Пистолет больше не у его лба. Грег и я кружим по комнате, словно акулы. Его взгляд прикован во мне. Глаза в глаза, так эротично, так опасно.

- Стреляй. Разговоры-разговоры, и ни одного действия, детка. Стреляй в голову, чтобы наверняка. Ведь ты уже делала это, верно? Ты уже один раз убила меня. Сделай это снова. Алиша, - Грег разводит руки в стороны и смотрит на меня, не моргая, - Давай же.

Я направляю «браунинг» в голову Грега, но нажать на спусковой крючок нет сил. Неужели я не смогу? И я продолжаю слушать то, что говорит мой мучитель:

- Вспомни, как ты сделала это в прошлый раз. Тобой правило равнодушие, Алиша. Ты сидела и смотрела, как они убивают меня…

- Заткнись, - буркаю я, отмахиваясь от назойливых мыслей и слов, как от мухи, - Замолчи.

- Но ведь это так! Твое равнодушие убило меня.

- Я ничего не делала!

Я чувствую, как он меняет тему. Да, он пытается отвлечь меня и выхватить пистолет, чтобы убить меня. Мою голову начинают заполнять параноидальные мысли. Совсем скоро начинаю понимать, что Грег стоит слишком близко. Но ничего не делает. Его глаза пристально смотрят на меня, и в них я не вижу злости. В них что-то иное. Я не могу понять. Его лицо приобретает печальные оттенки, а я чувствую, как моя рука опускается. Пистолет слишком тяжелый. А может, я просто сознательно не хочу причинить ему боль? Может, я… сошла с ума?

- Алиша, - слышу я нежный голос Грега, - Прости. Я совсем не хотел, чтобы все так вышло. Не хотел, чтобы ты считала меня чокнутым психопатом.

- Ты болен…

- Да, возможно. Но это всего лишь последствия травмы. Ты начала залечивать ее, когда появилась здесь. Я так хотел, чтобы ты была со мной. Чтобы мы все пережили вместе.

- Поэтому ты похитил меня? Насиловал…мучил? Поэтому?! – мой голос срывается на крик, и теперь я уже не осознаю, что подхожу все ближе к Грегу, а пушка в моих руках все еще заряжена.

Момент – и он мертв. Нужен лишь момент.

Грег делает еще один шаг, и вот мы лицом к лицу. Я дрожу – то ли от страха, то ли от чего-то еще, не знаю. Он смотрит на меня, не отрывая взгляда. Зрительный контакт самый сильный. Мне кажется, что я могу читать его мысли. И они не направлены на то, чтобы убить меня. Он просто хочет говорить со мной.

- Я был не в себе, - отвечает Грег, протягивая одну руку ко мне, - Ты знаешь, что такое случается при моей болезни. Ты должна понимать, что я не нарочно мучил тебя. Это подсознание. Ведь ты причинила мне самую большую боль в жизни, Алиша. Это оставляет некий отпечаток.

- Я тебе не верю, - пищу я и снова чувствую, как по щекам ручьем льются слезы. Я не смогу, не смогу, не смогу! Он прав, у меня не хватит смелости выстрелить в него. А может, я этого и не хочу? Что если я хочу простить его? Во мне странным образом начинает зарождаться новое чувство, которое я не в силах остановить. – Я тебе не верю…ты лжешь, чтобы заставить меня отвлечься.

- Нет, - говорит он, и его губы посещает угловатая улыбка. – Я говорю правду. Я всегда говорил тебе только правду, Алиша. Неужели ты не видишь? Мы с тобой созданы друг для друга.

«НЕТ. НЕ ВЕРЬ ЕМУ. НЕ ВЕРЬ НИ ЕДИНОМУ СЛОВУ!»

- Ты и я…мы так похожи, - Грег берет мою руку и нежно проводит по ней пальцами, - Разве ты не помнишь, как хорошо нам было вместе? Ты наслаждалась этим. Ведь это то, чего тебе всегда так не хватало. Любовь, ласка, забота. С тобой обходились, как с дерьмом. Джон не любил тебя, он фактически убил твоего ребенка…а я отомстил ему за все. За тебя. За нас.