Одиночество героя

Вероятно, многое из того, что говорил (или недоговаривал) старый вояка, справедливо и умно, но Климову было невыносимо глядеть в добрые, проницательные глаза генерала и слушать его вязкие, прочувствованные речи. У него возникло ощущение, будто его горестно окликает минувший век. Он устыдился суетного раздражения, которое охватило его за ужином…

Девушка на заднем сиденье зашевелилась. На шоссе как раз возник указатель с перекрещенными вилкой и ложкой. Климов проехал еще сто метров, сбрасывая скорость, и свернул к избушке на курьих ножках, прилепившейся к соснам. По фасаду избушки протянулась ярко-красная реклама «Кока-колы» и чуть выше название забегаловки: «Бистро Брайтон-Бич». Климов даже не улыбнулся: ко всему привык. Поодаль вытянулась цепочка теремков-шопиков, чуть в стороне — конус заправочной станции.

— Ольга, проснулась?

— Да.

— Как себя чувствуешь?

— Нормально.

Щеки порозовели, голос не дрожит, глаза смотрят печально.

— Я схожу куплю чего-нибудь поесть.

— Куда вы меня везете?

— Я же говорил, к Ивану Алексеевичу.

— Иван Алексеевич живет в Москве.

Опамятовалась — и то слава Богу.

— Он выехал на природу. Не волнуйся, все в порядке.

— Я хочу в туалет.

— А-а, конечно. Пойдем тогда вместе.

Машину запер и поставил на сигнализацию. На воле приятно обдуло утренним ветерком. В висках набрякла тяжесть: сказывалась бессонная ночь. Кофе покрепче — то, что надо.

Внутри «Брайтон-Бич» — обыкновенная столовка, но чисто. На столах клеенчатые скатерти, в одном углу — музыкальный автомат, в другом — бар в сиянии кофейного агрегата и множества разноцветных бутылок. За одним из столов завтракала компания водил, пять человек, — хмурые, невыспавшиеся лица, мерное движение челюстей. Из обсуживающего персонала — малый лет тридцати в темно-синем комбинезоне, больше подходящем для заправочной станции, чем для столовой, и почему-то с белым поварским колпаком на голове. Из-за стойки бара он сонно взглянул на вошедших Климова и Ольгу.

— Где у вас туалет? — спросил Климов.

— Туалет платный, — пробурчал бармен.

— Не беда. Заплачу.

Проводил Ольгу до двери, прикрытой полотняной шторкой.

— Сама справишься?

Не ответила, шмыгнула за дверь. Не было ее долго, минут пятнадцать. Климов взял в баре тарелку бутербродов, два стакана кофе и для девушки большую рюмку малинового ликера. Отнес на стол подальше от шоферюг. Пока ждал, выпил оба стакана и съел бутерброд с жирной польской ветчиной. Вернулся к бару.

— Сделай еще кофейку, братишка. Только покрепче.

— Покрепче — двойная цена.

— Ничего, не разорюсь. Завари по-человечески.

Новый кофе бармен подал в фарфоровых чашках с затейливым орнаментом и с отбитыми ручками.

Девушка наконец пожаловала из туалета — и словно другая. Умылась, причесалась, коленки дерзко сверкают из-под короткой юбчонки. Куртка наброшена на плечи как-то так, что создается впечатление шика. А провожал в туалет инвалидку. «О женщины, — подумал Климов, — о, таинственные создания!»

Села за стол — и сразу потянулась к рюмке. Но пригубила без жадности, не так как лакала коньяк из фляжки.

— Выздоравливаешь на глазах, — одобрил Климов. — Покушай немного. Бутерброды вкусные. Вон с рыбкой попробуй, я не пробовал.

— Как вас зовут?

— Михаилом Федоровичем. Для тебя просто Миша.

— Можно спросить об одной вещи?

— Хоть и о двух.

— Вы работаете на Гария Хасимовича?

— Нет, я сам по себе.

— Так не бывает, — в ее глазах не осталось и следа безумия — поразительная метаморфоза. — Вы же сами знаете, что так не бывает. Не может быть человек сам по себе.

— Допустим, я приятель Ивана Алексеевича. Он попросил об услуге, я ее оказал. Вот и все.

— У него не может быть таких приятелей, как вы.

— Почему?

— Миша, не вешайте лапшу на уши. Я не дурочка, хотя вы считаете меня дурочкой. И напрасно.

За разговором она принялась за бутерброды и ему понравилось, как она ест. Абсолютно естественно, без всякого кокетства. В ясноглазой худышке чувствовалось воспитание, хотя, конечно, она по уши в дерьме. Девочка по вызову — прости Господи! Климов никак не мог понять, что связывает солидного мужчину, который остался в лесной сторожке, и эту забавную пигалицу, которую чуть не разрезали на кусочки. Иван Алексеевич не показался ему маразматиком, готовым ради юного женского мясца пожертвовать бессмертной душой. А что тут может быть еще?

Как ни странно, девушка отгадала, о чем он думает.

— Иван Алексеевич меня спас. Он старый, поэтому добрый. Он ничего не понимает в жизни, как мои папочка с мамочкой. Их время ушло, а они даже не заметили.

— А твое только начинается?

Ольга ответила задумчивым взглядом, пригубила ликер. Прожевала кусочек сыра.

— Нет, мое тоже кончилось. Раз уж они за меня взялись, достанут где угодно. Да чего я вам говорю, вы же сами один из них.

Ее голос был почти равнодушен — это его поразило.

— И ты вот так покорно готова умереть?

— Кто же спросит, готова или нет? Да из наших никто долго не живет. Редко кто.

— Кто это — ваши? Проститутки, что ли?

Ольга поморщилась, допила ликер. Ответила серьезно, словно о сокровенном:

— Сейчас больше нет проституток, Миша. Все девочки и мальчики одинаковые. Торгуют тем, что дала природа. Но они не проститутки. И я не проститутка. Мы — промежуточное поколение. Мало кто это понимает, большинству кажется, что они живут нормальной, богатой, веселой жизнью, но если кто поймет правду, как я поняла, те обречены. Моя вина лишь в том, что я поняла. Мы не должны понимать, что мы промежуточные недоумки, навоз, из которого со временем вырастет поколение рабов и слуг. Я уже два раза чудом уцелела. Один раз Иван Алексеевич помог, и вот — вы. Если вы, конечно, не обманываете. Если вы не с ними. Но третьего раза не будет. Три раза они не ошибаются. Это невозможно.

Климов так увлекся разговором, что забыл о еде. Он начал догадываться, почему зрелый мужчина потянулся к этой девочке с таинственно-глубоким взглядом.

— Кто это — они?

— Как кто? — Ольга удивилась. — Те, кто пришел к власти. У них мешки золота в банках и целые армии вооруженных негодяев. Все красивые слова, которые они произносят — ложь. И вино, каким нас поят, отравленное. Миша, вы что, с луны свалились, как Иван Алексеевич?

— Нет, — сказал Климов, — я не свалился с луны. Кстати, как твоя рука?

— Немного ноет… Терпимо.

— Оля, и много среди ваших мальчиков и девочек таких прозревших? Которые поняли, что они навоз?

— Я же сказала: тех, кто правду узнает, выбрасывают на помойку. Теперь моя очередь.

— Твоя очередь не скоро, — уверил Климов. — Поднимайся, поехали.

Он встал, предложил ей руку, и она со вздохом ее приняла…

В первой половине дня за полковником Поповым обещали заехать ребята из отдела и переправить в другое место: договоренность была, что положат в частную клинику Данилюка на Соколиной горе. Клинику приватизировали через Газпром, чтобы никому не пришло в голову, что она находится под эгидой ФСБ. Данилюк, хозяин клиники, — фикция, фантом, подставное имя, на которое оформлена вся документация, вплоть до купчей с государственным гербом. Все можно было сделать проще, но контора иногда погружалась в эйфорию, по-прежнему ощущала себя могучей организацией, с цепкими щупальцами, запущенными во все уголки мира, и по инерции запутывала следы там, где давно уже не имело смысла ничего запутывать. В клинике Данилюка врачи, медсестры, персонал носили воинские звания и зарплату им платили из соответствующего фонда. Среди них преобладали специалисты высочайшего класса — хирурги, кардиологи, онкологи, — тоже, в сущности, отголосок советской традиции, когда все лучшее в интеллектуальной области так или иначе подгребалось к оборонке. Герасим Юрьевич знал, что в этой клинике он будет в большей безопасности, чем дома или где-нибудь еще.

Утром, до появления медсестры, Герасим Юрьевич совершил первый самостоятельный спуск с кровати, что далось ему нелегко. Он сходил в туалет (примыкающий прямо к палате) и вернулся обратно, но почувствовал себя так, будто слазил на Эльбрус: «Плохо, — сказал сам себе, — очень плохо, Герасим. Слишком легкая добыча для акул».