Неотвратимость

Воротца со скипом растворились. Обветшалая галерея вела в домик.

— Ахмет! Дорогой друг, это ты?!

Седобородый, но крепкий еще старик сидел на ковре, поджав ноги. Перед ним светился маленьким экраном транзисторный телевизор. Хозяин не проявил ни радости, ни удивления, лишь пробормотал приветствие и жестом пригласил садиться рядом. Ах, годы, годы… Леван со стоном валится на ковер, не в силах сесть по древнему горскому обычаю чинно и достойно — болят ноги, устали ноги. Ахмет, какой он стал, Ахмет! Старый совсем Ахмет, забыл законы гостеприимства, не встречает с почтением путников, в телевизор гляди г Ахмет. Ай, что делают с человеком годы!..

Саманюк тоже присел на полу. Подозрительно оглядывал комнату. Да и оглядывать нечего… Два крохотных оконца. Мебели нету. На полу ковры, на коврах подушки, хозяин сидит, телевизор перед ним. Чего там, в экране? Состязания по дзю-до. Ишь старый хрыч, глядит в экран, а у самого руки дергаются — «болеет». Лихой, видать, старикашка, азартный. Проводит он через границу?

Неслышно появилась женщина, в черном вся. Наверно, жена его, старикана. Бархатную скатерть раскинула, расставила перед мужчинами фрукты, сыр, лепешки. Ого, стаканы прет и кувшин. Саманюк ухватил кувшин, понюхал — вино. Ну ладно, за своих принимают, значит. Хозяин, косясь на телевизор, налил полные стаканы, поднял свой.

— Мир и благополучие гостям…

Но тут на экране черноголовый дзюдоист такую ловкую сделал подсечку противнику, что руки-ноги Ахмета дернулись-дрыгнули, вино расплескалось.

— Ты видел, Леван, нет, ты видел?! Ай, молодец джигит! Когда я был молодой, я умел… Ай, молодец, ай, джигит!

Он бормотал и дрыгался, пока борцы не закончили схватку. Победил тот, черноголовый. Ахмет ликовал, забывая о достоинстве седобородого человека. Саманюк смотрел не на экран, а на старика, и гадал: проводит через границу?

Вино оказалось слабым, терпким, Но когда пить охота — сойдет. Налил еще.

Чачанидзе разбавил вино холодной водой, выпил полулежа.

— Бедно живешь, Ахмет, — сказал.

Седобородый пригубил свой стакан.

— Неправильно говоришь, Леван. Богато живу, все есть. — Он кивнул на экран. — Весь мир есть.

Дальше старики заговорили по-ихнему. Саманюк ничего не понимал, скучал. В телевизоре кавказка — ничего себе бабенка — тоже говорила непонятное. Саманюк задремал под чужие гортанные слова…

— А? Чего? Куда?

Его толкают в бок. Ф-фу, задремал. Какого черта будят?

— Пойдем, Миша. Бери рюкзак.

Саманюк встал.

— Прямо сейчас? К границе? Днем?

Чачанидзе не ответил.

Ахмет проводил их до ворот, пожелал-гостям мира и благополучия.

Селение все так же безлюдно и молчаливо. От вина и спросонья Саманюк не сразу сообразил, что за дичь дремучая кругом, как в кино?

— Люди ушли в долину, что им тут делать, — пояснил Чачанидзе, словно гид экскурсионного бюро. — В селении только шесть стариков осталось. Сыновья Ахмета живут в Абастумани, уважаемые люди сыновья Ахмета. Зовут отца в Абастумани. Не хочет. Горы любит.

— Погоди, старик, погоди болтать. Этот тип, он проведет нас через границу? Потом, ночью, да?

— Он не хочет…

— Чего-о? Ты ж говорил, он золото любит?

— Другой совсем стал Ахмет. Больше не любит золото. Телевизор любит. Он сказал, что ему некуда будет девать золото.

— Вот гадюка! — возмутился Саманюк. Он незаметно для себя, с легкой руки Левана Ионовича, приучился думать, что если в рюкзаке за спиной столько золота и долларов, то вся и все должно подчиняться их планам и желаниям.

— Как же так? А ты говорил, что…

Чачанидзе пожал плечами под рюкзаком:

— Так…

— Старик, что ж теперь? Ты башковитый, придумай что-нибудь!

Чачанидзе ответил глухо, без прежней надежды:

— Едем в Ереван. Там жил один армянин, художник, умел делать документы. За границу едет много туристов. Нас не пустят сейчас, но если кое-что подправить в документах…

— Но ты хорошо поговорил с Ахметом? Может, его шпалером припугнуть?

— Дурак ты, Миша.

Да, в таком деле не припугнешь: согласится для понту, да и сдаст пограничникам.

— А до границы далеко?

— Вон ту гору смотри. Видишь? Правее. Так вот, та гора в Турции.

— Слушай, старик, а если так прорваться? Пистолет есть, с полной обоймой…

— Перестань. Если и прорвемся, турки вернут. В Ереван надо.

Прошли улочку, миновали последний домишко, обогнули скалу. Начался спуск. Слева вставал бурый камень скал, справа падал в ущелье крутой каменистый откос. Там, внизу, клубился туман, розово озаренный сверху уходящим за горы солнцем. И они шли вниз, где ждал их туман, такой розовый сверху. Рюкзаки — с золотым песком у Саманюка и с пачками банкнот у Чача-нидзе, — отяжелевшие от неудач рюкзаки мягко подталкивали их в спину. Саманюк шел сзади, наблюдал с неотвязной ненавистью, как безвольно болтаются руки старика, качается над рюкзаком белая голова. Запутал, падла, заморочил башку золотыми мечтами, виллами… Стрельнуть бы ему в затылок, гаду.

Отвел глаза от стариковской спины, остановился. Поправил лямки рюкзака. Поискал взглядом и нашел гору, которая уже в Турции. Гора как гора. Не шибко и далеко. Еще недавно, когда разыскивали в Сухуми дом, вернее, двор, Саманюк готов был вернуться в таежный поселок, плюнув на все эти липовые виллы. Но после того как раскопали тайник Чачанидзе…

— Стой! Руки вверх!

Как током ударило Саманюка: всыпались?!!

Чачанидзе простонал, выставил вперед ладошки, словно защищаясь, и не удержался на ногах, упал.

Всыпались?! Конец?! Саманюк отпрянул к скале, вырвал из кармана пистолет и, скользя спиной по камню, стал отходить назад, откуда пришли.

— Стоять! Брось оружие!

И за спиной тоже?! Зажали! Некуда! Хана! С обрыва вниз? Чтоб сразу…

— Эй, брось пистолет!

Сдаваться? Колония опять, «гражданин начальник», барак… Вилла — за колючей проволокой… Ух сволочь, старик!

Впереди из-за камней поднялся кто-то в штатском, без фуражки.

— Да брось ты пистолет, тебе что, жить надоело?

— А вот сейчас всажу пулю, и видать будет, кому жить надоело! На, лягавый, получай напоследок от Мишки Саманюка гостинец!

Но он не выстрелил. Безразличная вялость подогнула колени, сама опустилась рука. Звякнул о камень выпавший браунинг.

— Нате, берите… — еле слышно прохрипел Саманюк.

К нему подошли, подняли из-под ног пистолет. Щелкнули наручники.

— Иди.

Он пошел. Услышал, но не понял слова:

— Товарищ лейтенант! Старик-то умер!

Саманюк смотрел вниз, в ущелье. Из ущелья курился навстречу солнцу розовый туман, в нем возникали и таяли призрачные дворцы, виллы…

ШЕСТЬ НЕ ВЫДУМАННЫХ ИСТОРИЙ

Поздний рейс

1

Никола Ковалев начинал эту историю так:

— Вечером я малость тяпнувши был…

Приятная часть воспоминаний на этом и кончалась, дальше все ухудшалось — и память, и события.

Он проснулся от холода. Спал раздетым, как и подобает добрым людям спать по ночам. Только почему-то он не дома в постели, а на городской улице, безлюдной и темной в этот полуночный час. Никола сел, поддерживая ладонями тяжелую больную голову. От холода и похмелья трепала дрожь. Ощупал, оглядел себя — да-а, не по сезону одеяние: носки, трусы, рубашка-олим-гжйка и боле ничего. Где пиджак? Где штаны?

Нельзя сказать, чтоб свои четверть века Никола прожил удачно: дважды женат, дважды судим, не считая мелочей. Сам не прочь украсть, что плохо лежит. Но когда грабят тебя, это неприятно! Воры «увели» и польский плащ, в кармане которого, как смутно он помнит, должно остаться рублей двенадцать — «для ремонта башки». Вот развелось жулья — ни выпить спокойно человеку, ни вздремнуть! Куда милиция глядит?!