Человек, который ненавидел Маринину

— Да что же это с ним? Может, “Скорую” вызвать? — обеспокоенно склонилась над Гошей Оленька Кузина.

— Подожди, у меня где-то был нашатырь. Сейчас поищу. Кстати, вы что, телефон отключили? Гоша пытался дозвониться сюда, но не смог.

— Кажется, отключили, — кивнул Игорь.

— Тогда я включу на всякий случай. Марина вышла.

— Ты как? — озабоченно посмотрела на Игоря Оля. — Несколько сумбурное пробуждение, правда? Я думала, все будет совсем не так. Кто ты сейчас? Филимонов или Каменская? Ты помнишь, что было ночью? Это была самая потрясающая ночь в моей жизни!

Игорь наморщил лоб и сжал виски руками.

— Все так странно. В первый момент, когда проснулся, я даже не мог понять, кто я. Чувствуя рядом твое тело, я был мужчиной, а когда смотрел на Марину, мне казалось, что я Каменская. Так, словно у меня было раздвоение личности. Ты представляешь, о чем я говорю?

— Представляю, — улыбнулась Оля. — Может, ты все-таки оставишь Каменскую Марининой? Роль мужчины у тебя получается гораздо лучше.

— Только рядом с тобой.

— Если захочешь, я всегда буду рядом с тобой.

— И Марине совсем не подходит быть Чистяковым. Она мне призналась, что влюблена в Мапоту и собирается выйти за него замуж.

— Замуж? За негра-стриптизера?

— А что? Это не менее экзотично, чем провести ночь с Анастасией Каменской. Игорь рассмеялся.

— Я всегда мечтал быть сыщиком, — сказал он.

— Ну и будь им, — пожала плечами Оля. — Кто же тебе мешает. Сыщики-мужчины ведь тоже встречаются.

— Договорились, — кивнул Филимонов. — А как насчет поцелуя?

Гоша Крестовоздвиженский пошевелился и вернулся к суровой действительности. Над ним, полуприкрыв глаза и, наоборот, полностью от действительности отрешившись, взасос целовались Оля и Игорь.

— Предатели! — прохрипел Гоша и ударил кулаком по ковру.

Игорь и Оля вздрогнули и разомкнули объятия.

— Ой! Ты уже очнулся? — смущенно пробормотала Оля, поправляя растрепавшиеся волосы.

— Черт, как больно! Руку из-за вас ушиб. В комнату впорхнула Марина с ваткой, смоченной нашатырем.

— Ты уже пришел в себя! Как здорово! — воскликнула она. — Не представляешь, как ты нас напугал. Что с тобой случилось?

Под обращенными на него участливыми взглядами Гоша смутился. Он, взрослый серьезный мужчина, милиционер, скапустился на глазах у всех, как слабонервный подросток. Разве может Кузина полюбить такого, как он? То ли дело Филимонов — красивый, богатый, да и в сыске смыслит больше, чем Гоша. Крестовоздвиженскому захотелось заплакать от нестерпимой жалости к самому себе, но он сдержался. Он покажет им всем, что он не из тех, кто распускает нюни из-за баб. Он будет страдать молча. Никто не узнает, что его сердце навсегда разбито.

— Я думал, вас всех убили, — шмыгнув носом, объяснил Гоша. — Я не мог дозвониться до вас и решил сам переговорить с генералом Елагиным. Мне сказали, что вчера он умер от сердечного приступа, но я в это не верю. Его убили, как и всех остальных. Вот я и испугался, что спецслужбы заодно и с вами расправились.

— Какие спецслужбы? Какого генерала убили? — встревоженно спросила Марина. — Что вообще здесь происходит?

— Это долгая история. Потом объясню, — махнул рукой Игорь.

— Все. Оклемался наш мент, — усмехнулся Додик Дацаев. — Пора звонить.

— Я позвоню или ты? — спросил Тофик.

— Лучше ты. Это ведь ты выполняешь задание Аглаи Тихомировны.

Магомаев послушно набрал номер Игоря.

— У вас сейчас находится милиционер по фамилии Христопродавцев, — сказал он. — Позовите его, пожалуйста, к телефону.

Селена Далилова удивленно посмотрела на Бочарова. Она ожидала от него чего угодно, но только не разговоров об искусстве. Значит, его интересует, какой смысл она вкладывает в свои картины. Эта тема была близка сердцу сюрреалистки. Она даже подумала, что первое впечатление могло быть ошибочным и этот тип не такой уж неприятный, как ей показалось вначале, да и сложен он вполне ничего. Если бы только не глаза…

— В трагедии искусство, как способ катарсического очищения от страстей, находит свою высшую форму, — объяснила Селена.

— Интересно, какое отношение к трагедии и катарсическому очищению имеют куски сала и отрезанные женские груди с синими штемпелями нот и портретов композиторов? — поинтересовался Андрей.

— Похоже, тебе не слишком понравилась моя картина. Но все-таки ты ее купил.

— Она была самой дешевой. Я купил не картину, а тебя.

"Нет, все-таки он противный, — решила Селена. — Грубый, дотошный, невежественный…”

— И теперь ты решил побеседовать со мной об искусстве?

— Просто мне интересно, как тебе приходит в голову рисовать нечто подобное? Что, старые добрые пейзажи и натюрморты уже не в моде?

— Пейзажи и натюрморты рассчитаны на примитивов, которые не способны интуитивно проникнуть в глубокую духовную сущность произведения. Там все лежит на поверхности. Даже полный идиот может понять, что хотел сказать художник.

— Возможно, это не так плохо.

— Мои картины не рассчитаны на примитивное мышление.

— Извини, но в данном случае тебе попался примитив. Не могла бы ты объяснить мне глубокую духовную сущность “Восхождения на Олимп”?

— Но это же очевидно. Разве ты не чувствуешь, как на картине чуть колышется тяжелый бархатный занавес с золотой каймой? Занавес — это сцена, театр. Он напоминает нам о том, что весь мир — театр, а все мы в нем актеры.

Сало на пюпитрах — это языческий жертвенный тук, источник смрада, которым смертные соблазняли олимпийцев, изнанка видимого, подкладка жизни. Отрезанные женские груди — это застывшая в смерти сексуальность, свидетельство людской плотоядности, находящей успокоение в страданиях ближнего своего. Музыка, Вагнер, Моцарт — это трагедия, это великий духовный катарсис. Это символично. Это поэтично. Это морально, экзистенциально и визуально.

— Если так рассуждать, то можно обнаружить сходный символизм и в тарелке вчерашнего подкисшего борща, — пожал плечами Бочаров. — Красный цвет напоминает бархат занавеса театра, кусочки вареного мяса — трагедию и застывшую в смерти сексуальность и так далее.

— Но за тарелку вчерашнего борща не платят по три тысячи долларов, — напомнила художница. Ее настроение катастрофически ухудшалось.

Если бы она была собакой, то с наслаждением тяпнула бы этого зануду за лодыжку.

"К сожалению, клиентов нельзя кусать, — подумала Селена. — Это вредит бизнесу”.

— Смотря кто ее продает и на каких условиях, — заметил Андрей.

— Ну так и покупал бы борщ вместо картин, — окончательно разозлилась Далилова.

— Извини, — изменил тактику Андрей, пытаясь исправить ситуацию. В его планы не входило ссориться с художницей. Если она всерьез решит обидеться, то можно считать, что его денежки выброшены на ветер — никакой информации из нее клещами не вытянешь. — Я довольно замкнутый человек и плохо умею выражать свои чувства. Мне просто хотелось поговорить с тобой на тему, которая тебя интересует, — об искусстве. Мне хочется понять, как ты мыслишь, что ты чувствуешь. Возможно, это покажется банальным, но для меня важно не только то, что у тебя самое потрясающее в мире тело, но и твой ум, твой интеллект, твоя духовная жизнь.

Лесть, примитивная, как каменный топор пещерного человека, как ни странно, сработала. Щеки Селены порозовели, а взгляд смягчился. Какая красивая женщина не растает от комплиментов мужчины, восхваляющего ее глубокий ум и душевную тонкость! И в то же время в каком-то потаенном уголке сознания зажегся сигнал, предупреждающий об опасности. С этим клиентом что-то явно было не так. Но что?

— Ты читал “Дао любви”? — меняя тему, спросила художница.

— К сожалению, нет. Может быть, ты перескажешь мне, о чем там идет речь?

— Лучше я тебе покажу, — улыбнулась Селена, дразнящим движением опуская вниз бретельки вечернего платья.