Ля-ля-фа

не “скворечника”.

Я выхожу на улицу. Довольно прохладно для мая. Все тот же ветер гоняет все тот же мусор. Я иду слушать сплетни на тусовку возле выхода. Вроде вечернего производственного собрания.

Ромка, парень из моей бывшей школы, по-старше меня на пару лет, дурит народ какой-то лотереей с коробочками. Выиграть можно, если знать принцип. Я принципа не знаю, поэтому не играю. Зато знаю, что Генералу Ромка отдает половину дохода. Один раз ему сделали подставочку для проверки на честность. Ромка зажал, после чего месяц находился на неоплачиваемом больничном.

Шурка на тусовке. Прижимает намоченную тряпку к щеке. Тряпка в крови.

– Как “стрелочка”? Приподнялся?

– Во. – Шурка убирает тряпку. Щека иссечена мелкими шрамами-линиями.

– Что с нами случилось?

– Граната. Чтоб еще раз я с Морозом связался!… Идиот. Чуть без глаз не оставил. Хорошо, я залечь успел, да и то получил.

– Какая граната?

– Вроде эр-ге-дешка. Если б Ф-1, я бы тут не стоял.

– Расскажи-ка, порадуй сердце.

– Да чего там рассказывать? Приехали к бане. Мы с Морозом, еще двое с нами и тот, что деньги должен, с двумя. Стали “тереть”. Мороз наехал. Вполне обоснованно – два “лимона” не коробок спичек. Тот тоже про какой-то долг вспомнил, который Мороз два года назад зажал. И началось. С разговора на крик, пальцы в глаза. Давай крутизной мериться, авторитетами сыпаться. Короче, тот ствол достает, и на Мороза… Витек – оба гранату! Я думаю, пошли они на фиг со своими долгами, дятлы огнестрельные. Тот ствол в башку Витьке, а Витек – на, прямо под ноги гранату. И себе, и им. Я первым грохнулся, поэтому только щекой и отделался. Уши заложило, не слышу ни фига, одна дымина. Отошел чуть, глядь – е-е… Витек по земле катается, в кровище весь, двое рядом лежат. Остальные врассыпную. Смотрю, народ бежит. Поэтому и я ждать не стал. Сами пускай разбираются. Я на гранату не рассчитывал. Ну, нож, ну, кастет. Пугач, в конце концов. Крутизна долбаная.

Я б сказал, ответная реакция личности на окружающие раздражители. Без всякой крутизны. Вполне обычная, нормальная реакция. Через полгодика на “стрелки”-“терки” будем с базуками ходить. Потому что деваться некуда. Если в ход пойдут танки, я, в принципе, не удивлюсь. Не оружие выбирает человека, а человек – оружие.

Я чешу “репу”, размышляя о поворотах судьбы. Я ведь собирался на эту “стрелочку”. И не заявись вчера Сопля, я бы на нее поехал. И, возможно, лежал бы сейчас на пустыре за баней с осколочным ранением организма и остывал с положенной скоростью. Тогда бы мне точно ни-чего не надо было. Хм… Да. Получается, я Сопле еще и пузырь выкатить должен.

Шурка перебивает ход моих рассуждений:

– У тебя-то как? “Бабки” отнес?

Я не знаю, что ответить, поэтому бросаю первое пришедшее в голову:

– Нет… Я потерял. Потерял “бабки”.

Шурка роняет тряпку. Лицо у него попорчено основательно.

– Ты чего, в натуре, что ли? Шутишь?

– В натуре, в натуре. С деньгами не шутят, а без денег тем более. Да не пялься, иди лучше “фэйс”